Usted hace de la poética
un báculo papal,
desarma al hombre y lo
trata como si fuera un lego,
le pone tornillos en la mirada,
mientras acomete asesinatos sin vestigios,
le hace un flaco favor a su nombre sabe,
¿hasta cuándo con la cháchara?
mejor sería que se sincerara,
pero con las ventanas abiertas;
nada bueno sale
de una poética de hinojos,
o de una cachetada al viento,
de un desfile de obreros
recién despedidos de sus obras:
he ahí lo que debieran de recitar los hombres,
antes que los emporquericen hasta la médula.
…
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