s/c...

No se va a escribir sobre la noche
ni el atalaya

o esa lucecilla dentro
sobre la mesa de madera
recién barnizada

ninguno de ustedes va a escribir o leer
o va a tener tiempo siquiera
de darse cuenta de esto:

un poema no es una traición
a una cometa en el viento.



…



Tan desnuda y
descubierta en la penumbra
de tu espuma
te encontrabas

demasiado
despiadadamente

yo me hacía el leso
y te besuqueaba entera,
como un asesino psicópata
imposible

descueraba tus omóplatos
a roces,
y me intercalaba c/ tus dedos
como un trueque

me lanzaba de cabeza
sobre tu sexo inerme,
y por entre tus muslos de entonces,
una hebra de tu cuerpo enrojecido
me perseguía

estaba todo tierno
en el reflejo del reflejo
de una oscura nave,
que se desprendía

en medio de una ventolera terrible,
un puerto a punto de partir o despidiéndose

descorchando mi propio silencio,
a partir de un beso,
una botella refulgente
del más enardecido de los vinos
nos saludaba.



…



Lloran a coro
los poetas
cuando nacen,
y por doquier
echan sus bucles
mefistofélicos,
urdiendo redes
c/ sus cabelleras
salvajes,
para bajar
al unísono paisaje
de un inexistente
abismo

todos los poetas
que conozco,
han tenido
o van a padecer
unos
tremendos dolores
de cabeza,
problemas con la guata
y una lengua
que no es lengua,
pero sí un antebrazo.



…