S/T

Soy esa palabra

que pasado cierto tiempo

se traiciona

que se ha muerto

disparando,

inútil musicalidad

que ha dado

en la central

de su cabeza

catedral,

en la columna,

de este pensamiento,

oligofrénico, grandioso

nunca más

el estupendo

ese

irritante fuego,

gris destello,

vapor nublado

por renuente

despreciado,

como un

cáncer al pulmón,

certero y desplomado,

desde dentro

duchamente

vapuleado, pero

en actos tiernos de ilusión

por cofrade, cascándose

o porque

claramente,

aquella sabe

más de amor,

y es simple,

aquella es ave de otras tierras.