Las ideas fluyen
justo cuando lavas
la lechuga o pelas papas,
desde aquella cava imaginaria
derruida en el cerebro,
mientras que preparas el almuerzo
así servido
así dispuesto,
y uno se alimenta del olvido
y todo el día, de metáforas,
el resto ¿qué es el resto en esta farsa?
¿gatos flojos que se estiran?
¿llaves que han goteando en madrugadas?
¿banda sonora ahora
y en la hora de nuestra muerte?
¿pura metralla?
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