No me mato de la risa
por la poesía de los otros,
en esos jurásicos intentos
no me enhebro,
no participo de sus cuentos,
o me desprendo de sus cuitas,
callado,
mi sonrisa
es una pluma al viento
que ni aquellos perciben,
mi bostezo x sus pláticas,
una herida consagrada
a una crisálida que nace,
bajo una solapa escuálida;
y no me tiento,
lo que escribo no es cierto
a veces,
me sucede que penetro
en ese trance hipnótico
de leerlos, tantas veces,
que se me adormecen
hasta las cutículas,
y un hálito de muerto
abandona mi PC
porque no los entiendo,
cuando no estornudan
o cuando no se matan de la risa.
…
¡Virgen de los aspavientos!
¡OH primor de las primeras comuniones!
¡OH mi niña dulce que se reclina bajo mi silueta!
lo que hoy determino, es nada parecido
a una ley de los muertos,
o a la seca por supuesto
que ya me ha hecho palidecer
unas cuantas veces, ni recordar quisiera.
…
Los signos gramaticales
y la sintaxis valen hongo,
después de apreciar
y de satisfacer mis más
oscuros deseos,
en base a ciertos videos
de poesía.
…
La poesía es un filtro
y un pedazo de abastero,
si vas en la dirección correcta,
quizá un control a distancia,
uno remoto, que te abre
los portones de la vida
tan sólo a centímetros
de sacarte cresta y media,
¡perdón!
las malas palabras
debemos de, re diseñarlas;
no puede ser que estén
en permanente indefensión,
frente a las siempre venerables,
hoooooooordas de siutiquerías.
…
No me sienten entre las rocas
no ahora que espero contigo,
no me sienten en las rocas
de la poesía,
ni en los afilados acantilados
para los santos,
esas oscurecidas deidades
que antaño,
quemaban con una hojita
de laurel entre los labios,
yo no deseo el fuego eterno
de los despeñaderos,
eso ya es claro,
me agradan harto más
tus piernas.
…
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