Tengo que alejarte de estas horas,
oír la música pelágica del resto,
sucumbir a estanques submarinos,
bajo sombras
desandar los pasos recorridos,
hacer recuentos a deshoras,
oírte hablar, cuando te has ido
cumplir con tanta obligación
estúpida, y entonces
llegas con tu prisa sin pestillos,
con tumulto de caballos de carrera,
o anunciándote, a la gira del puerto
como en un barco de papel perdido
llegas, como pedro por su casa
y abres unas puertas
que hacen ruido,
y
unas ventanas x donde,
nunca antes había visto
pronunciando débil,
laxamente mí nombre,
al otro lado del pasillo,
entonces
tu cabello brilla, bajo el agua.
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¿Qué hace el hombre?
¿sino el ejercicio de su mente?
el hombre cuando escribe,
hace piruetas deleznables,
se malgasta en burdos artificios
el hombre cuando es viable,
hace sólo su trabajo
y permanece, todo tranquilo
paga cuentas, se esfuerza,
es un ciudadano decidido,
ama a sus padres y sus críos
tiene una alimentación sana,
es 100% responsable
un hombre comprometido,
lucha por el bien
de su comunidad
el hombre forajido,
es pura mierda
¿ok?
sencillo.
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