Es un milagro sacar un poema
cuando estás hecho mierda por dentro
cuando sabes que has dañado
lo único sagrado después de tu propio corazón
y disculpa que te hable de esto
es una pena seguir dando la lata
pero el sueño impertinente me la gana
y me deja en cada mesa de madera al escribir
en la oscura madriguera donde habito
enderezando impracticables vetas
con los ojos inyectados
como un sucio carpintero de ataúdes.
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No quiero saber de un libro más de
me declaro tan inhumano como cualquiera
digamos que el paciente no mejora,
digamos que hablamos de pudrición por dentro
compromiso vital de las cuerdas vocales del alma
¿qué hace un aprendiz de brujo con una escopeta cargada?
o sea, aprendiz de nada.
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