Poema...

Mientras cocinas prevés

un algo sin nombre,

y te marchitas

como en una espera,

y estornudas,

o ahora te agitas y

los gatos ahí, relamen,

y la perra amarilla te persigue

c/ sus ojos negros de botones,

porque tu idea es fija

y te es, como un perfume,

que hasta los gatos se te cruzan

justo cuando vas al baño,

a echar a andar la lavadora

y es perfecto

y te dispones a hacer

mil cosas entonces,

aunque odies esa música en la radio,

y tengas una extraña y recurrente

imagen, como es la de asesinar a alguien,

ahora mismo,

mientras picas la cebolla y el tomate,

y observas cierta juventud,

desde una vida de ultratumba, reciclándose.