Grax.

Hoy he descubierto:

a la Gal Costa

y al Ernesto Cardenal,

sí, buenos cabros

tanto más que a Benedetti

-y claramente-

te lo debo confesar:

he aprendido

a levantarme

¿ves?

¿y qué decir del Late Harvest, Sauvignon Blanc?

ese vale oro.

S/T...

El que estas palabras

tengan tufo a eternidad

es, poco discutible

el que las escribe no suscribe

cada carta, epístola, ley de gravedad,

no se hace problemas: redacta

sea lindo o no

¿a quién le importa?

la escritura no es un ejercicio

muscular, moral, de tácticas

hay sus buenas frases

apreciaciones sinópticas simpáticas,

como que nacen flores pero párenla:

el escribano no es la gran muralla

el escribiente es torpe, escuálido,

a veces le duele la guata,

come, discrimina, tiene sus necesidades básicas,

no es un beato -aunque en la práctica-

la poesía es un retrete

se acumula como el limo,

su crecida sobreviene y listo:

poesía a la carta

nada de sentirse

he-man,

superman

o el hombre araña

todo poema, es pura vía láctea

cien por cien contradicciones,

que el que otorga, calla,

¡no se pongan a lanzarnos acusaciones!

la verdad es disfrazada,

el arte vale nada, nuestros padres,

la varita mágica,

bugs bonnie, el coyote, el vejete de pascua

parafernalia

en colores,

qué lastima.

Ojala que los anónimos se identificasen

Ojala que los anónimos se identificasen

dieran de su carne

al menos el soporte,

nadie dice que devuelvan esos huesos

partes fláccidas

no, no,

trátese de la ternura,

del honor,

de la preciosa caballerosidad

las ninfas,

las ninfas han de resguardarse,

no vaya a ser cosa

que se embaracen del sopor

tan solo, o solamente

que ella quiera

ya no quiera,

lo que sea que le guste,

¿importa?.

¿Pensarlo bien?...

¿Que cuernos es estar sano?

esta sinceridad mojigata

es puro ardor miope, variopinto,

vapor escuálido

tiernucho de pendejo, efímero

desgano cursi de estudiante

tísico, jadeante,

al borde de la insipidez,

todo espesura de ficción,

mentira, línea por línea

¿qué nos corresponde?

¿vaya uno a saber?

Poema respuesta...

Ya es imposible sentir cualquier golpe,

toda decepción resulta incólume,

toda acción que se ejecuta es un fracaso

¿te hace gracia leer esto eh?

te llena de una misteriosa felicidad

en fin, heredamos la ferocidad de nuestras madres

de nuestros padres: nada

porque no hay preocupación que nos inunde,

fuimos locos, especialmente en la vida adulta, solitaria,

ellas pueden corroborarlo, toda vez

que no encestamos ni una

la boca del estómago jodiéndose,

-confusamente chamuscada-

infértil el espíritu,

despellejándose del alma

desearía poder charlar contigo ahora

eres la única mujer con la que desearía estar

así de sencillo ¿qué tal?

ahora dudo, hasta de tu cara de sorpresa.

Poema Nostálgico con mayúscula...

“¡¡¡Vaya!!!

No me imagine tanta nostalgia jejejeje...”

Puedo recordarte al caminar

por la avenida,

oírte hablar -el mar furioso al fondo-

toda de negro, el día cerrándose

puedo respirar tu aroma leve

aquellos años,

tu cabello negro, revolviéndose,

la curvatura silente de tu frente

el rojo opaco de tus labios

puedo retenerte en cada gesto

asirme a ti como a un abrazo,

aspirarte, deletrearte, consumirte,

percibirte, despojarte, hacerte a un lado

puedo en teoría

detenerme a verte un rato, simple,

oscura, silenciosa caminando,

desde lo alto de la calle, hasta el balneario

atravesando aquellos charcos

de agua blanca acumulándose.

Dos textos:

Poema de puerto:

dos o tres palabras

y Liz Taylor, flor.

......................................................................................................................................

Amor:

ella tiene ganas

de un soplete cuarentón

la Danae –cazadora furtiva-

la Electra -a tirabuzón-

siente que ya es hora

de largarse muy lejos

la pasión a ciegas x el arte

-ha dicho-

es algo que escapa

a sus posibilidades

y OK, lo primero

es lo primero:

"darse cuenta"

-de Erich Fromm-

en el amor

no hay casualidad

que valga.

De la madrugada...

Nada de proclamas

un verso:

Un verso

es nada

cuando el amor sucede

suele ser migraña,

bebe

cuando nos tomábamos

de las manos,

olorosaba en tu cabello,

-el cuello, fue escalada-

nunca estuvo más despierto

el aire,

hablándole a mis dedos,

se trenzaba a las palabras

yo jugaba tú jugabas

a lo lejos,

alguna micro

pestañeaba insomne

el porro mujer,

el porro se hizo

burla de la madrugada,

qué decir de las metidas de pata

s/c.

sin embargo

te recordaré, liviana,

piernas de columnas blancas,

a la altura de las rodillas

claras,

hasta que nos preparemos el almuerzo

en tu rincón de playa.

Poema...

La chica en cuestión

se fue pal norte,

se fudé,

se trasladó,

se hizo el polvo

del cemento

la minoca,

la preciosa,

la fantasma

-infarto a la sazón-

si les contara

recién me había subido a una micro

atestada de conversos,

celebrando el rancio culebrón

micro canuta,

atravezando aquel sopor del puerto

en fin,

con ritmo acelerado

-lo de menos-

yo la recordaba ahí, entremedio,

toda de negro,

capturado de cabeza,

x sus medias c/ diseños

de telaraña en flor

la micro avanzaba pesadamente,

las personas se felicitaban

se daban,

puros abrazos, tremendos

la ciudad era un carrusel en sí misma,

yo trataba de no pensar en ella,

como alejándola del medio cumbión

todo ruido,

olor a inciensos

niños reventando globos,

señoras del cerro,

llenas de paquetes

¿dónde estarás bebé, en este preciso momento?

¿bajo qué clase de oscuridad?

Otro poema, breve...

Vaya si te he hecho bien,

no he logrado ni que pintes

ni que escribas,

vaya profe

estoy salado,

haciendo que arda cada leño

nadie sabe de su propio rostro,

mujer

nadie nos entiende

y qué mejor,

el resto -los demás-

se van al agujero

desaparecen

y tú que sigues escribiendo

como si este fuera el cielo,

apenas duermes.

Un poema.... nuevamente...

Felicidad

sólo con tu voz me ocurre,

y es este

mi primer estadio,

mi nivel más básico

tan sólo el esperarte

cuento

cada paso,

cuando te me acercas

me sonrío contigo,

cómplice,

demasiado al interior

a veces

lo hago porque sí,

y es que ni

lo pienso lo suficiente,

cada acto tuyo me pertenece,

me es

extraordinariamente comunicado

siento tu dolor bebe,

cada gesto que haces,

lo adivino,

ya es

como parte de mis actos,

soy un tímido degenerado

entonces

un plan muy lindo en verdad

pero que se ha ido a la mierda

que se ha hecho pebre,

todo

nadie sabe si decírtelo

tus amistades apenas

pueden con tu cuerpo

tu soledad, inspiras un asco,

buen hombre

tú y ella y tú,

dicen y hacen alusiones

viajes, largas temporadas

yéndose

y ya no puedo estar siempre, pensándote

es que,

debo recuperarme

volverme un poco hacía

mi propio fin,

seguir vaciándome

en la horma

de mis zapatos

recuperar el arte nuevo de cada rincón

ese espacio sutil

de tranquilidad,

debo volver a amanecer

entre tus brazos

como el pedestal que soy

niña, mujer, bebe,

debo escudriñar

en cada paso que das,

tengo que adentrarme en cada ola

de tu ser

piensas y estoy parado dentro de tú sombra

el arte mujer

el arte es nada

si no estás

aquí para contemplarlo

la vitalidad queda reducida

a algún ejercicio inútil

¿me comprendes?

tienes que permanecer

tienes que estar aquí mismo,

ahora

debes de comprender cada

acto geométrico

cada circunferencia, bebe

debes participar de esta ronda.

Una colaboración...

Este poema, es una colaboración (eso espero) de una muy buena amiga, una muy especial... Es un texto interesante... mmmm... muy honesto, lo cual lo vuelve a mi modo de ver, muy particular.

Que haremos ?

ocultar nuestros deseos,

mis ganas y las tuyas de estar juntos,

sin siquiera plantear algun infinito,

no por falta de deseos sino por honestidad

sólo tus besos y caricias me hacen sentir viva y sangrienta,

deseo verte ahora mismo y a la vez nunca mas....

contradicciones mueven al mundo

y al hombre,

Que hacer...

dejarse llevar por la inocencia del sentir

o huir tan lejos sea posible

y contemplar el pasado lleno de remordimientos..

me gustan tus besos inocentes y sentir agitado tu pecho,

fundido cual metal noble,

en una maza carnal,

te vas y me dejas.......

eres eso, un pasaje ......

quee se resiste a lo que siente,

tal vez una corona de flores

cual difunto espera

necesito...

abrazame con todas tus fuerzas

te quiero sentir vivo...

quemando mis manos y cuerpo....

Gráficas.

Acrílicos.

Con estos trabajos di comienzo a mi exploración de un material, que nunca había visto con mucho interés... Ahora, abandono por un tiempo el óleo y me dedico enteramente al acrílico, observo que se obtienen interesantes resultados...

Acrílicos.

Un óleo, particular...

Un buen trabajo, logrado, pero extraño, de todas maneras...

Grabados en distintas técnicas...

Dentro de esta serie de grabados hay: punta seca, aguafuerte, litografía sobre metal y a la manera negra...

Grabados.

Grabados.

Dibujos de tiempos más recientes...

Poema...

Quiero que hables por mi boca bebe,

quiero que te aprendas

este nombre y su silencio,

quiero que mi cuerpo

sea alzado sin dolor

espero verte ahí, bebe

cuando cierren amargamente la urna

con vapores sicodélicos

saliendo desde dentro,

-luz de sol-

deseo que te estremezcas

por iniciativa propia,

que tu piel

se haga ceniza,

como mis huesos,

quiero que me hables como

aquella noche,

luz de aquel farol

nada espero de ese resto

salvo el resto de respeto

y de pudor

sentencio:

dejen que me marche

en tú silencio,

como si entre nosotros

nada malo hubiera pasado.

Poema, alucinado...

¿Quién diría que esa carita hermosa, sería mi actual quebradero de cabeza?

nunca hay forma de adivinarlo

porque

vaya, sí que eras una niña hermosa

-y lo sigues siendo-

las chicas de tu tipo

¿dónde es que se juntan?

nacen como al ruedo

¿así como así?

¿alguien podría explicármelo?

Poesía sencilla, doméstica...

Dime

¿qué tal si te veo?

¿si te observo en tu sonrisa?

¿si aleteo como un pájaro?

dime

es tan sencillo,

si recorro con mis dedos

tus relámpagos,

si te estrujo a abrazos

contra una pared

dime entonces,

¿dónde vas a esconderte?

dime

tienes tantos brazos

es tan extraño,

ese color, el de tu piel

tienes las apuestas de mi risa

y haces

que pregunte,

que carezca de respuestas

simples

tiñes

de un azul sencillo

tu llegada,

aplaudes,

con tus dientes

sobre mi piel.

.....................................................................................................................................

¿Qué es lo que te escribo entonces?

¿después de este plato de fideos?

cuando el PC está muerto,

y el aire de la habitación

se ha vuelto denso y amarillo

¿qué es lo que redacto

con tan ampuloso oficio?

es sólo que

he visto las fotografías

que enviaste,

aquellas de tu niñez,

allá en los ochentas

creo haberlas compartido al verlas

contigo,

música antigua,

continuamente

desapareciendo

y me pregunto

¿dónde está tú cuerpo?

mientras que hago de la poesía

el más gimnástico elemento,

o tuerzo los eventos

a merced de esta metáfora

porque ella es feliz

todos los días

y está lejos

y uno escribe

como que es consuelo,

o hace alardes y unos gestos,

medios pontificios,

sermoneando a la pared.

Dibujos...

Bocetos de aaaaaños atrás... (A.C.)

De una serie de paisajes...

Óleos con tendencia a la gráfica, de una serie anterior... esa, la de los paisajitos... por miles...

Más trabajos del pasado remoto, por mientras no más...

El detalle de la cierta deformidad en los rostros, obedece a una mirada un tanto, a la manera de los primeros antecedentes (pintores) renacentistas... (sí, claro...)

Aquellos artistas, recién estrenaban algunas fórmulas para entender (o explicarse) la naturaleza de la anatomía del rostro... un ejercicio que se pega a cierta edad... por supuesto, a la manera (y posibilidades técnicas) de cada uno...