s/c...

Ud. es un caliente de primera, el gozo le rebuzna en la orejas,
ve mujeres donde quiera y las afecta, les tira encima un poncho y una bolsa negra; no las cuida las afeita, les hace rizos las cejas, les rebaja las pestañas a usted le desagradan las féminas, en el fondo ud. las jardinea, las poda, las arranca de sus tarros y macetas, las tijeretea c/ una podadora inmensa, truculenta; ud. no sabe otra cosa que desabotonarse las prendas y etiquetarlas (impúdicamente) para el Feicebuuk.


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¡ya no hay más hielo caramba! yo no quiero llamar a las cosas por su nombre, si lo hago queda la mansaca, por eso esta propuesta ni se tira ni se lanza de cabeza, bruces o hace cruces se involucra con un alguien, les saca la madre a unos quienes, o anda destrozando por las calles con un rostro amenazante; ni celebra el día de los inocentes, o desfila entre los brazos del terrateniente; hace caso omiso de las instrucciones, no se desbarata bajo el cáliz de la acompañante, ni solaza su mirada para el lado como si que no debe; sí, su palabra se deshace al viento cacha la nada, no se perjudica el mismo, lo reniega todo por la causa, no les piensa dar su veredicto ni a comprometerse al transe; no le va a soltar la pulenta la neta la diadema; por nada del mundo quiere que lo reconozcan por la calle y ergo vociferen: este es el boludo pelotudo que publica (en vano) por la Web sus obnubilaciones.


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No es posible sonsacarse una foto de aquellas ni anda suelto Man Ray en tu perfil de Feicebuuk, aunque tú no lo creas, no eres una artista en potencia.


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Ni escriba ni redacte, ni se plagie al tinteli, no se le ocurra una idea que no tenga por escrito ni teclee; el santo oficio le va a arrancar las legañas con un mondadientes, no se acelere: la vida es una picadura de pulga, un bostezo en las manos jabonosas del sheriff.


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s/c...

Alabado seas apretujable con ambas manos, apretujable;
Dios te bendiga te resguarde te proteja;
Dios tu copiloto Dios nos libre,
Virgencita del Jujuy ampáralo, ilumínalo en su camino,
no permitas que caiga tan seguido en literarias tentaciones;
ayudadle a cortar de raíz la cháchara con las amapolas.


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Sostengo la creencia absurda
en que hay sus días mejores tardes noches;
que todavía hay un sol bajo la corteza terrestre,
fríos que no tienen porqué calarse entre los hombres
vientos insumergibles, crónicas indescifrables.

Mi voluntad está puesta en un delito menos grave en una falta,
mentir algunas veces auto engañarme; ser puesto en libertad bajo palabra; no identificarme o fiarme; piola, colado inubicable; uno debiera poder sentarse sobre la propia obra -tranquilamente-, y aplastarla de una patada voladora con el traste.


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Tristemente Ud. está en el exterior de esta vida (sólo cashualmente) sin un ápice de chunchule en el alma, sin una tirada de prietas anudada al corazón, Ud. se ha disfrazado de chorrillana que vuelve. Le gustan las fotos en blanco y negro y en su casa le adoran sus padres, que por si fuera poco, quieren a otro cachorro como Ud. en pan de molde.


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Mi trabajo no consiste en trabajarles, no se malentienda. Converso con nadie, se me malinterpreta. Digamos que en lo tibio de la tarde, desde un camión con acoplado, un copiloto se proyecta.


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Tan sintético que te pones -me aclara-; tan sonata que se nota, no desarrollas una sola idea ¿acaso esperas a que llegue más gente, mientras bajas de la solera a estacionar más autos?


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Una mujer con escote lleva en carrito a un niño que no se le parece, luego, el ruido de la carretera es ensordecedor.


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Es un abuso el ponerle un título a un poema que es una propuesta literaria, si funciona en sí mismo el poema, ya se tiene bastante.


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s/c...

No nos saquemos la suerte entre gitanos,
ud. es una pobre-mujer-súper-aproblemada,
su desdicha no tiene parangón en nuestra historia reciente,
nadie que yo conozca la ha pasado tan mal, o ha sido vilipendiada;
en verdad os digo que cada hijo bien nacido y de fuste de esta patria,
ya se quisiera una madre como Ud. en estas largas horas de la noche,
en medio de este temporal de mierda que nos cae, uno se queda sin palabras y con el ánimo consagrado a las deidades por los suelos.


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Hoy un incendio en la parte norte de Quilpué
muy lejos de donde vivimos, casi nos borró del mapa,
una extraña sensación de impaciencia entonces,
un lívido rumor de acabarse el todo de una,
poseídos por la premura de un desparecer de pronto x fuera de la tele,
un irse a negro en la pantalla de repente.


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Si lo hace en serio hágalo de veras – ¡zambombazo!-
nada de alto al fuego,
esta no es hora de acobardarse,
el miedo a hacerse mierda en la escritura
o a volar en pedazos,
merece un campo minado en el norte una PLR.


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En medio del día luminoso
una neblina oscura avanza
sombra del mediodía que permanece,
otrora señal, otrora llamada,
tu imagen.


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Me muero, me inmolo me ofrendo a esos dioses inmaduros,
centauros inexistentes que todavía consideran al amor una regla, un don, un listón de oro para la clase, toda una galaxia tragándose a la tierra, un documental del Discovery.


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