martes, octubre 27, 2009

s/c...



Usted hace de la poética
un báculo papal,
desarma al hombre y lo
trata como si fuera un lego,
le pone tornillos en la mirada,
mientras acomete asesinatos sin vestigios,
le hace un flaco favor a su nombre sabe,
¿hasta cuándo con la cháchara?
mejor sería que se sincerara,
pero con las ventanas abiertas;
nada bueno sale
de una poética de hinojos,
o de una cachetada al viento,
de un desfile de obreros
recién despedidos de sus obras:
he ahí lo que debieran de recitar los hombres,
antes que los emporquericen hasta la médula.


martes, octubre 20, 2009

s/c...



No la vendas como pollo
o falsamente vanaglories
tu estampa,
aquí has venido a morirte
y abandonado,
anota eso.





Yo no comulgo con tus labios
en formato de cadáver,
o tu cintura, tus pechos, tu traste,
no me saco aquella foto
para tu flopy porta carnet.





Al que carezca de sentido del humor
más le valga poner a trizar su reflejo.





Nada hay que
se le parezca al viento,
o a las ciclo vías del viento
sus arquitectos,
-nidos vaciados de nidos.





Ya cabritos salvajes, a ordenarse:

no se burlen, salten, griten, peleen,
fumen a escondidas o se apaguen la tele

a ocupar el MSN, ½ hora c/u
o a lo sumo una hora

coordínense
pongan música ¿ok?

jueguen play,
o apaguen o enciendan luces

cambien la música,
echen a correr el youtube

nada de jactarse x cosas que no han hecho,
sacarse los pillos, ustedes,
llevan en el pensamiento obuses

nidos de palomas elegantes,
o falsamente hinchadas

a ustedes con suerte,
les resta vida en el cadáver.





Es feo y antiestético hablar de las clases altas,
ya sus propios hijos han hecho un remedo de revuelta,
de revolución al pedo en media horas, y con chupones y Candys,
sangre garbosa, estilosa y estatuaria, c/ auge y caída también al pedo

pasa que a veces la élite juega a deshacerse de la élite,
ocurre cada tanto que la clase dirigente, se caga a la de más abajo,
aún así a Dios le late que es por poco poco tiempo, relativamente,
unos doce mil millones de años (+ -) -después de un cuarto Reich-

no se preocupen, ya se nos aproxima el cambio suculento,
cesarán de sus funciones los atornillados y esos besamanos,
ya no habrá + hermanas de coristas, en los cabarets de la escena de avanzada,
ni el artista tendrá que bajarse los pantalones por un ½ ni que empleo

transcurrirá la vida y será antiestético,
y habrán ciertas palabras, que ya no podrán usarse,
porque se verá federico que las usen.





En la cumbre del desastre están ustedes,
ni se percatan de lo que comen
-vidrio molido- ustedes,
cambian las aureolas por tridentes,
juegan a que se las saben todas,
tienen en el centro del alma
eclipses,
horas de zozobra bajo las plantas de los pies,
medallas al mérito por hurto simple,
atracos a mano desarmada ustedes,
cada metida de pata, se la autogestionan.





¿Cuál es el futuro?
ya es un ilícito preguntarse,
uno obedece reglas absurdas,
le da la pata y la mano al diablo en persona,
entrega sus documentos y enceres
al primero que se le cruce,
se la pasa entonando canciones pasadas de moda,
en un coro de ángeles –only rufianes caídos-,
todo acobardado por el fantasma imprevisto de Dios,
que cada tanto nos llama,
para darnos sus + nuevas y detalladas instrucciones.





Una oficina en el centro de una ciudad pequeña,
es una oficina sin vista al mar por lo visto,
un cuarto poco extenso, con un baño abandonado
a la deriva;
un perfume asqueroso y un trabajador por la noche
todo asqueado,
un fulano zutano mengano, deshaciéndose en anotaciones
callado, apoyado levemente en una barandilla,
con la mano en un mouse que no anda,
o chateando hasta las tantas,
por la mirilla de un ensueño loco -crazy-.





Dícese de mr. Monigote que pololea,
que a pesar de sus gorilones años,
una escuálida raqueta se le desdobla;
dígase que el pelafustán de mala muerte
tiene sus propias preferencias anatómico-estéticas,
y dígase (x fa) que tiene una familia ABC1 (cuec).





Ella es harto federica, pero le acompaña,
escriben ambos muy velozmente,
apremiados por la prisa de la noche,
redactan unas misivas dándose coses,
puro estrujándose las pupilas,
chorreándose baba de tintas virtuales,
echando luces de bengalas por las orejas,
rayos láser por las fosas nasales;
espuma y humo de chispitas
c/ las huellas dactilares;
y helos aquí,
describiéndose la tirria
que los ha traído al mundo.





Más o menos la chiquilla,
aunque mientras hable ponga videos
y su pololo alharaquee por la bebida,
o recuerde sus pendejos años mozos,
disjoqueando en una fiesta para semejantes pendex,
junto a una garrafa de ron y unas hojitas de hortalizas,
más o menos la chiquita,
al otro lado del computador.





Una araña del color de tu piel te recorre,
mientras la recuerdas,
otrora bajando desde tus hombros
hablando de unos asuntos incomprensibles,
en un idioma con las extremidades revueltas;
como una droga inesperada
haciendo su caridad en los vagones,
desde los que están cayendo la gente,
que luego de un largo tiempo se enamora.


miércoles, octubre 07, 2009

s/c...




Ud. que está observando aprenda,
hacer todo lo que hago
no resulta tan fácil,
no implica grandes beneficios o
un precio conveniente,
de partida hay puros golpes,
nada de increíble, o emocionante,
luces, desapariciones, abracadabras,
lo mejor, lo nuevo, lo power,
nada tienen que ver aquí,
aquí se la pasan
puro mascando guarenes.





Han estado sucedido ciertas cosas,
-no hay un médico cerca
para constatar lesiones-
el viento de la tarde enciende luces,
y uno espera a gente que no llega
-juega cartas
que en las manos se deshacen-
se consume de un suspiro todo el aire.





No me lo pida,
yo no doy el ejemplo,
así no soy yo,
(a otro perro
con ese hueso)
na que ver, no please
-de cue cue-
no se confundan,
yo sólo juego play.





La madre es un cacho para el hijo,
el hijo es un cacho para la madre,
el desencuentro
una libreta de ahorros
para ambas muertes,
cada tanto entre las nubes llueve,
de hecho, de partida,
esta sagrada familia
ya no existe,
aquí se puede cortar
la tensión c/ un guante
de king boxer.


lunes, octubre 05, 2009

s/c...



El yo no es un acto poético
sino una equivocación
de cursores

un día administrativo
en un mal trabajo

su propia vida no le incumbe,
es un tonto grave

no se la compremos al yo
ni a sus contactos de twitter

no es un sujeto digno de confianza

sería capaz de pegarle a la madre,
y de atacar al padre por la espalda

nica me tomo una copita con él
es un caliente de mierda.





Carezco de cualquier nobleza de intereses,
no hay una estela de aureolas boreales persiguiéndome,
ni he predicado el santo evangelio en las calles,
específicamente los perros, tienen prohibido el seguirme,
o el darme las instituciones de enseñanza, trabajo

no voy a ninguna parte, no se preocupen,
planeo pernoctar donde mis padres, hasta pasados los 93.





Ojo que tus zapatos son un chiste,
son los mismos que usas para pololear
y para el trabajo los lunes;
los que llevas a talleres cada martes
y a la empresa que cuidas los jueves,
ojo que tus zapatos, han comenzado a pudrirse,
por el efecto acumulativo de ese talco
que te ha vendido tu madre, a precio de socio.





No le cuentes chistes a tus muchachos,
Dios nos libre de que sueñen
c/ talleres de manualidades
o a veces,
c/ clases de orientación o de lenguaje;
condones saborizados,
o c/ el uso responsable de la única pc.





A Ud. no se la compra ni su madre,
que decir de vuestro padre que no existe,
nadie va a poner las manos al fuego
por Ud.
digamos, que su éxito laboral es un mal chiste y
su vida sexual y afectiva, una manopla; suicídese.





Nunca es el lenguaje
culpable o la palabra

no se come las uñas,
o visita sitios porno delirantes

no utiliza a su pareja
o abusa de sus padres

no es una cantimplora
o una máquina chumbeque

no se come los mocos ¡XD!
o permite se le caigan los dientes

-¡láveselos Ud.!-

no es un ser humano
el lenguaje

o valen callampa sus procesos.


viernes, octubre 02, 2009

s/c...



No tengo ganas de escribirles por ahora

mis requerimientos actuales, van más bien
x el lado de los pinceles y las pinturas acrílicas

cada espora de belleza o enfisema de carne s/ vida,
favor de remitirlos a la paleta de colores básicos

+ blanco c/ negro, en potes medianos de 500 cc.





Hay un cuaderno para anotaciones,
para el viaje, una especie de bitácora

0% tecnología
-complicaciones innecesarias-

ahora

si alguno de ustedes se manifiesta
con un notebook

yo no me molesto =P.





Este es un muchacho cooperador
no como ustedes, que con gusto
pagarían por incendiarme la casa
con todo y familiares dentro

saludos a vuestras madres.





No todo lo que pasa por la cabeza es poesía,
un derrame ocular o un tic nervioso

el exceso de acidez en las paredes del estómago,
o la incontinencia urinaria

una garrapata encontrada en el piso del patio

no todo lo que se expele es un acto poético,
la somnolencia, la prisa

un gesto de risa en la cara de un muerto

todo tiene un límite en el universo,
incluso Ud.




Podrías confundirte realmente conmigo –me dijo-
volveré y nuestra amistad podría continuar

se bien que aquí no puedo seguir
el me pego pero me quedas tú

eres el único que se ha portado
como persona conmigo

inclusive esa que dices tu universo paralelo,
me trato como basura

no es tan buena como aparenta,
ni tan tonta

es muy ardiente,
le sale por los poros lo hembra

parece una gata en celo,
los hombres la huelen

conmigo no te pasaría igual,
podría estar contigo y ser 100% fiel

ser tu musa

te nacería crear
(soy mas bella que el sol)

ella no es para ti mi Trupilupy

no te sirve para la creación
mientras que yo

no solo sería una estupenda modelo,
también seria quien bese tus manos

besitos

…(s/+/c)