miércoles, abril 29, 2009

s/c...



(Tinta china, plumilla y pintura blanca sobre hilado 240.)


No ha sido tu dolor un espejismo
ni una esfera,
ni la espera de su olvido alguna playa,
nunca han sido tus hallazgos los peores,
o precarios los encuentros a distancia,
esa vocecilla en la conciencia
sonsacándome a la madre,
no has sido tú, definitivamente

tu sudor no era una treta,
ni una especie de tenazas a lágrimas
sobre una risa absurda,
o sobre este escenario incierto,
con la forma de un hocico de serpiente
en este jet a chorros,
pero desarmándose,
perdiéndose en el aire, como una ligera burla,
casi advirtiendo:
te lo dije, tantas veces

no hay enigmas para esta carne mujer,
ni estados de trance que digamos
nunca hacen otra cosa que esconderse,
como suelen escondernos los estambres

o una palabra, una palabra,
que no alcanza a comprenderme
en el amor
que es tan sencillo pero duele,
y tan enigmático
y a veces,
uno escarcha en su recuerdo cada tanto,
y sobre sus propios dones,
una flor se hunde por entre labios,
con toda la sabia
de unos árboles bucólicos enormes,
estallando,
como una risa soberbia en medio de un bosque

mujer,
yo te he estado eternizando
quedamente,
como sólo los cuadriláteros oscuros
suceden,
con una mano atada a tu semblante
y unos dientes todos cariados y frágiles,
atenazados a ti mujer porque deshaces,
como hace Dios en la bitácora del hombre,
rudamente como con una agricultura
de la sangre y de la carne,
en una alianza extrema con su noche

nunca mis ridiculeces
fueron tan dispuestas sobre su óbice,
o tan bien dichas
en la oreja muda de las decepciones

mujer.



jueves, abril 23, 2009

Dialogo

El:
Solo ves el vaso medio vacío

Ella:
No estoy viendo que tan lleno está, tampoco sus trisaduras.

El:
Nada es para siempre...

Ella:
Tienes razón.
No me preocupa solo el aspecto, me ocupo de llenarlo

Y se quedaron en silencio.

Dafne

Corazones

Si leer es un placer… escribir es una necesidad que te tortura hasta que brota tinta, solo en ese momento llega el éxtasis.
Hoy me he paseado por todas las ventanitas que han dejado abiertas.
Desde que despunto el sol, los pájaros no me dejaban respirar tranquila en los brazos de Morfeo.
Ya mal genio, toco levantarse en medio de los primeros rayos de sol.
Un café muy negro y caliente a la vena, serviría para estos casos, pero el café se acabo ayer.
Sentada frente a la pantalla, comencé a revisar todo aquello que se supone esta sucediendo “en la escena”.
Me tope con muchos tipos que en su momento fueron referentes y que hoy solo se autorepiten.
Hoy me hallo muy visual y las ideas me ametrallan la cabeza sin querer salir.
Miles de dibujos, pinturas, graficas y serigrafías desfilan ante mi. Ninguna me dice mucho hoy.
Creo que estoy olvidando leer.
Miro unos corazones y los busco en cada de una de las telas; ¿donde esta el corazón?
Yo me pregunto a quien se debe vender el alma para exponer tanto… y después de tanto figurar, donde quedan sus corazones.
También pensaba en aquel que se dedica por completo a su arte, al que no le importa si expone o no, ese que necesita producir; a ese yo le entiendo.
No es que sea una enfermedad o una patología, pero es extraño para los demás. No darse por vencido sin importar si otros saben que existen, o simplemente cuando los “colegas” solapadamente se soban el lomo diciendo que maravilloso y talentoso que eres, pero a su vez escupen al suelo y se alegran porque, para sus parámetros no le esta yendo bien.
A veces, ni el mismo sabe quien es, se sientes descolocado en este mundo social, donde la redes son las que finalmente permiten que expongas o ganes cierto concurso u obtengas un empleo… el arte, es tan relativo y antojadizo, como aquellos que son las cabezas de series en la escena y que permiten que uno y no otro sobresalga.
Pero eso, a ti no te importa; a mi solo me interesa decirlo, para que no me sigan ametrallando el seso las ideas.
A estás altura ya me dejaron de molestar los pájaros. Me tomo un agua caliente mientras veo el amanecer.

miércoles, abril 22, 2009

Redes de Indiferencia


Gráfica: Tinta china, pincel y cera, sobre papel hilado 240.
Autor: Gabriel

Redes de Indiferencia

Casi en soledad
recorres caminos lejanos
que te lleven a gente cercana.

Con una carita feliz
buscas esperanza en rutas olvidadas.
Nuevos caminos.

Saludos cordiales,
Salúdame a tu hermana!.

Como respuesta
silencios ensordecedores.

Tocas un vacío agobiante
una presencia de ausencias
una luz enceguecedora

Sigues caminando todas tus rutas
llenando vacíos de sinceridad
con un: cariños!

En tus redes de indiferencia,
buscas una mano extendida
fuera de tu ventana abierta

Sin conciencia ante el dolor
insistes con sonrisas y abrazos
rumbo a la insensibilidad.

Saludos!,
Hello!
Se desparraman hasta tus flores
escaleras y puentes

Llegas a un punto ciego.
La pantalla se va a negro.
Entonces, mudo y sombrío
desapareces

Dafne

Cementerio


Gráfica: Tinta china, pincel y cera, sobre papel hilado 240. Autor: Gabriel

Cementerio

Los amores no se mueren, se vuelven fantasmas, a veces espíritus atormentados, atormentadores. Almas en pena rezando por un amor no correspondido

También pueden ser chocarreros, presentes traviesamente a lo largo de décadas, sin nunca dejar de estar vigentes en forma de amigos eternos.

A esos
tengo miedo de verles
desazón por verles.

Los peores son silenciosos, no sabes que están ahí. Te esperan silentes en caso de alguna señal de vida.
Un renacimiento a esas alturas, es como levantar algo pútrido y corrupto. Pero insisten.

Tengo angustia y temor de oírles

El amor muerto y enterrado se queda dando vueltas en su nicho.
Si escarbas un poco, aun te tomará la mano firme con sus huesudas falanges

Nunca pases por el cementerio en silencio. Estarán ahí, esperando.

Te lo digo por experiencia.

Con el, nunca nos separamos, no existió el adiós.
Después de tanto, le vi.

Tenía pobres dudas de hallarle en aquel cementerio.
Se hizo el desentendido, no me reconoció.

Sabía que un día de viaje por los viejos cementerios, tropezaría con un amor que me matase sin decir:
Volvamos a empezar.

Se quedo ahí sereno, muriéndose por mi, contando los días sin besarme.

Estoy jodida y radiante.

Dafne

lunes, abril 20, 2009

Mujer Inalcanzable

Llegaré, cuando la tarde sonría en azul verano,
marcando mis pasos por el espigado trigo.

Sonaran las cañas y mis cabellos,
con el viento enarbolado.

Dejaré de seguir mis propios pasos,
prolongando los tuyos mientras me sonrío.
Yo ya transité estos senderos,
Las marcas dejadas en mis pies son los testigos.

Caminaré por sendas de hierba embriagadas de calor
Lejos, lejos y más allá de las colinas lejanas.
Huyendo eternamente de mi misma.

Siempre es mejor evitar la batalla.
Siguiendo tus huellas nunca he de alcanzarme.

Ciegos



Algunas imágenes
persuaden entrando por los ojos
Y sin ojos ellas entran en ti
Yo entro en la nada.

Qué visiones en la oscuridad de la luz!
¡Qué perspectivas
en la noche sin sombra de la luz!

Te sentabas acurrucado en la negrura.
con la sombra a tu lado
y sus rancios harapos de errante
durante años solo.

Abres los ojos,
la oscuridad disminuye.

Sin decir palabras
un sin sentido.
Mirando a una extraña
eres sorprendido en plena oración
soportando una enfermedad

De vez en cuando,
con la elegancia insospechada,
de una tumba en la oscuridad.
oraba acurrucada,
sentada frente a ti
a ciegas.

Te esfuerzas en vano
por escuchar mi cuento.
Hasta que finalmente oyes
las palabras tocar su fin.
Y tú, como siempre has estado
Solo.

PS: mis agradecimientos al autor del dibujo que inspiro mi escrito, Gabriel

Golpes.

Mi morada sin niebla,
con buenos ojos
la vería desde aquí.
No se trata de simple fatiga,
es que ya no veo

Bruscamente, no,
a la fuerza, a la fuerza,
no pude más, no pude continuar.
Alguien me dijo,
No puedes permanecer ahí…

No puedo decir
que en el valle brilla el sol.

Estoy en la excavación
que los años han labrado.
Tendida boca abajo
sobre un suelo negro
donde se estanca,
un agua amarillenta.

No soy yo.
Todo es ruido,
y negra turba ácida
bebiendo mi vida
y sus viejas muletillas.

Para ver,
se han llenado mis ojos de legañas.

El mal fue hecho,
un día que salí a rastras.
Me arrastraron hasta aquí,
por eso vine.

Lo esencial, lo jadeo,
con palabras de humo.

No puedo quedarme,
no puedo irme,
¿No estábamos en un plano
bastante distinto?.

Una pintura previa,
batallaba en ampliar
el estado de un compromiso.
Puedo ver el compromiso
de la pintura del pasado
que deplora tras un golpe.

Varios golpes.

Yo no lo deploro
a pesar de ver
mi propia sangre
desparramada por el suelo

Piedras Dentro Y Fuera… De Ti.

Hoy leí algo que me dejo Cri cri…
(...) Cri cri y me dije:
Las escaleras nacen de un espíritu constructivo, no del lanzamiento de proyectiles.
Para, para… de parar, detenerse a respirar en una ciudad negra, mentes negras, corazones negros.
Palos vienen y van junto a lagrimones.
Nunca más elucubrar.
Detenerse a meditar,
Un agujero negro se cierne sobre un pecho vaciado.
Tu estás en medio de la nada.
Habrá que meditar sin aire... Elucubrar ahoga más que las lacrimógenas, más aun pensando en los intrigantes, en los infieles a si mismos.
¿Violencia impone violencia?, es como decir tu techo impone el techo, ¿Es que otros te impusieron limites? ¿Porque limitar al resto?
Los techos están en nuestras mentes.
Echarle la culpa al EMPEDRADO, es fácil, menos que hacer escaleras con ellas que llevan a nada…
Sabiendo que estas tocando techo ¿Respirar?.
¿Recuerdas como correr sobre ellos?
Si pensamos que nuestro propio cuerpo es un limite de tiempo-espacio, un envase que esta lleno, o casi y del cual no nos podremos salir nunca, estaremos perdidos. Envejecer será tu preocupación, la muerte y los techos una autoimposición a la mente.
Solo un corazón oscuro cree que la luz de uno limpio, no puede sobreponerse a la imposición del tributo socio-cultural.
¡¿Como creer en escaleras, si yo mismo no cambo las piedras por algo mejor?!
Con piedras, solo se harán muros y cuerpos rígidos
Nuestros cuerpos, no son muros, expándete como el universo, date alas y seremos ángeles.

domingo, abril 19, 2009

Dibujo 2009.

Tiralíneas sobre hilado n° 240.

Gráficas.

Acrílicos, pintura blanca, cinta adhesiva y tinta china sobre hilado n°240.




Gráficas.

Plumilla y tinta china sobre papel hilado n°240.




viernes, abril 17, 2009

A Primera Vista y tras muchas Conversaciones.

El día estaba muy frío, al igual que toda la mañana.
El vapor que emanaba de su boca, le recordó que había dejado de fumar, hacía bastante tiempo, con la esperanza de un futuro posible embarazo sano.
Ahora, ya no existía razón para quedarse en la decisión por aquella causa. Había perdido las esperanzas de un nuevo retoño y ni siquiera existía un posible candidato para ello.
Pensaba en ir a comprarse un paquete de cigarrillos, y fumarlo mientras esperaba que llegase el bus.
La noche se venía aun más fría.
Finalmente, en vez de fumar, decidió volver a casa por un suéter, lo que le retraso unos minutos. No alcanzo a abordar el bus.
Eso significaba media hora más de espera.
El anhelado encuentro era por la tarde y ya estaba atrasada.
Muy distraída estaba en esos pensamientos, cuando la despertó de aquel trance hipnótico un insistente bip bip de un vehículo que pasaba por el frente.
Le miro con desprecio, pensando en el idiota que hacia tanto ruido.
Pero no era ningún idiota, era un amigo que al verle ahí con falda delgadita y solo con un suéter encima, se apiado.
Cruzó rápidamente la calle y de un salto, ya estaba en el asiento de copiloto.
Se puso el cinturón de seguridad y solo en ese momento le saludo.
Se fueron conversando todo el camino hasta dejarla en el terminal de buses en Rancagua.
Su viaje recién comenzaba, aun le quedaban unas 4 horas más de recorrido. Pero ese recorrido había comenzado hace diez años atrás.
Se había preparado por mucho tiempo antes de encontrarse con aquel viejo amigo del cual había estado enamorada platónicamente por años.
Fue un amor dulce, delicado, lleno de ternura adolescente. Se habían reencontrado a través de e-mails hacia unos 6 meses y ya era tiempo de verse.
Ella siempre fue decidida y en la avanzada, la decisión había sido compleja. Era en su estructura mental una completa locura hallarse con alguien a quien nunca había visto en su vida, de quien no tenía idea como era, alguien con quien perdió contacto por años, pero con quien se sentía tan cercana.
Tenían conversaciones por horas, se escribían mutuamente, se respetaban, se admiraban mutuamente de lo mucho que habían crecido, de las muchas vueltas que habían tenido sus vidas.
Este sería el día en que un amor platónico, dejaría de serlo.
Toda la ruta estuvo conversando con el por teléfono, preguntándose mutuamente si uno u otro se había arrepentido.
Ella llegaría tarde y ya se hacía complejo el irla a buscar.
La marcha se hizo eterna, su corazón latió acelerado la mayor parte del camino, por lo que no pudo dormir.
Finalmente llegó. Se bajo frente a la iglesia que le habían indicado; ahí mismo había una gran plaza que le recibió con una brisa fría que elevaba su falda.
Caminando por la vereda, arrastraba una maleta con rueditas, se detuvo y levanto su pierna para acomodar el zapato de taco alto que a esas alturas ya era molesto.
Fue entonces que le llamo para preguntar donde estaba, le dijo que parado en la vereda del frente.
Levanto su cabeza y le vio, venía acompañado de otro hombre.
En cualquier otra situación, ella se hubiese confundido, no hubiese sabido quien era quien, pero apenas le miro, su repaso potente y profundo, le delato.
Ella se quedo como en suspensión, por su mente pasaron un abrazo y un beso, muchos encuentros futuros, una gran pasión.
Basto mirarlo unos segundos, para saber que ese hombre le robaría el corazón, que ese hombre le rompería el corazón.
Todas esas imágenes de un hermoso futuro y de un triste final se condensaron en unos segundos, mientras que el se acercaba para abrazarle.
Ella tenía claro que no era un hombre cualquiera, era alguien de quien no debía enamorarse.
Fue después del abrazo que le uniría irremediablemente a el, que dio media vuelta, dejándole frío y boquiabierto, mientras se adelantaba entre sollozos y suspiros.
El la alcanzó, le beso la mejilla por donde caía una lágrima y le invito a caminar. El amor platónico había acabado.

jueves, abril 16, 2009

Mujer del Pasado

Anoche, miraba los cambios de la luna, antes de dormir, mientras me hablaban al oído de mujeres del pasado.
Pusieron en la yema de los dedos a mis amantes y comenzaron a contarlos. Así es como evitamos que yo cuente sus contactos en el facebook, my space, MSN y sus fotos de mujeres-contacto, en archivos personales.
Entonces recordé. Antes siquiera intercambiábamos escritos y me contaba cual era su última creación, antes era una de sus contactos y me hablaba de esas cosas.
Alguien, en el chat, ya debe de haberme reemplazado en esa tarea.
Son la 1 de la madrugada y el olvidó que le esperaba.
Rato después me dice: Estaba mirando TV.
Mientras escucho como va apagando el computador, me da una pena inmensa.
“Eres tan poco comprensiva e injusta…”
Todos merecemos que alguien nos ame.
Las sabanas están muy frías, hoy la luna se ve de un tono más azul.
De esta próxima mujer de su pasado, ni sus fotos en archivo perdurarán.

miércoles, abril 15, 2009

s/c...



Curiosamente
yo no creo en el arte
ni en los artistas,
o en la gente vestida,
ni en aquellos
que se colocaron un traje,
ni en el buen salvaje
tengo mi fe puesta

reflexionar sobre el arte
da un sueño terrible,
llama a la flojera
y al pódium inconfesable
que no da risa,
precisamente
porque se ve feo

la vergüenza ajena es un tema
para y por el arte,
en su extrañeza íntima,
o su dejadez de lado,
aquellos que alguna vez
se sintieron Picasso,
o los copistas minimalistas
a lo Carver,
los del batatazo y los que
nunca le pegaron el palo al gato

comentar del arte
da un soponcio ineficaz,
es como el amor a la madre
o el fervor por los hermanos,
es un hedor de enfermedades
mimético, hacia un arte de várices,
que deslinda responsabilidades,
acudiendo al sahumerio ineficaz
de la poesía

yo resplandezco si te mueres,
o si te quedas sin poesía,
o si en tu vida te va pésimo,
o si pierdes el empleo y te agobian
las críticas, yo aplaudo ¿sabes?
y en la retina me queda esa imagen
de tu fosa,
y el puño (nunca en alto)
desgranando la tierra sobre tí

artista, ojala no me inviten a tu entierro

y salúdame a tu madre.



lunes, abril 13, 2009

Respuesta

Agr!
Hoy casi cierro el sitio

Despierto después de tanto
rodeada de poetas y poesías
Pululando,
Chismorreando por ahí
En Grupúsculos varios
Comentando entre ellos
Llenando la red
Con aplausos Cibernautas

De niña era mejor ser astronauta
Volando a la luna
bailando Palabras
caminando estrellas.

Poetas, poesías, escritores
No se quienes son peores
Los de aquel gremio
o el de profesores.
Nada contra ellos,
individualmente.

La masa apesta

Hoy
En la medianía
Los encuentro atareados
en las santas obsesiones del día
Ellos
Sueñan eternidades
Grandilocuencias
Doctos que no dicen ni pedo
Se tratan de colegas
Sacan cuentas de visitas
Publican

Y
Sus soledades
Son de esas que nadie diría
Vedette en pluma y calzón
Besos vacíos
De bocas que no besan
Dedos en teclas muertas
Llorándose a solas
Amargura
Adornada con miel.

Vanguardia de retaguardia.

Pero no es una mala época
para los poetas
La gente escribe.
Yo, me conformo
Con vomitarles a la cara
todos mis hijos.
Pero en papel,
Contigo,
no publicaré “colega”.

Mis retoños son extraños
Y muchos mal paridos
Pero auténticos
Enamorados
Amantes
Apátridas
Vagos y locuaces
Los tengo de todo
Ninguno me salió maestro
Menos escritor
Ni crítico

Y si es que acaso, por casualidad,
mañana me arrepiento
de este arrebato
Recuérdame
Que yo no me arrepiento.
Te puedes ir al…

Gracias

viernes, abril 03, 2009

Gráficas.

Tinta china, plumilla, pincel y pintura blanca sobre papel hilado 240.






Gráficas.

Tinta china, plumilla, pincel y pintura blanca sobre papel hilado 240.






Crítico de Artes

Crítica al crítico
Interesante.
Incomprensible a momentos.
Pero muy difuso.
Por lo que finalmente, no se entiende nada.
Es una gran salsa, con demasiados ingredientes, de esas mezclas que terminan produciendo dolor de guata y a veces hasta diarrea.