s/c...

El sufrimiento es un recital callado,
no apto para el público de Feicebuuc,
ni siquiera vestidos de payaso o agitando banderines
esos estigmas abiertos en la carne por la madre - el padre - el hijo -
no hay camisa de once varas, puñetazo al hilo que ablande,
varillazo de fierro indifente que atestigüe;
no se ha descubierto petróleo aún
en las pilas bautismales, o en autos de fe de algunos.


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Protocolo de ingreso. La verdad sea dicha, vamos a ingresarte de a patadas a un centro; un espacio cerrado largo tiempo, una casa cualquiera de barrio, pero más bonita.

Como equipo a cargo sólo aceptaremos los quejidos de tus branquias, nada de bostezos, cualquier taquicardia, mala suerte; no contamos con los implementos, no hemos sido capacitados, carecemos de los instrumentos conceptuales, la red asistencial en estos casos es mínima.

Vamos a tener que ingresarte, como a ti ni te va ni te viene el premio de consuelo, vamos a pedirle a tu red de apoyo que te abandone, que se lleven tus poleras y camisas, que te dejen con lo puesto; que hagan paquetes, llenen bolsas c/ tus pantalones y calzoncillos inmundos.

Queda estrictamente prohibido que enciendas luces, te apoyes en las paredes o pongas un pie en el suelo
¿capisco?


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Ud. Es mi cantón de reclutamiento, mi primer gozo, mi portadocumentos, cada brazo que tengo, dedo, mano, clavícula izquierda, mi vaso; mi carrera de ensacados, mi gran gincana de la vida; Ud. me lava los platos, me cocina, realiza unos actos acrobáticos de miedo -da risa-; yo me cabeceo contra sus muslos, sus nalgas, su cuerpo; la palma corta de sus manos, me mantengo erguido sobre su columna, la derribo por los suelos, le alcanzo el papel higiénico, le corto las uñas de los pies con los labios -de sólo pensarlo, me estremezco -; cada cutícula, cada mal paso, cada desgarro en su vida yo me lo guardaría para Ud. mi bollywood sobre hielo.


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Nací en Uqbar la estéril, la que carece de tigres y de sangre, mis padres –regalones ellos- todavía piensan con regresar a la corriente de Tlön, a la llanura espesa de gente dormida del porte de un cerro; yo nací a regañadientes, la policía me preparó un uniforme a la medida. Quieren que les colabore en la dirección de tránsito de Uqbar, desean que entre al Gope, que me inscriba como Viper y encañone a los presos. Yo he nacido en otra parte y no tengo idea, de cómo se llega a Uqbar, ni a Tlön.


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Mira auquénido metamorfoseado, Ud. no es un artista consagrado, no ha ido jamás a Viña ni lo han puesto de jurado, no tiene idea de lo que se pierde; mejor dedíquese a jardinear por los cementerios, o a andar de gendarme de la vida, en un centro de reclusión nocturna, o bajo el puente Casino, limpiando la arena del estero.


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En alguna época yo conocía todos sus detalles, los había observado hasta el hartazo (insuficiente), pospuesto cada defecto, renuncia, cortejo fúnebre; entero de vendido y auto engañado, lúgubre y en vano; comprometido el entendimiento al lado oscuro de la fuerza, cero voluntad, cero orgullo; rebajado y equivocándome por las puras; pavo leso y macaco, orgulloso y hediondo a inseguridad y a cebolla; con la gripe porcina en los ojos, y un poeta lárico metido entre mis parlamentos.


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La poesía excelsa no la están armando uds. Uds. se están anudando los zapatos, se la están pasando en limpio, tienen una hoja de cilantro entre los dientes. Usen Acuafresh.


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¿Cuál es la necesidad del verso o sea, qué onda?
¿no hay papel higiénico acaso?
¿se les acabo la pornografía?
¿quién se la lleva en collera, Aliens o depredador?
¿prueba la poesía que hay vida en Marte?
yo sólo observo que hay aire al otro lado
una desarmaduría, un componedor de huesos.


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Mala vecina golpea a su perro,
apuesto que uds.
desearían golpearla a ella,
por maléfica, por desalmada,
eso no se le hace a un inocente perro
pero tampoco a una vecina mala
luego, ¿qué es esto? se preguntarán uds.
uds. hacen demasiadas preguntas;
no todo lo que se expone es cierto,
la gran poesía es una gran mentira,
aunque a muchos de Uds. les pese,
-les sobrevenga un pálpito en el pecho-
No sólo el Mercurio les miente les informo,
también lo hace el Artes y Letras.


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La verdad de la milanesa es esta:
uds. están puro dando
la hora en Feicebuuuk,
puro dando jugo

si no les dan en el gusto se amurran,
se ponen odiosos,
eliminan a las personas
hacen el tremendo show

el tema es que Feicebuuuk
es la Sodoma y Gomorra de la red
¿les gusta eso?
¿agora qué Talca?


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s/c...

Hay que entender que el pobre bebé es un imbécil
que ha heredado la imbecilidad de la madre
y la estupidez más absurda y supina del padre,
que carece de estudios suficientes o de capacidades
¿destrezas, habilidades? ¿qué es eso?
se pregunta el auxiliar que le tira la carne.


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Ya no hay alguien asesinándose el chunchule para que esta cosa funcione, es un poco pornográfico y hoy la gente le hace el quite, no vaya a ser que la paloma se espante o se asuste, o la araña de rincón se nos aparezca en el plato, o nos eructe en la cara un moscardón de esos tornasoles.


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Los brocacochis del arte se la saben por libro, llegan con sus madres mirada agacha, arrastrando los azulosos de frío, derramando una estudiada lágrima, apretando cachete, sufrientes, suspirantes, dolientes de la mercadotecnia de sus desastres, hinchados los pulmones por agravios, ya sin control de esfínteres, los dedos retorcidos, recocidos los labios. Las madres, las madres sextantes astrolabios ya no les sirven. Hace rato que dejaron de serles útiles a los brocacochis los programas de la TV, los radioteatros de las radios, las ayudas espirituales de una ONG.


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O te haces lárico y retumbante o te abres y cierras de pierna, y tu norte es un elemento fálico –prestamista- enorme, en cualquiera de los casos te la encargo. Matrimonio jurásico. Videoteca del arte. Virgencita del pornosoft.


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s/c...

No me señalen con el dedo no me den explicaciones
la balacera de anoche nada tenía que ver conmigo yo
me preparaba una taza de café con leche, mi hermana mayor
ponía las galletas de esas ricas con crispis.

No por favor, mi madre estaba durmiendo mi padre cerrando la pieza de al fondo, la perra ladraba en dirección del manzano al otro lado de la puerta, una pareja se corría mano; yo esperaba tu respuesta -súper importante- en el Messenger (el chat de Facebook es un asco).

Esa noche llovía a cántaros, había luz en medio de los árboles, el jodido viento hacía pebre el techo, llovía más que la cresta, yo no quitaba los ojos del zinc, me pasaba ene rollos, pensaba en Manila y en la tormenta Ketsana por CNN.

Por fuera ese cuerpo todavía caliente como una bolsa de plasma, la mirada de mártir apostólica sonrosada; los ojos en blanco las manos cruzadas al final de la calle, sólo action painting, sólo dripping con cuática.

No me pregunten de la tendalá me rascaba la espalda, qué ulular merequetengue yo no estaba presente señor, yo le insisto; me preparaba un café con leche, mi hermana ponía de esas galletas ricas con crispis.

Al cabo de un rato tocan a la puerta buscan a mi madre, le piden que rece, que los acompañe, que implore el eterno descanso del alma, mi madre se arregla se peina, no va a salir así nada más en la tele.

No se habla en CNN del suceso, pero igual una mujer llora y hay desconsuelo en el barrio de negro, se ha suspendido una completada y una lota es reprogramada, se desocupa la nave central para el féretro, y comienzan a juntarse las coronas para el sepelio donde el hedor es insoportable.


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s/c...

Una propuesta poética no es un acuerdo entre las dos partes chorizo,
una reflexión a pie juntillas frente el altar de la Patria una
declaración de intereses al pie de la bandera a voz en cuello
jurando de guata y maldiciendo, echando un looking al infeliz de al lado c/ la punta de un bic sonsacándole un ojo luego de haberle repasado la espalda c/ un cartonero.

Una propuesta de poética envidiable no es un uslero para las gónadas
pero sí un inválido a quien no le agrada su aspecto,
como el secreto fantasma de una amistad abusadora;
cáliz de la alianza nueva y eterna sobre la Uqbar de Jorge Luis Borges
o la Sión despanzurrada de buscando a Nemo.

Toda propuesta poética que se precie de un evento
sabe que su alcurnia pende a cada rato de una cornisa,
como de las calles penden en caída libre todos los cementerios,
así mismo sucede con la poética un arma de doble filo,
uno puede dárselas de Hitler de Mussolini de Franco.

Puede inclusive hacer de campo de concentración para las estrellas,
en materia de propuestas literarias hoy la cosa da para mucho,
nadie tiene muy en cuenta que a la gente le baja el sueño,
les apuesto mi piñufla sueldo del mes a que mañana no despiertan.


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Tómese presente
con causa RIT p-409-2009,
por vulneración de derechos
caratulada ordénese,
resuélvase lo siguiente:
por tanto
y en el mérito de lo expuesto
y dispuesto
por el artículo X
y siguientes de ley XXX,
especialmente X inciso X y bis
de ese cuerpo legal se resuelve:
todos tus hijos han muerto.


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s/c...

Mira patrón de fundo, pavo leso, chuchu tu chuchu, entero de longui

que usted se la pase alaraqueándole a la Némesis del Pulento,
no le califica para andar a la sombra del ocioso
puro pellizcándome las uvas por debajo de los guindales

que el que quiera celeste lo derribe una granada de fragmentación,
o el fuego de una metralla en el disparo de un obús M-109

así que mejor, aprenda a ser bien hombre y aplíquese un guatapique de harakiri con un sablazo de rebenque mierda -donde le afecte-

PD: ni Bruno, ni Pancho, ni Gore, son parientes míos.


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Acrílicos 2009.

Acrílicos sobre papel y cartón, 2009.

Acrílico y pastel graso sobre papel y cartón.