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El sufrimiento es un recital callado,
no apto para el público de Feicebuuc,
ni siquiera vestidos de payaso o agitando banderines
esos estigmas abiertos en la carne por la madre - el padre - el hijo -
no hay camisa de once varas, puñetazo al hilo que ablande,
varillazo de fierro indifente que atestigüe;
no se ha descubierto petróleo aún
en las pilas bautismales, o en autos de fe de algunos.


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Protocolo de ingreso. La verdad sea dicha, vamos a ingresarte de a patadas a un centro; un espacio cerrado largo tiempo, una casa cualquiera de barrio, pero más bonita.

Como equipo a cargo sólo aceptaremos los quejidos de tus branquias, nada de bostezos, cualquier taquicardia, mala suerte; no contamos con los implementos, no hemos sido capacitados, carecemos de los instrumentos conceptuales, la red asistencial en estos casos es mínima.

Vamos a tener que ingresarte, como a ti ni te va ni te viene el premio de consuelo, vamos a pedirle a tu red de apoyo que te abandone, que se lleven tus poleras y camisas, que te dejen con lo puesto; que hagan paquetes, llenen bolsas c/ tus pantalones y calzoncillos inmundos.

Queda estrictamente prohibido que enciendas luces, te apoyes en las paredes o pongas un pie en el suelo
¿capisco?


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Ud. Es mi cantón de reclutamiento, mi primer gozo, mi portadocumentos, cada brazo que tengo, dedo, mano, clavícula izquierda, mi vaso; mi carrera de ensacados, mi gran gincana de la vida; Ud. me lava los platos, me cocina, realiza unos actos acrobáticos de miedo -da risa-; yo me cabeceo contra sus muslos, sus nalgas, su cuerpo; la palma corta de sus manos, me mantengo erguido sobre su columna, la derribo por los suelos, le alcanzo el papel higiénico, le corto las uñas de los pies con los labios -de sólo pensarlo, me estremezco -; cada cutícula, cada mal paso, cada desgarro en su vida yo me lo guardaría para Ud. mi bollywood sobre hielo.


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Nací en Uqbar la estéril, la que carece de tigres y de sangre, mis padres –regalones ellos- todavía piensan con regresar a la corriente de Tlön, a la llanura espesa de gente dormida del porte de un cerro; yo nací a regañadientes, la policía me preparó un uniforme a la medida. Quieren que les colabore en la dirección de tránsito de Uqbar, desean que entre al Gope, que me inscriba como Viper y encañone a los presos. Yo he nacido en otra parte y no tengo idea, de cómo se llega a Uqbar, ni a Tlön.


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Mira auquénido metamorfoseado, Ud. no es un artista consagrado, no ha ido jamás a Viña ni lo han puesto de jurado, no tiene idea de lo que se pierde; mejor dedíquese a jardinear por los cementerios, o a andar de gendarme de la vida, en un centro de reclusión nocturna, o bajo el puente Casino, limpiando la arena del estero.


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En alguna época yo conocía todos sus detalles, los había observado hasta el hartazo (insuficiente), pospuesto cada defecto, renuncia, cortejo fúnebre; entero de vendido y auto engañado, lúgubre y en vano; comprometido el entendimiento al lado oscuro de la fuerza, cero voluntad, cero orgullo; rebajado y equivocándome por las puras; pavo leso y macaco, orgulloso y hediondo a inseguridad y a cebolla; con la gripe porcina en los ojos, y un poeta lárico metido entre mis parlamentos.


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La poesía excelsa no la están armando uds. Uds. se están anudando los zapatos, se la están pasando en limpio, tienen una hoja de cilantro entre los dientes. Usen Acuafresh.


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¿Cuál es la necesidad del verso o sea, qué onda?
¿no hay papel higiénico acaso?
¿se les acabo la pornografía?
¿quién se la lleva en collera, Aliens o depredador?
¿prueba la poesía que hay vida en Marte?
yo sólo observo que hay aire al otro lado
una desarmaduría, un componedor de huesos.


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Mala vecina golpea a su perro,
apuesto que uds.
desearían golpearla a ella,
por maléfica, por desalmada,
eso no se le hace a un inocente perro
pero tampoco a una vecina mala
luego, ¿qué es esto? se preguntarán uds.
uds. hacen demasiadas preguntas;
no todo lo que se expone es cierto,
la gran poesía es una gran mentira,
aunque a muchos de Uds. les pese,
-les sobrevenga un pálpito en el pecho-
No sólo el Mercurio les miente les informo,
también lo hace el Artes y Letras.


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La verdad de la milanesa es esta:
uds. están puro dando
la hora en Feicebuuuk,
puro dando jugo

si no les dan en el gusto se amurran,
se ponen odiosos,
eliminan a las personas
hacen el tremendo show

el tema es que Feicebuuuk
es la Sodoma y Gomorra de la red
¿les gusta eso?
¿agora qué Talca?


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