s/c...

No nos saquemos la suerte entre gitanos,
ud. es una pobre-mujer-súper-aproblemada,
su desdicha no tiene parangón en nuestra historia reciente,
nadie que yo conozca la ha pasado tan mal, o ha sido vilipendiada;
en verdad os digo que cada hijo bien nacido y de fuste de esta patria,
ya se quisiera una madre como Ud. en estas largas horas de la noche,
en medio de este temporal de mierda que nos cae, uno se queda sin palabras y con el ánimo consagrado a las deidades por los suelos.


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Hoy un incendio en la parte norte de Quilpué
muy lejos de donde vivimos, casi nos borró del mapa,
una extraña sensación de impaciencia entonces,
un lívido rumor de acabarse el todo de una,
poseídos por la premura de un desparecer de pronto x fuera de la tele,
un irse a negro en la pantalla de repente.


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Si lo hace en serio hágalo de veras – ¡zambombazo!-
nada de alto al fuego,
esta no es hora de acobardarse,
el miedo a hacerse mierda en la escritura
o a volar en pedazos,
merece un campo minado en el norte una PLR.


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En medio del día luminoso
una neblina oscura avanza
sombra del mediodía que permanece,
otrora señal, otrora llamada,
tu imagen.


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Me muero, me inmolo me ofrendo a esos dioses inmaduros,
centauros inexistentes que todavía consideran al amor una regla, un don, un listón de oro para la clase, toda una galaxia tragándose a la tierra, un documental del Discovery.


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