Piedras Dentro Y Fuera… De Ti.

Hoy leí algo que me dejo Cri cri…
(...) Cri cri y me dije:
Las escaleras nacen de un espíritu constructivo, no del lanzamiento de proyectiles.
Para, para… de parar, detenerse a respirar en una ciudad negra, mentes negras, corazones negros.
Palos vienen y van junto a lagrimones.
Nunca más elucubrar.
Detenerse a meditar,
Un agujero negro se cierne sobre un pecho vaciado.
Tu estás en medio de la nada.
Habrá que meditar sin aire... Elucubrar ahoga más que las lacrimógenas, más aun pensando en los intrigantes, en los infieles a si mismos.
¿Violencia impone violencia?, es como decir tu techo impone el techo, ¿Es que otros te impusieron limites? ¿Porque limitar al resto?
Los techos están en nuestras mentes.
Echarle la culpa al EMPEDRADO, es fácil, menos que hacer escaleras con ellas que llevan a nada…
Sabiendo que estas tocando techo ¿Respirar?.
¿Recuerdas como correr sobre ellos?
Si pensamos que nuestro propio cuerpo es un limite de tiempo-espacio, un envase que esta lleno, o casi y del cual no nos podremos salir nunca, estaremos perdidos. Envejecer será tu preocupación, la muerte y los techos una autoimposición a la mente.
Solo un corazón oscuro cree que la luz de uno limpio, no puede sobreponerse a la imposición del tributo socio-cultural.
¡¿Como creer en escaleras, si yo mismo no cambo las piedras por algo mejor?!
Con piedras, solo se harán muros y cuerpos rígidos
Nuestros cuerpos, no son muros, expándete como el universo, date alas y seremos ángeles.

El Indomable Will Hunting

"Personalmente, aún no conozco a ningún ser excepcional, digo, genio... sólo rarezas huérfanas de sentido... =I…”

Las rarezas huérfanas y faltas de sentido, no son tal, pues no me parecen rarezas, son seres que surgen al levantar la mirada, cuando te dejas de hurguetear el ombligo.
No creo en los genios, solo en los de las lámparas.
Los seres excepcionales… bueno, creo en que existen personas importantes dependiendo de la categoría que tú mismo le das en tu vida.
Todo es relativo a quien mira… muchas veces se les dice genios a aquellos que por mayoría de votos lo son… los de verdad, deben andar en alguna lámpara por ahí.
También los puede haber, de aquellos que haciendo reuniones se arreglan el mundo, entre tanto, se acomodan su humita y guantes blancos, mientras les miran sus grandes maestros colgados al lado del dibujo de un compás y una escuadra.
Tb. podrían ser, los del Ku Klux Klan (KKK) =P

Las Lindas... ¿Envidadas Por Las Otras Minas?

Sola, nuevamente frente al computador, pensando, pensando, nunca dejo de pensar.
La cabeza no duele, solo se agota el espíritu frente a aquellos menos activos cerebralmente.
Miro la hora y aun no llega.
Preparar las defensas, para que, si solo gigantes dormidos están en el camino.
Solo son tus propios demonios que se encuentran al paso, nada hay que temer.
Sugeriré no quedarse dormida en el hacer diario, quizás estar atenta a los cambios.
Malvada, se que no eres, pero tampoco ángel redentor.
Crápula de virgencitas de Jujuy.
Me pregunto, ¿una vez que se pierde la pasión, se vuelve a recuperar?
Mujer descabezada, debiste ser solo cuerpo.
Hoy quisiera serlo…
Pero no, no soy tan simple.

Hoy fui de compras o vitrineo, como algunas dicen y me dedique a observar como antaño.
Estaba lleno de muñecas barbi. Comencé a seguir a una, siempre me han dado curiosidad, a ellas no les va nada de mal, según muchos.
Entraba en una tienda se probaba hasta el mas feo adefesio y se veía linda, los hombres la admiraban las mujeres, bueno, las mujeres ya se sabe, algunas envidiaban otras admiraban, otras miraban con deseo.
Yo solo observaba y note que en el fondo no es tan distinta a las demás, solo tiene bonito envoltorio.
Me dan algo de pena, las bonitas y además inteligentes, se desviven toda la vida por mostrar el cerebro, ese que nadie ve porque deslumbra más el rostro.

También están las otras, esas que se aprovechan de su belleza, esas inútiles no inteligentes, pero si vivas. Consiguen cosas haciéndose las dulces, todos las ayudan, pero ellas a nadie, son unas autistas sociales y lo peor es que nadie se da cuenta.

Creen que todas las “minas” las envidian, tienen tal engrandecimiento del ego que se creen mejores que dios. Tanto así que son buenas y devotas, castas y del opus, tan buenas tan buenas, que son mas buenas que quien crea y que el resto de las “minas”, obviamente.
¿Acaso nadie mas ve?, ¿la belleza ciega?

A veces entiendo a Garfield y su resquemor con Nermal.


La bella se probó muchas cosas y no llevo nada, al parecer no tenía suficiente, le faltaba el tipo con la billetera, su bestia.
El se había enojado porque coqueteaba con todos, según ella, sin querer.
Hay que ser tonto si se cree que nadie la miraría si es una bomba de feromonas.
Pero, para que escribo de ellas.
La justificación a toda opinión sobre ellas, es:
"ella es mina la envidia la corroe, porque no es bella".
Bueno, una que es normal, tuvo que aprender a crecer y desarrollarse en el mundo sin favoritismos de otros humanos admirados por los dones de la madre naturaleza. Por ello se que llegare a vieja con menos problemas, asumiré la edad con dignidad, gano mi propia plata, no dependo de nadie y la gente me quiere por ser quien soy, no por como luzco.

Una amiga me decía, mejor me hubiese gastado todo lo que invertí en la universidad en arreglarme entera, tendría plata, tipos por montón y sin esfuerzo. Yo le dije, entonces no tienes tanto seso como me imaginaba, desde ese día me odia, pero se arreglo entera.

Ahora esta en su casa de Vitacura, con un crío, maneja una tremenda camioneta con tracción en las 4 ruedas,en una ciudad donde no lo necesita, debe hacer todo lo que su bestia le dice, se viste con los mejores diseñadores, va todos los días al gimnasio, estudio arte para entretenerse, esta aburrida y bastante sola en su jaula de oro, pero se ve regia.

Vuelvo a mirar la hora y la hora, aun no me llega...

Doble MMhh y un Ah?!!!

Leí y requete leí, aquel comentario titulado MMhh: La Soledad del Artista…
Uff!!
Que desparpajo para referirse a tanto tema, hablar y hablar, casi sin respirar de todo y nada.
He aquí un resumen de lo que se me paso por la mente y las vísceras, también.

Alguna vez te dije que el artista debía comunicar y lo entendiste como cuando se dice, si no comunicas no es arte…

Que tiempos aquellos!, sin explicaciones.
Comunicarse, que exista entendimiento, que exista feedback y no siempre somos comprendidos, existen cosas que salen del interior, se muestra y muchas veces, solo botadas al basurero social. ¿Eso le quita validez?.

Realmente no se lo que es, ni quien es o si realmente existen los “artistas”, pues todo se tipifica, se agrupa, para que no este “solito”… pero hay que nombrar de algún modo a aquellos que nos dan vuelta la visión de las cosas que podrían ser tan cotidianas.

¿El artista está solo porque lo patean, empujan, transforman en paria?
Creo que es un concepto que va mas allá del artista, es parte de la humanidad, esa que siente, que mira, observa.
Estar solo, es estar solo, quiérase o no, se este rodeado de humanos o no, es algo interior, que solo uno mismo sabe, que a algunos satisface y a otros atormenta…
Hablar del artista como un excluido es ser bastante llorón.

“Los falsos artistas no sienten la angustia de la soledad”… puede ser que no puedan expresarla… entonces volvemos a lo de la comunicación. Quien no comunica, ¿es artista? y ¿quien cataloga de falso o verdadero?
¿Cuantos artistas reales hacen un estudio filosófico de su propia soledad o abandono de los otros?, ¿de las envidias y malas leches?
Si se dedicaran a eso, ¿acaso no sería menos basta su obra?

Relaciones inversamente proporcionales!!!!. Ja!
Y se me aparece el científico que llevo dentro y pregunta. ¿Donde esta este estudio profundo al respecto?, quizás tiene una fórmula matemática nueva también.

Solo me pregunto, son preguntas de una ignorante, una humilde habitante del planeta, que vive rodeada de vacas y cerros. Porque sabes, yo no soy artista, autodenominarse de ese modo, a mi parecer, es solo un privilegio de los “dioses”.
Pero para variar puedo estar completamente equivocada y en un rato mas me parta un rayo.

Appassionatamente

Éxtasis, provoca cada pincelada hecha sobre la tela.
Embriagada, por cada haz de luz saliendo desde sus entrañas
Resplandecido el camino, irrumpes en mi viejo mundo de oscuridad, para resquebrajarlo por completo.
Un terreno donde tú, haz de luz, llegas para quedarte y dar un nuevo paso, hacia un mundo nuevo, distinto, lleno de color.
Donde árboles fantasma, nacen a la nueva vida dada en pinceladas.
Caricias de tus manos, aquí eres vital, eres tan tu…
Ni el verde de un Tiziano en su arrebato, te ocultan en sus mezclas de colores.
Has explorado tu genio y encontrado tu propia voz, libre de cualquier compromiso que no sea el contraído contigo mismo, realizas obras insólitas, con nuevas perspectivas.

No seas tímido en tu quehacer, bienhechor de caricias pinceladas, nos llenas la vida de colores.

¿Alguna vez me gustaron mas las nubes que ahora, últimamente, mostrandolas de este modo?

Amo tu obra, amo una parte de ti.
Amo tu humor Mr Grinch.
Reconozco tu valor.
Déjame ser, sin abrumarte.

Siempre combativo, apasionado, rompiendo con la luz y el color establecido, buscando, buscando, encontrando un destino, un nuevo paradero, con fuerza.

Puedo combatir, no contra un destino
Más si contra mi destino
Para rebelarme a mi, para luchar con fuerza
La derrota obvio.

Aunque en contra del amor,
Dejarlo en el pasado, el pasado
No hay vía de escape.
Nosotros somos siempre, nosotros.

El sucio, cochino y vil dinero…

Así dirían muchos, que es sucio, que es malo en exceso, pero pucha!!. De que es bueno para solventar todos aquellos placeres de la vida, lo es.

Claro, por que si la plata te sobra, no haces las cosas por plata, es simplemente placer, aunque también puede ser ganas de tener más plata.

El hecho es que muchos lo desprecian, pero al mismo tiempo le anhelan.
Es un buen medio para pasar una buena vida, el problema se suscita cuando es más importante que las personas que están a nuestro alrededor.

Ni siquiera nuestras madres se salvan de aquello, ellas, las mismas que creemos que nuestros hijos son lo mas grande.
Vivimos preocupadas de la plata y calando hondo en las pequeñas mentes de nuestros niños.
Estamos al pendiente de cuanto se gasta, como se gasta y creemos que lo estamos haciendo muy bien… el presupuesto familiar alcanza, y si nos pasamos algo, se gasta algo mas de electricidad o de agua recurrimos a viejas frases aprendidas desde tiempos pretéritos, nuestras abuelas castigadoras.
Apaga esa luz, acaso crees que me cuestan bolitas de mono!.
No me importa que estés terminando tu trabajo, pudiste hacerlo mas temprano!
Te voy a cortar la luz!, te dejare sin Internet!.
La plata es mía y hago con ella lo que quiero!.
Mientras vivas bajo mi techo usted se debe acomodar a mis normas.
La puerta es bien ancha, si es que se quiere ir, se viste y se va.
Somos manipuladoras, insufribles carcelarias del vil billete.

El billete…

Por otro lado pensaba en los hombres. Pensaba en los hombres y en su relación con las mujeres y el dinero, pensaba en el grupo de los hombres, para los que una mujer que gane dinero, tiene 2 significados.
Primero el cafiche, ese personaje que le importa un comino o peor, desconoce la palabra vergüenza. Se aprovechara al máximo de aquella mujer que seguramente le entregara hasta el último centavo por amor, hasta que se encuentre una más rica (en todo sentido).

Segundo el machista, que existe en distintos grados, el asumido y el encubierto.
El machista asumido de frentón intentara que su mujer, solo se dedique a eso, ser su mujer. No será necesario que trabaje, y se dirá frases como ¿para que quiere trabajar?, si ella quiere algo me lo pide!.
Y cuando ellas le piden algo dicen cosas como:
¡Oye acaso crees que la plata sale de los árboles!,
¡ Nononono, para que quieres un perfume, acaso tienes otro hombre!.
¿Otro par de calzones?, cómprate esos baratos no más.

El machista encubierto, en cambio, será todo un caballero e intentara pagar todas las cuentas aunque se quede en la banca rota, se sentirá frustrado por no participar como ella en la adquisición de bienes para su disfrute.

Suenan lindos, sin embargo son los peores, son justamente aquellos con los que erróneamente nos emparejamos aquellas féminas que queremos algo de independencia monetaria.

Viven frustrados cuando están junto a mujeres que ganan más que ellos, terminan destrozando el amor, solo por la falta de dinero.

Transforman ese medio para lograra cosas que ayudan a la felicidad, el dinero, en un fin en si mismo. Lo que termina siendo fuente de amargas discusiones y de que nosotras, ni siquiera queramos hablar de platas para no sentirnos podridas, pues les queremos.

Son los hombres que nos traumatizan, los que sin querer queriendo nos hacen sentir menos, pues nos apocamos solas, para no hacerlos sentir mal.

Finalmente, si, el dinero no es malo, malos somos en las frases que decimos en su nombre, olvidando el amor a nuestros cercanos.

PS: Yo si quiero mas plata!!!

Tomates en Malloa

He encontrado y conocido seres raros, rarísimos, y yo… que aun no me conozco.
Hasta donde se puede llegar para conocer a alguien… Y ahora si que me perdí, no tengo rumbo, es como que el agua tiende a despejarme y hoy vino por mi, a lavarme el seso…

Si nada de lo que diga tendrá sentido mañana, que mas importa si lo digo… entonces me digo, tú no sientes, es solo efecto de la imaginación. A estas horas, cualquier cosa que escriba, suena a simplón o anacrónico…

Recordé algo que leí, que existen distintos tipos de seres, los Famas, los Esperanza y los Cronopios…

El Fama hace inventario de sus bienes, embalsama sus recuerdos, los cataloga, los guarda… en caso de lo que pueda pasar decía. ¿Será que también hacen blogs?.
La parte que no me gusto de los fama, era que uno de sus pasatiempos es menoscabar Esperanzas, hasta hacerles perder la cordura y hacer que ellas los atacasen hasta dejarlos en un charco de su propia sangre y tristeza…

Demos gracias que al parecer soy un Cronopio… así la soledad de los Fama se hace menos amarga…

He aquí un párrafo:

“El fama considera al cronopio. Nunca hablará hasta no saber que sus palabras son las que convienen, temeroso de que las esperanzas siempre alertas no se deslicen en el aire, esos microbios relucientes, y por una palabra equivocada invadan el corazón bondadoso del cronopio.” (Julio Cortazar: Historia de Cronopios y Famas)
…
También podría contar historias de tomates en Malloa, pero hoy no me place.

Ecos Desde Ralco

Hoy me encontré con algo que escribí en mi época dedicada al resto y no tanto al núcleo familiar...

Hoy me pregunto, sirvió de algo todo esto?... entonces me dan ganas de llorar.

Ecos desde Ralco

Para muchos chilenos un 18 de Septiembre con asado, empanadas, chicha, cueca (o cumbia), son “ritual sagrado”, pero para otros , quizás no lo es tanto.
… 23:45 hrs., 16 de Septiembre; con bolsos y petacas un grupo esperaba el bus que los llevaría a aquellos lugares donde existen o ¿subsisten?, algunos chilenos que no izan bandera en 18, allí donde durante siglos junto al Bio-bio, han vivido los pehuenches.

Por la poca observación de los pasajes, en vez de llegar a Los Angeles, despertamos en Concepción. Casi sin haber dormido, se siguió una ruta en que tendríamos “oportunidad” (supuestamente) de observar los cambios vegetacionales desde costa a cordillera; desde Concepción a Los Angeles, fue “casi decepcionante“ para aquellos que nos saltamos esta zona cuando vamos más al sur, ver alguno que otro campito y mayoritariamente bosque exótico, sin embargo para el trayecto a Ralco, algunos traumatizados con los tipos forestales, ya pudimos tratar de identificar alguna que otra especie nativa. Una curva, dos, tres, ríos de ¡agua limpia!, cerros verdes, ¡cumbres llenas de merengue! (era la hora de almuerzo y nada en el estómago).

Finalmente estábamos en Ralco (debería llamarse Ralo) y como buena citadina aun no entendía mucho, solo veía un lugar rodeado por los cerros, con una naturaleza que podría llegar a las casas apiñadas, en un paraje bastante afeado, hoy día desprovisto de cualquier adorno que prodigara antaño la natura, pero con una comisaría nuevecita, según me dijeron, gentileza de Endesa. Pero se podía dar una ojeada a los cerros, el bosque y ver … tremendas torres de alta tensión; “el progreso dicen”.

“El primer acercamiento”, llegamos al “Centro Pehuenche”; no parecía la gran cosa, una casita bastante “pintoresca” en cuyo interior había gente hablando mapudungun, y tomando mate. En el diario mural, mucha información proveniente de Santiago y otros centros urbanos: LA CIUDADANÍA CONTRA RALCO” ( la central hidroeléctrica, aunque parezca otra cosa).

No nos quedamos mucho ahí, alcanzamos a preparar algo de comer para no seguir alucinando en el camino, pues nuestro destino final era Ralco Le Poy.

En un camión que se fue llenando de cargamento humano, principalmente pehuenches y jóvenes visitantes, se recorrió una ruta que culebrea entre los cerros, el cielo y el abismo; aquí si que se veía diversidad, árboles que nos recibían con los brazos extendidos al cielo y el río abajo, como fuente de todo, espejos azules, aguas torrentosas y… ¡Pangue!. Si, Pangue, hay que recordar (a veces se nos olvida), que ya existe una central cercana en el Bio-bio.

Se nos señalo un monolito, que mostraba el lugar donde se haría la nueva represa y desde donde nos tendríamos que sujetar mejor, porque el camino no estaba arreglado; ¡para que!, si va a ser tragado por las aguas, al igual que el cementerio, casas, arboles, lugares sagrados, tierra e historia de un pueblo.

Llegamos a destino y la ñaña (hermana) Nicolasa que nos recibiría en el patio de su ruka (casa), hizo la primera “sugerencia” a las mujeres presentes: “Vayan ayudar a peñi (hermano) Juan a hacer pan y …

La verdad, no me resulto agradable el tonito y menos aun eso de ¡hacer pan!. Pero ya era de noche, viajamos todo el día, así que por entonces, no haría nada.

Dormimos en una carpa que el Puelche (ventolera de temer) pudo haber hecho añicos; no solo dormí con susto, sino que con una sensación de malestar enorme al ver a esta gente de carácter tan fuerte en casas que parecen tan débiles, en terrenos descubiertos, casi sin animales, sin muchas herramientas, pero que sostiene un espíritu de lucha, curtido por el medio, envidiables.

Al día siguiente y muerta de frío al fin abrí mis ojos y vi bien alrededor. ¡Que riqueza mas grande!. Estábamos en una terraza como a 30 mt. de altura del lecho del río, por las quebradas corre agua limpia , en los alrededores hay leña para el fogón (arboles viejos caídos), pasturas naturales, “lo suficiente para vivir”; para vivir como lo han hecho siempre.

Ese día ayude, no a hacer pan, sino que a algo un poco mas grato, arar la tierra.

Cuando se me ocurrió preguntar a peñi Juan como era que regaba, casi me dio ataque de risa y llanto. “Bueno, por arriba pasa un canalcito y con un plato le tiro agua”, fue su respuesta. Casi indignada, pensaba en como recién ahora nos “preocupamos” de estos chilenos que no “celebran” en 18, mientras indicaba como podía mejorar “su sistema de riego” y otras labores culturales. Gracias a eso me gane algo de respeto (aunque antes tuve que mentir y decir que era casada sino me matrimoniaban ahí mismo) y me dieron un poco de vinito reservado para el frío que ni mis compañeros varones probaron.

Al comenzar el viaje de regreso (¡a pie!) la ñaña nos invito a comer. ¡Imaginen! en 18 de septiembre cinco estudiantes “con la guata pegada a la espalda”, diciendo “gracias, no”, ¡mala idea!. La ñaña se indignó, dio dos gritos y estábamos en su casa comiendo una cazuela de chancho, mientras en el centro, el fogón calentaba y hacia irrespirable el ambiente; esa calidez de la mujer pehuenche es difícil de olvidar.

Al terminar de comer, comenzamos a caminar y encontramos milagrosamente una camioneta a la que le hicimos dedo, era un señor que resulto ser ingeniero agrónomo; el nos llevo e hizo varias paradas para apreciar mejor el paisaje y conversar con nosotros.

En el “sitio de LA CENTRAL”, al “ojimetro” calculábamos la superficie cubierta por las aguas, ¿que hacen con los arboles?, ¿los dejan ahí para la eutroficación o los cortan?, ¿hasta donde cortan?, ¿que cortan?, que “especies sensibles” (ademas de los pehuenches) existen ahí. Llegamos a algunos puntos de acuerdo:

1.- Existe una gran degradación de los terrenos y paisajes en donde viven los pehuenches, notorio especialmente en suelos que el agua arrastra al estar descubiertos por el sobrepastoreo de ovejas y cabras .

2.- Poseen una agricultura marginal, con aplicación de muy poca técnica, lo que hace menos “aprovechables” sus terrenos. Hay que considerar que por un lado tienen una “historia”, y por otro, una tecnología dada por otros, la cual no ocupan como debiera ser. Se proporcionó una tecnología, pero existe una falta de transferencia de ella; una aceptación y entrega acordes a su forma de vida.

3.- Se pretende cambiar las tierras de esta gente, solo por el porcentaje arable y no todo. Al parecer para quienes hacen el “trueque”, no es importante el entorno del que obtienen su sustento.

4.- Que sería menos traumática la salida de los pehuenches, si hubiera existido un programa de años respaldando a esta gente, por último, un programa de desarrollo que demostrara una verdadera preocupación por los pehunches y no una “solución parche”, si es que solución se le puede llamar a lo que se esta haciendo. De todas formas se les expulsa de sus tierras a ellos, “ la gente de la tierra” y se dice que son flojos (hay que vivir un tiempo allá para notar que el flojo se muere de hambre y frío), cerrados, que no les importa. ¿No será que ellos no nos importaban hasta que aparecen en los diarios o se interponen a “proyectos de crecimiento energético”?.

En fin, su actitud para con nosotros se puede hacer patente en una “anécdota” que le sucedió a un profesor, una vez que fue a esas tierras a hablar sobre desarrollo. Terminado el discurso, uno de los asistentes (mapuche) se paro y dijo: “en mi casa tengo una gallina que cacarea y cacarea, pero que no da huevos”, luego se sentó.

Seremos profesionales y como tales tenemos el deber no solo de opinar si esto esta bien o mal, sino que debemos pensar en soluciones de beneficio común (no en soluciones que beneficien a la mayoría en desmedro de los pocos o de generaciones futuras). ¿Entonces hasta cuando cacarear y no tomar realmente en cuenta esta clase de cosas?, porque hoy son los pehuenches, el Bio-bio, la ecología, la capa de ozono, que si protestan o no los mapuches para el día de la raza, el cambio global, la contaminación en Santiago, la costanera norte, etc. ¿y mañana?… ¿mañana?.

Mariposas - Mariposas

Las mariposas, esos animaliculos que aparecen en cantidades por primavera, tratas de atraparlas y huyen presurosas volando por entre los dedos. Cuando finalmente las tienes en tus manos intentas observarlas sin dañarles, pero, les quitas su cubierta y ya no pueden volar, ya no son mariposas, ya no son eso hermoso que buscábamos.
Así en muchas ocasiones se presentan ciertas relaciones, se sienten en el estomago, se persiguen, te seducen con sus colores, con sus alas pintadas por Picasso, pero siempre es mejor dejarlas ir.

Puedes hacer algo en contra de un loco, pero no de un MALDITO loco

Llega fin de año y me pongo melancólica, comienza el recuento de lo que se hizo, no se hizo, dejo de hacer o que nunca se debió hacer.
Este año para mi esta marcado por los cambios y el adiós. Por una parte le dije adiós a varios prejuicios que me iban quedando...

En el trabajo, dejaré de ser una gitana ayudando a todas las oficinas de la región, finalmente me quedare en una sola, tranquila. Sin embargo, no se si deseo eso ahora, me gustó la vida trashumante. Lo positivo es que tendré mas tiempo... hahahaha, siempre pido mas tiempo y ahora no se que hacer con el. No hay grandes sorpresas... es tiempo de nuevos proyectos.

Este año le dije adiós a alguien que marco mi vida, la última Garbarini de la familia, mi abuela. La extrañare, pero no estoy triste, solo siento que me haya quedado debiendo un par de clases de italiano y que yo le quede debiendo más tiempo para ella...
Tiempo, nuevamente el tiempo...

Hay alguien más a quien le dije adios, pero no vale la pena desempolvarlo.

Este año hubo citas a las que no fui, y me alegro de no haberlo hecho.
Me desilusione de personas, otros se desilusionaron de mi, pero como que todo eso no importa, hay tanta distancia, espacio y tiempo de por medio... Es difícil vivir con expectativas, todavía soy una soñadora...

Tiempo, con el tiempo me he puesto mas cínica y ácida con quienes no me merecen, demasiadas desilusiones... también más dulce y agradecida con quienes lo son conmigo.

Hoy me mire al espejo y esperaba ver mas arrugas y canas... el año no me ha envejecido por fuera....

...Puedes hacer algo en contra de un loco, pero no de un MALDITO loco, es una frase que me quedo dando vueltas el día de hoy, hoy siento que todo esta calmado, demasiado en paz... es lo peor que le puede pasar a alguien inquieto.
Una se pone a buscar cosas nuevas, aventuras y me termino metiendo en líos y ahhhhhhhhh!!!!!!!.... que emoción!!!!...

Aunque no me dejen soñar y aunque me lo prohiban, la misión a marte sigue en viaje...

El próximo año será fantástico...

De la Escritura...

"Para mí, el mayor placer de la escritura no es el tema que se trate, sino la música que hacen las palabras."

Truman Capote, narrador

La escritura acomete su labor, independiente de si nos empuja o resucita.

La escritura anuncia tiempos mejores, en medio del desastre de quien la conjura. Es el ejercicio de la colaboración mutua, entre el dolor vivido y la placidez instintiva, el fulgor inicial y la insondable fantasía. Uno escribe como si le dictaran y en el trance hipnótico verbal, redacta sendas cartas a esos invitados infinitos, como si aceptara ser partícipe de reuniones a larga distancia.

El que escribe aplaza su vivencia real, por el lugar que acomoda para sus convidados, dentro de un disfrute personal o para sugerencia de un legado, estructurando un universo que en la realidad cotidiana, le es dado en el fantasear mismo del hacer coexistir: juego y experiencia misma. En la concreción de unidades de sentido, que hace propia en el hallazgo de su identidad vital, lúdica y creativa.

El escribiente construye con la dermis de su piel, en un proceso a veces complejo, donde cruza trazas de momentos con variaciones inextricables de sus vivencias, en la escenografía recóndita que cada albor imaginativo le sugiere.

Aquel que hace de la escritura su oficio, suele verse rodeado de sonidos lujuriosos o apabullantes silencios. En medio de los cuales organiza, espacios densamente habitados o proyecta las soledades más abruptas, mientras tiende puentes o abre unos abismos inescrutables.

La escritura recoge nuestras apariencias del mundo y las eleva o las sumerge, al tiempo que especula con la realidad y la desnuda, la recubre o la re inventa tantas veces, hasta volverla indescifrable. El acto creativo se transmuta en equilibrio con el medio ambiente. Se hace partícipe de la coreografía de la vida misma, la confunde. Quien explora estos terrenos nunca tiene demasiado claro, dónde está plantado o cual es el horizonte que debe perseguir. Se nubla. Enceguece sus sentidos y a la vez alumbra. Ilumina con desvelo aquella habitación secreta donde se trabaja.

Escribir es entregarse a los ramales de la experiencia misma, bordeando una alameda en sombra permanente, en medio de truhanes y personajes en ciernes, bosquejados con seguridad y dotados de un perfil ad-hoc a la propuesta. Sea que se trate de una mínima silueta, o de una concepción marmórea que establezca con suma transparencia, el papel que el autor ha asignado a cada uno.

Finalmente. Escribe quien espanta, quien elabora estructuras de sentido. Quien anhela. Aquel que está perdido de cierta manera, o el que busca una respuesta de alguna forma. Quien acude a satisfacer un placer o una ilusión, o quien aspira descubrir sus propias cotas técnicas. Quien no debe y quien no tiene idea total, es el espejismo idóneo a todos los participantes de esta fiesta. No discrimina, ni en el resultado ni en la calidad de su recepción definitiva, así las cosas, nada más escriba.

El Viaje...

El viaje del amor, se lo dejo a otros viajeros, mis viajes son de aventura literaria, creación y ansias de libertad… no sentir el peso de las relaciones.
Quien me quiera acompañar es siempre bienvenido, yo también haré lo mío.

Ojos azules, no llores, no llores ni te enamores…

Amor, buen tema ese del amor, palabra chica y enorme, me recuerda a los venenos potentes… si, frascos pequeños.
No es cinismo ni nada que se le parezca, es solo que creo que los viajes se hacen con gente que nos quiere y a quienes queremos que nos acompañen mientras los caminos no tengan bifurcaciones.

El amor mal entendido hace caminar vías que no nos pertenecen… Mm., si, no llores ni te enamores…
¿Cuando acaba el viaje?, en los puntos de inflexión… Mm., cálculo, economía, la vida, esta llena de puntos de inflexión, seria terrible que todo solo fuesen curvas asintóticas.

Este viaje es pequeño es comparación con aquellos que emprenden los aventureros que buscan el amor en cada esquina y recoveco, desesperados por no sentirse solos, siguiendo rutas que le son desconocidas y que no les corresponden…

Hace años estoy perdiendo todas las naranjas, se cayeron por las heladas… habrá que arrancar la quinta y replantar con algo mas adecuado al nuevo clima… Mis cerezos, bueno, ellos tienen tecnología de punta, así que me estarán esperando en caso de que las cosas no resulten.

Loser: Someone Who Generally Sucks At Life.

En un mundo donde se nos enseña que ser loser es malo y ser winner es bueno, leyendo por aquí y por allá me encontré con los "defensores del loser".

Estos losers que describen, aparecen normalmente y tiernamente caricaturizados en televisión o el cine.No se de donde sacan que todos los loser tienen ojos de perrito huacho, o una absoluta ineptitud para el amor... aunque en eso último estoy de acuerdo.

Según los defensores, tienen exaltación por películas o autores específicos (predilección obsesiva a veces), son coleccionadores de figuritas de warhammer o jugadores de rol. Aunque, según esa definición yo sería más participe de dejarlos en pasiones características del nerd, o perno, quienes no necesariamente son loser.

Aunque hay mujeres que deliran por ellos, hasta que calman su sed de Florence Nightingale, creo que finalmente estamos destinadas a buscar winners...

Aunque, hay algunos loser que para otras mujeres son winners, es decir la basura de una es el tesoro de otra.

Ejemplo clásico

Rick Hunter, totalmente loser, cumple con todas las características de inepto amador. Este personaje esta enamorado de Minmay, la mina mas pelotudamente melosa, empalagosa, wacala!... es mala, empezando por lo que canta, como se viste como se peina, una mujer que lo toma y lo deja a su antojo…
Por ello , Rick es loser, hasta que se da cuenta que es seco para el vuelo (en naves espaciales), pero no deja de ser loser, a pesar de que a última hora se enamora o se queda con el premio de consuelo Lisa Hayes, dejando a Minmay abandonada y transformándola en otra loser del montón.Minmay se transforma de este modo en “loser por rebote” sola como un dedo, por cabra chica, voluble y mal vestida.

Otro ejemplo:

Aunque Edward Norton es ex-quí-si-to; en su personaje de Fight Club, es el peor de los losers.

Era tan loser que se le vino encima su propio yo autoflagelante, se pegaba solo y dejaba como membrillo escolar.

El club de la pelea, bajo estos términos finalmente era el club de los losers, con personajes frustrados, en completo desacuerdo con el mundo en el que viven y en el que son “maltratados”, se transforman en masa para desquitarse de los que les “ganan”.
Pero, Edward!!!, no puedes ser tan loser de pegarle a un guatón pechugón y sentirte bien!!!.

Eso, hasta que apareció su alter ego, el no tan exquisito Brad Pitt en su personaje Tyler Durden.

Yo no se de quien se enamoro Marla, de Tyler o del loser?. La cuestión es que el loser le gana al bacanísimo Tyler, dejando la escoba y sin saber que va a pasar después...
En esta historia finalmente hay personas más losers que el mismo, quienes le siguen, por lo que comparativamente es “menos loser”.

El Loser que no lo es.

Hay otros losers en cambio, que tienen todas las características del loser, sin serlo.

Homero Simpson, ¿quien me va a decir que es adorable y que hasta se enamoraría de él?. A menos que tengan un pelo elevado un metro por sobre la cabeza de color azulado.

Homero Simpson, es el winner de nuestra generación, el que haciéndose el tonto lo consigue todo. Total hacerse el imbecil no cuesta nada, el problema es que él, SI es tonto imbecil.

Hablando de Tontos...

Y pasando a la vida “real”, el que se agarra a todas las mujercillas y andan por la vida siendo “un espíritu libre y disfrutando el tiempo no mas”, ¿quien dijo que era winner’, pregúntale como pasará su año nuevo...

El no es winner es simplemente hueco. También existen en versión femenina, disponibles en cada vuelta de la esquina.

Este personaje, es loser en el sentido mas clásico, la de ser un inepto para el amor, finalmente buscan desesperados llenar sus vacíos, cuando posteriormente se sienten solos.

En fin, y pensándolo bien, se es loser en términos comparativos, así que no hay nada de malo en juntarse un poco con ellos, pero con cuidado, recuerden que finalmente se puede ser loser por rebote.

El Diablo No Tiene Buen Humor...

Satán es como todos los individuos soberbios y vanidosos que alguna vez hayamos conocido en nuestras vidas, es decir, extremadamente grave, todo el tiempo tomándose demasiado en serio a sí mismo, viviendo perpetuamente pendiente de su propia dignidad, y concentrado en su propia imagen...
Como todo ser orgulloso, el diablo se piensa distinto de quienes le rodean, supone que él es una suerte de mesías portador de la verdad mientras que los demás seres angélicos o humanos se encuentran equivocados...

Mmmh, eso me suena muy común por estos días, hay gente que se enoja por una crítica, nadie tiene más razón que ellos mismos... Dada su posesión de la verdad, creen que pueden juzgar a los otros y en últimas condenar a quienes no piensen y actúen como ellos. ¿Estaremos acaso en una época rodeados de demonios?
Decía Herman Hesse que "el verdadero humor empieza cuando ya no se toma en serio la propia persona”..
Y puede ser, pues quien tiene sentido del humor, hace rato ha dejado de tomarse a sí mismo tan en serio; por lo tanto se reconoce como semejante a los otros y sabe que demanda tanta misericordia y paciencia como la que él muestra frente a los demás, y por ello sus juicios están mediados por la caridad.
El diablo nunca ríe... pero puede que este equivocada...

De las Artes...

La función cognitiva de las Artes Visuales

"El medio es tan poco importante como yo mismo. Sólo es esencial lo que se hace. Puesto que el medio carece de importancia, utilizo cualquier clase de material que el cuadro exija. Cuando combino materiales diferentes, he dado un paso adelante con respecto a la simple pintura al óleo, pues además de utilizar un color junto a otro, una línea junto a otra, una forma junto a otra, etc., hago lo mismo con distintos materiales, madera y arpillera, por ejemplo. A la visión del mundo de la cual nace este tipo de creación artística la llamo "Merz"."

Kurt Schwitters

Para abordar esta llamada: función cognitiva de las Artes, es necesario establecer que todo lo relativo a los procesos orgánicos, que permiten una elaboración de la conciencia, están al amparo y son parte fundamental del fenómeno cognitivo. En un entarimado de complejas relaciones, que la mente establece de acuerdo a su grado de conexión con el medio. Por tanto, toda maniobra mental es cognitiva, cuando somos partícipes de la toma de conciencia de un algo aparte. Diferente. De una especificidad que nos atañe, o de una resolución que emprendemos y nos sirve, de vaso comunicante con el mundo externo, en su enfrentamiento con nuestros pre conceptos, más comunes.

Si a lo anterior sumamos, el que las Artes nos ayudan a ver la realidad desde una perspectiva determinada, dinámica, comprenderemos que su función cognitiva, va a la par con el descubrimiento de nuevas asociaciones y por lo mismo, somos concientes de su importancia, como una disciplina vívida, que promueve la modificación de nuestra mirada, y el establecimiento de comportamientos saludables y flexibles. Al tiempo que propiciamos un anhelo de ampliar los horizontes, inquiriendo nuevos detalles sobre el universo de las manifestaciones humanas; lugar desde donde podemos establecer nexos, con aquellas miradas que le son propias, al mundo plástico audiovisual.

Otra función que es necesario señalar, es aquella que se refiere al manejo de situaciones que nos acercan a bordes o ambigüedades, y de cuyo manejo conceptual la Historia del Arte, ha dado cuenta en innumerables oportunidades. El conocer y por tanto validar esta función cognitiva, tiende puentes hacia aquello que nos supera, o que está más allá de nuestro mundo familiar, de comportamientos habituales y de estructuras de pensamiento, afincadas en la seguridad de nuestro hacer.

Como experiencia de comprensión las Artes Visuales, predisponen a una cercanía con la interioridad del ser. Y en el caso de quienes viven en su práctica, los insta a verse así mismos, de manera que sean capaces de reconocerse y reconocer al resto de sus iguales; haciendo visible los lazos que nos unen a un mismo tiempo, con otras miradas distintas e inexploradas.

Las Artes Visuales, cubren un amplio y surtido espectro de variables, a las que debemos enfrentarnos cotidianamente. Como la apreciación de las manifestaciones humanas, inextricablemente unidas a nuestras actuales y pasadas formas de ver y de nombrarnos. A los efectos que estos estímulos despiertan en nuestra sensibilidad, y a la pugna permanente con aquella construcción solidificándose en nuestra mente, y que de manera soterrada y silenciosa, solidifica nuestra capacidad para percibir y disfrutar, del crisol de estímulos, a los que a diario estamos expuestos.

De la práctica de las Artes...

"Las formas se me hacen reales conforme trabajo. En otras palabras, en vez de ponerme a pintar algo de manera premeditada, comienzo simplemente a pintar, y al hacerlo, el cuadro empieza a manifestarse o a insinuarse bajo mi pincel. La forma se va convirtiendo en signo de mujer o de pájaro."

Joan Miró

Recuerdo una época cuando por el tiempo disponible, escribía bastante sobre qué podría constituir el término Arte. Desde una perspectiva poético-filosófica, estructurada por el no despreciable contenido vivencial de mis años de práctica, en algunas disciplinas que podríamos adscribir al copioso universo del Arte. Llámese dibujo, pintura, grabado y otras, de las que habitualmente damos en llamar: Artes Plásticas, o más exactamente Artes Visuales.

Evidentemente esta práctica, fue constituyéndose a partir de su componente vivencial, de un individuo tal que hace y aprende en el mismo instante de ejecutar una labor, sea esta pintar con diversos materiales, dibujar en distintos soportes, o bien producir textos poéticos, sin el influjo de escuelas o talleres literarios, grupos de amistades o apadrinamiento alguno. Provisto sólo del afecto y la cercanía que determinados autores con sus obras, despertaban una y otra vez en mí.

Me preguntaba constantemente acerca de cuál sería la definición más acertada al respecto o, de cuántos de nosotros participamos realmente, de este vital y energético influjo, entendido como una disciplina llena de vibrantes posibilidades de expresión.

Supongo que en aquel tiempo mis reflexiones tenían bastante que ver, con el mundo de la carrera que había terminado recién, e igualmente, con aquella nueva en la que me estaba adentrando.

De mi primera carrera egresé con muchas preguntas y es claro, que la del significado del Arte fue la principal o al menos, la más recurrente. De hecho, si analizo mis concepciones caracterizadas como “artísticas”, de mi etapa escolar y media, debo reconocer que no distaban mucho, de aquellas con las que concluí mi formación como Licenciado en Arte.

De las mismas admito que eran, bastante inocentes e ingenuas por no decir ignorantes de frentón. Lo anterior aún cuando para mí, la práctica de una disciplina plástica era un asunto habitual, constantemente refrendado por galardones y participaciones destacadas, en concursos y eventos del ámbito de las Artes Plásticas y, alguna que otra vez, del mundo literario adolescente, aunque harto más acotado.

De la pregunta por el significado del Arte, puedo decir que nunca se responde del todo. Como aquella interrogante sobre la Cultura, o sobre la pertinencia de una u otra forma de expresión plástica.

Ahora, si se trata de ponerse específicos diré que en Artes, las palabras son como esos sólidos, que desaparecen así de fácil, citando a Wittgenstein o más bien, jugando con su decir. En Artes se juega, se prueba, se entrelazan las experiencias, se nutre de ellas cada individualidad. Se expresa aunque sea en disonancia. Es el sentido más auténtico y al tiempo dinámico, que he podido atesorar del Arte. Y ni siquiera diré del Arte con mayúsculas, como de ese que resplandece en los altares de los tiempos históricos; desde los avatares clásicos de los griegos y muchos antes.

Practicar una disciplina de manera constante, implica poner los ojos en la tierra, pero muchas veces, los pies en el aire. Porque la experiencia creativa de producir un algo, donde antes nada había, supone un encuentro con la variabilidad y el destiempo. Con aquello que nos intimida y revoluciona. El mundo mismo de cuyo amparo a veces huimos. El que hace un trabajo o elabora una propuesta, está cimentando sobre su propia vivencia, única, intransferible, irrepetible y no sujeta a la mirada de terceras personas. Al menos, no en una primera instancia. Hacer es crucial para el Arte. Se construye mientras se anda y a la vez, se deja atrás o se destruye y abandona, con la virulencia o placidez, de una justa misteriosa, de la cual nunca tenemos muchos antecedentes.

Aquel que vive su tiempo, desde su aprendizaje plástico o literario, va armándose por un sendero a ratos, lúgubre; pero por momentos también luminoso. Como si las fases de un mismo día se sucedieran sobre nuestra frente, a medida que avanzamos en el andamiaje insospechado de una propuesta.

Ahora, cuando se trata de aunar estas esferas de pensamiento, y ponerlas en un mismo sitio, es natural que se aprecien aquellos contrastes tan propios de la naturaleza humana. Sobre todo cuando se trabaja con las sensibilidades y los paradigmas particulares de cada uno. Pero es esto mismo, lo que a la larga nos permite dilucidar de alguna manera, lo que es el Arte, como una muestra de vitalidad y convivencia interminable y dinámica. Instalados en la reflexión que implica el ejercicio de mirarnos, en la trastienda de nuestros propios deseos, anhelos y reflexiones. Al descampado de nuestras seguridades y en el entendido, que las direcciones que seguimos suelen ser a menudo, contradictorias.

Tomemos por ejemplo la plástica, como un mundo de sentidos que me resulta muy familiar. En pintura puedes comenzar tu aprendizaje, ya sea por la vía oficial es decir: en cursos, escuelas, talleres libres o en la academia (Bellas Artes o Universidades); la llamada senda “oficial” que a menudo facilita y acorta los tramos que un aprendiz, al menos en teoría debiera transitar. Pero sucede que a veces, uno se siente tentado a evitar esos círculos “oficiales”, y se dedica más bien a una búsqueda personal de referentes y resultados. La vía “autodidacta”. Aconsejable para ciertas formas mentales, que sean capaces de superar su propia y natural tendencia a la autocomplacencia, y al logro efímero, de metas relativamente fáciles. Ejemplo. Si eres un pintor realista o naturalista, riguroso con el oficio para obtener el máximo de parecido con tu modelo, es altamente probable que estés familiarizado con ciertos patrones de trabajo, constantes y adecuados a tu práctica pictórica. Y no seria extraño que dicho repertorio de recursos, en algún momento de tu hacer plástico, volvieran tu ejercicio cotidiano en una rigidez de mirada, que te impida digamos, percibir las ambigüedades propias del ambiente, como pueden ser los propios conceptos, o la que consideramos nuestra realidad inmediata. La utilización de los instrumentos técnicos, o la mentada relación problemática con las Musas. Cualquier aspecto de esta inmovilidad, lesiona nuestra libertad para concebir mundos nuevos, en planos que hasta entonces nos parecían, inasibles o demasiado intrincados; complejos o inadmisibles. Para el pintor clásico, de procedimientos tradicionales y mirada estática, no hay un margen que traspasar y menos, un linde por descubrir. Lamentablemente y al contrario a lo que suele pensarse, en pintura esto ocurre bastante.

¿Podría suceder lo mismo con la literatura?

Es factible. Si nuestro mentar sobre lo que escribimos, se remite solamente a pasajes de un léxico de anticuarios. O nuestro pensamiento se fija en la estructura o el entarimado externo, sin mediar un vistazo casi (saludablemente) infantil, al jardín abandonado de nuestros sentimientos, o al universo paralelo del patio de enfrente. Escribir no es muy distinto de pintar, las luces y sombras, los colores y texturas, tienen su correlato en la escritura y muchas veces, existe una hibridación que da lugar a formatos sorprendentes, como ocurre con el teatro o con el cine.

Ahora, sobre escribir como experiencia de auto-conocimiento y exploración, creo necesario establecer algunos puntos referenciales. Aquel que ejecuta esta labor expresiva, muchas veces lo hace en el entendido de que es su voz, la que deviene plasmada como un trasvasije, de repertorios relativos a la propia identidad. A la manera de un traslape o proyección del cosmos interno, aún si lo descrito en el texto es real, inventado o una mixtura indistinta y homogénea. El poder que el autor confiere a su escrito, rebasa con creces aquello que el mismo esperaba obtener, siempre y cuando se lo permita o se autorice a hacerlo. Y me refiero a poner en líneas, con autenticidad y sentido lúdico, sus motivaciones y aquello que a primera vista, no resulta tan evidente. He ahí la magia del texto.

Finalmente, considero oportuno realizar un alcance. El Arte como actividad humana soporta mucho sobre sus hombros pero la idea, es subirse en ellos a disfrutar de sus muchas y siempre florecientes posibilidades. Como si fuera un poco juego y un tanto de risa, una medida nada despreciable de diversión, y una pizca de bibliotecaria seriedad. Hacer Artes es vivir en un sentido diferente cada día, respirando la sutileza cambiante de nuestra realidad, sin la prisa enervante del tráfago cotidiano. Significa aprender poco a poco, a amar lo que eres y tratar de manera cariñosa tus propias acciones. De la forma cooperativa o combativa que prefieras, dando siempre la pelea a fondo y respetando tus ideales, sin considerarlos tótem ni monumentos de piedra inerme, carente de perspectivas. En resumidas cuentas, practiquemos el Arte como si fuera, nada más que vida perfumada a nuestro alcance.

Acrílicos.

Con estos trabajos di comienzo a mi exploración de un material, que nunca había visto con mucho interés... Ahora, abandono por un tiempo el óleo y me dedico enteramente al acrílico, observo que se obtienen interesantes resultados...

Más trabajos del pasado remoto, por mientras no más...

El detalle de la cierta deformidad en los rostros, obedece a una mirada un tanto, a la manera de los primeros antecedentes (pintores) renacentistas... (sí, claro...)

Aquellos artistas, recién estrenaban algunas fórmulas para entender (o explicarse) la naturaleza de la anatomía del rostro... un ejercicio que se pega a cierta edad... por supuesto, a la manera (y posibilidades técnicas) de cada uno...

Nuevo año... ¿Vida nueva?...

Este texto poético de Enrique Lihn, me hace mucho sentido hoy... En todo caso, siempre ha estado ahí, como acechando, hasta que su virtualidad como texto, se hace patente en las vivencias, como una profecía, un relato de algo aproximándose...

PORQUE ESCRIBÍ

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria—
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudarán
de mi existencia real,
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
—allí, por un momento, siquiera, en esa altura—
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

Una pintura ahí no más, pero de un epoca, trabajada...

Óleo sobre cartón preparado, copia ahí no más, de un cuadro de Goya, lamentablemente no muy logrado que digamos... al menos en aquella epoca, ya hacia algunos intentos, aunque medio frustrados, la inquietud es lo que cuenta... ¿no?...