sábado, agosto 06, 2011

Textos.




Eso que ella tiene embruja y no es dar la lata
La verdad estamos muy lejos de entender la verdad
La verdad es un rincón oculto muy oscuro
La verdad de la milanesa es el centro del mundo perenne justo ahora
Como la belleza que ha sido descrita para engañarnos aquí y ahora también
Ella, esta en la mirada del hombre que le ama y que la adora
Pero es imposible no mirar hacia las otras
Es injusto y necesario pasar algunas crudas vergüenzas por ello
Pero es tan justo y necesario el reconocerlo.





Noooooo
Estamos mal estamos mal
No se puede seguir haciendo lo mismo
Escribir es como orinar
Escribir es como leer pero al revés
La importancia de los dichos no existe
Uno mismo boicotea su vida
El lema de la patria es poesía pura
No se puede seguir haciendo poesía
La trifulca de la mente es lo que nos dejan en claro los poetas
Ya no se puede seguir escribiendo de la misma manera
Hay que cuidar las curvas de la forma
Un poeta es un lacayo desdichado
Leyendo en un bar de jovenzuelos (as) ebrios (as).





Nuestra tierra tan linda ella
Está toda llena
De poetas de Facebook neo románticos al pedo.





La importancia del bando militar de entonces
Radicaba en limpiarnos las narices de tanta floritura empalagosa
Neo heredada estrafalaria de prostíbulo y mercadotecnia
Porque la cultura no lo era todo
Y hacía rato que la palabra cultura nos estaba dando lo mismo.
Era sospechosa de tener relaciones da camaradería con la nana
Y con la señora del aseo y la que cocinaba calladita, o la que ponía la radio a todo cachete mientras mi madre estaba fuera en su trabajo de veras, o mi padre que golpeaba y baleaba con picotas a los malos en las bolas les hacia pedacitos las hormas de los zapatos que eran los propios pies.





A la poesía le importan un rábano los tontos útiles que la sobre utilizan
Que la cogen y manosean y dan alaridos, o se ofuscan como transeúntes
A la poesía nosotros le damos + o - lo mismo nuestras pegas nuestros sueldos miserables
La forma en que el mercado y su pirotecnia nos tratan golpean ultrajan
A la poesía el asunto de la vergüenza ajena le importa un carajo
No tiene porqué darnos explicaciones, no le vienen con cuentos ni amenazas
El día que quiera se marcha a la cresta del mundo y nos deja hablándonos convencidos de que existen otros como nosotros en el mundo el universo y la pata e la guagua
A la poesía el amor no le va ni le viene, ni fu ni fa
No va ni a sus propios conciertos y le dan arcadas sus recitales
¿Premios? Nones, doña poética ya tiene las cuentas saldadas con el Sr. de los cuernos.


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