sábado, agosto 20, 2011

Textos

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Hay miseria en el recuerdo en la palabra
Y hace ruido y risa y carcajada,
Y uno saca cuentas de años antes
Mientras mece los cabellos del pasado,
Con alguna descripción un poco graciosa

Vaya Ud. a pelear
A sacarse cresta y media a culebrones
Aquí el horario de visitas ha expirado
Se finí con la experiencia nueva
Lo reconfortante sólo es música inaudible

Gresca de camorra y de patadas
Cómo gusta esa palabra de a patadas al hombre,
Cómo le hace ojitos la desidia al término goce,
Cómo encanta la palabra cuando llama a las palabras por su nombre

Saludos palabra
Bienvenida al + inútil horadarse.





Busca el tiempo a la palabra
En sus silencios ruiseñores
El ruiseñor que no es un ave
También es una palabra

¿Qué hace que uno se malgaste a base de palabras?
¿No es el parloteo un ejercicio estéril?
Nones

El cielo es de un vacío enorme
En él subyace apenas una nube
En la que han puesto muchos su confianza

La realidad de la palabra es lúgubre
No hay fiesta de color en la palabra
Con suerte va a sobrevivirle el hombre

La tragedia es una de esas largas
Connotaciones que los escribientes
Memorizan como el cuerpo en una sábana

Ni uno de ellos reconoce posiciones
Cero logística, estrategia o práctica.
El mono recién está entendiendo al hombre.





Un cabello es el hombre
No hay necesidad de hilvanarse a su pátina
O a otra holganza que no sea su sueño
El hombre jura que el universo lo observa feliz.

Me da risa este escrito
Sinvergüenzura enorme.





Nuestras mentes privilegiadas
Viven de sus privilegios, dando al traste con el resto,
Dios mediante y sólo por una delicadeza extrema
-porque es justo y necesario-
No hay aristocracia salvo en los términos de una frase
Bien hilvanada y ellos lo saben
Por eso viven en sus horas místicas, inmunizadas
Idealizados por el Winamp en el notebook del alma
Música clásica.





No se puede estar de acuerdo con estas palabras
Unas han sido dichas tantas veces
Más parecen la huida de un entretecho
Nos dejan la testa cargada al polvo
Una cortina de humo un lodazal reseco
Esta novísima poesía algo tiene de sospechoso
Algo que no es reconocible a simple vista
Lugares comunes dirán algunos
Sentencias inacabadas, los otros,
Yo sostengo que son un grupo acartonado
De seres cómodos en sus buhardillas
Con calefacción centralizada y una cena
Esperándoles calientita y en la mesa el postre.





Yo hago un ejercicio indiferente
Me da lo mismo el resto
Tengo pensamientos poco audibles
Axiomas que mejor ni se los muestro
Uno no debe ni puede
O nunca es conveniente
No sea que la máscara se trice.


...

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