Textos.

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Qué sucede si te reconozco en la cara
Que toda esa poesía tuya publicada es harto FOME.
Qué te pasa si te digo en vivo y en directo viéndote a los ojos
Que esos que te aplauden yo los ignoro soberanamente
O que dan lo mismo tus becas, ediciones, pasantías y preseas
A ti te daría exactamente igual mi nombre
Mi dirección mis hermanos mis padres, las mujeres que alguna vez quise
Los lugares donde les bese la mano y en otras partes
La cosa que llamas tu poesía, no salva a nadie.


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No todos los títulos conceden triunfos
¿Qué ha hecho Shakespeare por mí?
Frase robada a un paciente psiquiátrico
Años antes
Los honores no los persiguen los hombres
También hay mujeres notables
Haciéndoles el quite a los cónclaves
No todos buscan con afán idéntico el hacerse
A la fuerza un nombre
Apareciendo como las vírgenes
En las localidades más diversas
No a todos los títulos se les conceden triunfos.


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1977 fue un estupendo año para nacer
No cualquiera puede dar cuenta de aquello
Hay cifras predilectas sobre la marcha de los años
Años que nos marcan en su espera
Fechas como ciclos menstruales de una mujer
Es un lujo el haber nacido en el año del Sr. de 1977.


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El individuo cotidiano no cacha una
Cree que es llegar y ponerse a redactar sus panfletos
Para que el resto que es imbécil entienda la nada
Pero él que es un profeta de la prefectura de su plan cuadrante
Les da unos golpecitos sobre el hombro y les dice:
Que su poesía es toda metafísica rupturista e intuitiva
Y si oh…


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Es innegable el desencanto sobre todo con la clase política de ese sector en particular
Que cuando pienso en ella en el teclado se me enredan las letras y las frases comienzan a decir cualquier cosa y si no es la hora
Es mi madre que se levanta de madrugada para huevearme.
Ese sector político se parece a mi madre.


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