viernes, abril 30, 2010

s/c



Si Ud. pierde la razón
lo hace de una única y maravillosa forma,
le da una insolación o se enamora;
no es como un respirar en silencio
ni es la complicidad su elemento clave,
Ud. está solo(a) frente al espejo una tarde,
la pelada desdeñosa
observándole desde el otro lado,
las palabras pudor y decencia se sustraen,
Ud. ha caído en cuenta lo petulante
que puede llegar a ser el hombre,
ha escarbado en su pensamiento
como quien ha dado en la llave,
le ha descubierto,
tiene ahora el corazón y el ensueño
marchitándose imposibles,
todo el empeño horadado del aire
enrarecido,
buenos modales lo afable,
el cándido:
“el hombre es la cuchufleta del hombre” dicen.





Tu amor amor
me mando a la chucha del amor
-indefinidos golpes-
cómo tu experiencia
c/ cadáveres
vamos a ver,
a qué velocidad estás -ahora-
que corres.





Ante el inminente fin del mundo
uno ya no sabe cómo aleccionarse,
partiendo por el enorme desprecio
por el mundo que ustedes padecen,
ese odio resentido
esa mirada en menos a la gente,
ese absoluto despelote cuando
les sangran las narices,
los golpes,
las penas de extrañamiento,
los orificios amenazantes,
los guantes con que algunas amigas nos reciben,
la madreperla en la pelada de la muerte;
uno ya no entiende a los enjambres,
a esos parrilleros de la vida
en la locomoción nocturna de Quilpué.





La belleza dispone de prendas ad hoc
horrorosos tra-vestidos,
máculas al por mayor y
de noches sofisticadas;
gacelas en el cuerpo de un homínido,
paseantes a todas horas
de vuestras pupilas,
desagrado y tedio
en el trasero fementido de la belleza
donde uno nace.





El estado de cosas
es el fantasma del pasado,
tiene el mismo olor
a batido de percolado sour.
Cachen.





Luego de las imágenes
sobrevienen las voces,
cuán importante es un buen
tiralíneas entonces,
para el registro de aquellos roces de palabras:
“¡¡voy a partirte el culo a patadas en el hocico!!”
uno se siente “infringido”
frente a tanta violencia entre las partes,
hay unos choferes (por Ej.) donde vivo,
que son unos verdaderos violadores de ancianas.





Ud. no haga todo lo que su cuerpo le pide,
aclare la garganta límpiese las narices,
suba o baje x escalones de 2 en 2 de 3 en 3,
recuerde siempre, la opinión de uno mismo
no es la opinión del universo,
¿qué le queda al hombre luego de estropearse la espalda?
¿de amargarse las rodillas?
¿qué hay de los estremecidos dos tobillos del hombre?
¿cuántas laceraciones puede soportar el ser humano?
¿los tímpanos, las perforaciones de la vida?
¿esa dentadura –removible- que hoy no existe?
¿qué tanta cosa un latido + un latido – ?
El hombre es la hormiga cabezona del hombre.





La belleza,
como
una poesía
específica
de
palabras,
es un chisme.


...

miércoles, abril 28, 2010

s/c




Lo deseado no es casual tiene una respuesta
no hay un punto fijo fuera de esta casa les aviso
si ella quiere o no quiere venir a verme es libre de hacerlo
Sras y Sres. del jurado con su permiso
paso a inventariarles todas aquellas
cosas maravillosas de este mundo.





Tu papel higiénico ha salido a la calle
poco antes de Caleta Abarca
a unos metros por el costado del cerro;
recuerdos agotados de otras zonas costeras A.C.,
ahora disponibles como cadáveres.





Un vago en la calle le entrega su afecto a su perro (que no es su perro)
mientras otro lee un diario reseco de hace un par de semanas,
un mimo un puente más arriba observa a un público desconcertado (y no hablo del mimo)
2 jóvenes estudiantes universitarias se han puesto a pelar a su profe,
los ambulantes se tragan el limo del estero (mezclándolo c/ saliva),
chico alternativo abraza a chica alternativa a la sombra de un paradero,
nuestra micro los pasa a ambos por el lado.





A constatar lesiones;
para aquello
hemos venido.





¿Qué te detiene para ser una lady taaan linda eh?





Entre todo el silencio que provoca esta mierda
siempre hay un algo que no paga su pasaje,
y que se queda sanamente por debajo de la micro.





Luego de un promedio de viajes nocturnos en micro
¿no habrá una solución final disponible en cápsulas por Ej?





Es cierto es efectivo,
es tan enredado el asunto
que a la belleza le importamos un carajo.





En el borde mismo del silencio alguno escucha,
con el lápiz tiralíneas a punto de soltarse,
a una distancia sin calcularla exactamente,
bien de noche ya muy tarde
aparte, siempre idos.





Los ángeles están en nuestras mentes ergo, son maravillosos.





Que haya que batallar todos los días con los alcornoques de este mundo y del otro.





Cuando a la belleza se le pasa la mano sobrevienen los años de una.





Una señora de edad adopta la postura de un héroe de guerra
y de un conquistador de bronce para subir a una micro.





La verdad de la milanesa
la han intentado escribir nuestros padres y han fracasado,
luego se supone que nos corresponde zarandear el avispero
y beber desde nuestros propios meados

linda la cosa.





Una bella ciudad al atardecer no nos habla,
saca una lengua plagada de alacranes y llagas,
como un ángel exterminador que va atestiguando
en nuestra contra.





Si uno sigue hablando por las puras de belleza
puede eventualmente, quedarse atrapado.





Dígase en nuestra defensa que la belleza es incorpórea.


sábado, abril 17, 2010

s/c



Analizar sus vidas no tiene sentido
son ubres de una materia que no responde,
impostando una voz como si hablaran,
sin considerar los sacrificios de un padre y una madre,
volviendo sus puestos de feria libre en tierra sagrada

el único desierto que va quedando en ellos
es la velocidad de un pensamiento fútil y tardío
-que me haya puesto a pensar tantas cosas inútiles el último tiempo-
una micro de noche por ejemplo, no es una micro, es un confesionario.





¿Qué tiene que ver una ensalada con la carne?
¿dónde está residiendo aquella? lo pregunto
-la ropa interior del arte-
¿qué ha sacado en limpio el atardecer con ocultarse?
¿cuál es el verdadero oficio de un acomodador de estrellas?
¿hace demasiado frío un martes?
¿dónde apoyará esta noche su mejilla izquierda?
¿qué clase de hojarasca es una vida real?
¿hay un universo paralelo en el reflejo de la tele?



miércoles, abril 14, 2010

s/c



Espere que espere
que aquella no va subir o bajarse
se nos queda muy abajo
en los últimos peldaños de la acera,
sobre estos últimos días radiantes de febrero,
camino a nada.





Toda tolerancia
es un balazo en el cuello,
temblores intestinos por la espalda,
ajuste de cuentas,
rebajas sobre rebajas al término (inesperado) de su tratamiento.





Merecen balazo c/ escopeta c/ aneurisma, la prole extremista que nada respeta (la señalética) merecen napal c/ delfines c/ lepra, c/ horcas pirañas infanto-adolescentes c/ granos en pústulas y dientes a punto de reventarse. ¿Cómo tanto vacuna c/ cara de nalga babeando hipoglos por las venas cloacas? ¿Tanta flatulencia cuma agresor entre Uds. y sus (respectivas parcas), guachitas ricas warrior depravadas travestidas como para un féretro?





Hay unos pájaros blancos
enormes en el Marga Marga
gente obesa clase baja
paseándose;
niños y niñas con dudosos acompañantes

la garra blanca ha puesto un local de ecoturismo
auto sustentable una microempresa,
un cánopi de balas para c/ la vida buena.





Don Mahatma conduce una liebre Busscar (855 N° 23) por Freire. Pánfilo desconocido se ha subido a la micro de don Mahatma y le ha observado de frente y de costado en pleno retroceso antes de sentarse, el viaje no es largo, las ideas propias no son otra cosa que la envidia inconfesada a don Mahatma, don Mahatma Gandhi, no hagas tal de pararle a esa black hole sun del seso a un costado de la máquina, calle Limache a 500 metros.





Mire Mr. Doc. Usted aturde y ya se sabe a sus pacientes -la Torah del alma- Un Leopard 2A6 un Guepard con Stinger un Awacs son la nada y vaya si mi madre lo supiera, cómo acabaría enamorándose de Ud.





Mira mr. Burns al pedo gran esputo encomiable malhechor pastero flaite cuma agresor de la calle mal nacido ignorante mono degradado pedazo de pelota de cadáveres ábside de la caca acumulándose empacho de tus padres anagrama de flatos meado de cardúmenes bosta de tus pares prostituta exánime animé boxeado pusilánime tic nervioso de osario fornicante carajo de tu madre por encima de las nubes eres de lo peor y me caís mal.





Los niños cantores llevan cartoneros de esos anaranjados con seguro de plástico negro, esos cantores que no cantan, lo invitan a uno a herirse cashualmente pero en mala. Lo empujan a uno a bestia crápula le adornan la frente con la sonrisa pálida de sus propios cortes. Le cantan a la vida ñoña con un áspid de cariño escupiéndoles por sus propias bránulas (ya sin sangre).