lunes, agosto 27, 2007
S/C...
486
Decir las cosas no por su nombre sino,
mentalmente,
como loro en ratos de silencio
que otros viven,
son felices
pasan horas respirando y luego duermen,
duermen que trabajan, se alimentan
luego duermen,
buscan formas muy elaboradas
de acabar con todo esto.
Norah Jones - Sunrise
Regina Spektor US
domingo, agosto 26, 2007
viernes, agosto 24, 2007
S/C...
Suelo retozar en el recuerdo de esa plaza
a un costado de la casa que ocupaba nuestra facultad entonces
algunos años antes, de siquiera haberte conocido
en el instante mismo de acostarme en un peldaño de cemento
adivinaba que llegabas por la espalda a recostarte
ya entendía,
en cada una de las franjas, de esos chalecos tuyos, de colores
amarillas, naranjas, Burdeos, lilas, azules,
tus palabras,
miradas límpidas, gestos demasiado amables
con tu cabello negro, en luces
y esa sonrisa de guirnalda, en labios dulces,
de estambre dentro de unas flores, que danzaban
había en el cielo aves,
y en horizonte apenas, nubes
al pie de cerro una oficina, el ascensor, oscuros buses
ruido y gesto de una urbe, en tu semblante,
de una estudiante tímida y asorochada.
Beverly Craven- Promise me
No doubt - Running
martes, agosto 21, 2007
George michael - One more try
sábado, agosto 18, 2007
viernes, agosto 17, 2007
jueves, agosto 16, 2007
S/C...
Somos el efecto confundido
de nuestras propias escrituras,
lectura de lecturas de otros tiempos,
sellos de agua en el recuerdo de lo no vivido
somos una habitación vacía
un sábado temprano,
cuando ya ha salido el sol, sentados,
sobre un piso de madera recién encerada
somos los momentos en silencio
de uno mismo,
los fragmentos que se suben
con nosotros a la micro,
sábado, agosto 11, 2007
Carver
Un extraordinario poema de Rymnod Carver, uno de sus textos para mí, más logrados...
ONDAS DE RADIO
La lluvia ha cesado, y la luna ha salido.
No entiendo nada de las ondas de radio.
Pero creo que se transmiten mejor justo
después de llover, cuando el aire está húmedo.
En cualquier caso, ahora puedo coger Ottava, si quiero,
o Toronto. Últimamente, de noche, me sorprendo
ligeramente interesado por la política canadiense
y sus asuntos internos. Es verdad. Pero normalmente
lo que buscaba era sus emisoras con música. Me siento
aquí en la butaca y escucho, sin tener nada que hacer,
o pensar. No tengo televisor, y dejé de leer
los periódicos. De noche pongo la radio.
Cuando escapé aquí trataba de alejarme
de todo. Especialmente de la literatura.
De lo que ella entraña, y de lo que trae a rastras.
Hay en el alma un deseo de no pensar.
De estar quieto. Emparejado con éste,
un deseo de ser estricto, sí, y riguroso.
Pero el alma también es una afable hija de puta
no siempre de fiar. Y olvidé eso.
Escuché cuando dijo: Mejor cantar a lo que se ha ido
y nunca volverá que a lo que aún sigue
con nosotros y estará con nosotros mañana. O no.
Y si no, también está bien.
Tampoco importa demasiado, dijo, si un hombre nunca canta.
Esa es la voz que escuché.
¿Puede imaginarse que alguien piense cosas así?
¡Qué absurdo!
Pero tengo estas estúpidas ideas de noche
cuando me siento en la butaca y oigo la radio.
Entonces, Machado, ¡su poesía!
Era como un hombrecillo mayor que se vuelve
a enamorar. Una cosa digna de observar,
y embarazoso, además.
Y llevo tu libro a la cama conmigo
y me duermo con él a mano. Un tren pasó
en mis sueños una noche y me despertó.
Y lo primero que pensé, el corazón acelerado
allí en el dormitorio a oscuras, fue esto:
Todo es perfecto, Machado está aqui.
Entonces me volví a dormir.
Hoy llevé tu libro conmigo cuando salí
a dar mi paseo. “¡Presta atención!” -decías,
cuando alguien preguntó qué hacer con su vida.
Conque miré alrededor y tomé nota de todo.
Luego me senté al sol, en mi sitio
de junto al río desde donde puedo ver las montafias.
Y cerré los ojos y escuché el sonido
del agua. Luego los abrí y me puse a leer
«Abel Martín».
Esta mañana pensé mucho en ti, Machado.
Y espero, incluso cara a lo que sé de la muerte,
que recibirás el mensaje que pretendo enviarte.
Pero está bien aunque tú no lo recibas. Que duermas bien.
Descansa. Antes o después espero que nos veamos.
Y entonces yo podré decirte estas cosas directamente.
viernes, agosto 10, 2007
lunes, agosto 06, 2007
S/C...
Las ideas fluyen
justo cuando lavas
la lechuga o pelas papas,
desde aquella cava imaginaria
derruida en el cerebro,
mientras que preparas el almuerzo
así servido
así dispuesto,
y uno se alimenta del olvido
y todo el día, de metáforas,
el resto ¿qué es el resto en esta farsa?
¿gatos flojos que se estiran?
¿llaves que han goteando en madrugadas?
¿banda sonora ahora
y en la hora de nuestra muerte?
¿pura metralla?
S/C...
¡Oh señor!
nada de bondad
excepto el odio,
no un amor
sino el desprecio,
¡Señor!
tus + horribles batallas
su multitud de muertos,
¡Por dios!
escóndanos la paz,
sáquenos usted la cuenta,
y ni tal de hacerse presente
en torno nuestro,
por su seguridad
¡Huya!
¡Escape!
¡Sálvese como pueda!
domingo, agosto 05, 2007
S/C...
He de introducirme yo en tu cara y habitarte así x siempre
y mala suerte
aquí me quedo
sinceramente tuyo
rostro equilibrado y mío
aquí te pierdes,
partícula de ceja
partícula y cabellos,
eternamente,
a no olvidarse del detalle
que he de mordisquear cada centímetro
cobarde, centrípeto,
he de acorazarme a ti
yo debo,
con denuedo
inoperancia, frugalidad, amarte
padecer en tus pupilas, fosas nasales
razonablemente hacerme el loco,
intoxicarme en los meandros de tu linaje
pulirte,
recoveco a recoveco
palidecerte, una y otra vez más blanca, y otra
haya o no comprometido el olvidarte,
sea o no mi disparate en falta,
una vergüenza pero ya, sin nombre,
yo y aquí y un yo y un ápice,
por lo innombrable
entonces, como que le amo y fíjese
presto mi atención al reescribirle
niego mi presteza al olvidarle
tras de ineptos raptos, largos años
a duras penas sí que logro
apenas el reconocerme y con sorpresa.
S/C...
Esta gente que traspasa murallones
no está muerta, son como accidentes
esta gente que atraviesa
por unos, malos momentos,
son fortalezas voladoras
que han dejado escoba y ½
esta gente que nos surca
son epitafios del viento,
máscaras edípicas sin padre
estas, como personas,
no nacen,
estos, como cadáveres,
sólo son paseantes, a deshoras,
rinden unos, exámenes de antimateria y dicen:
¡somos seres humanos!
y hay como una espera y un ruido quieto,
y una estática muy depre.
S/C...
461
Era un favor sencillo,
nada del otro mundo
una cosa poca,
un detallito,
pero no,
no,
sobrevino la descoooordinación
y todo se fue a la punta del cerro.
S/C...
456
Ya que ninguno entiende nada,
preferible es irse,
hartarse,
desaparecer
e iluminarse,
volverse atómico,
distante,
la gente que vale la pena,
no tiene idea que existes,
yo lo sé
y me consta,
por eso
me va como
las reverendas,
por secretearte mis cosas.
S/C...
454
Me encuentro tu fantasma,
a cada rato en todas partes,
y de preferencia x la noche,
y nada malo eh,
la de carne y hueso
ya no pesca ni en bajada
esa,
vaya a saber 1 qué quiere.
S/C...
408
¿Porqué no dejas que te toque,
y te acurrucas a mi lado?
somos dos grandes perdedores,
sólo que tu caso es más inexplicable
la belleza es evidente,
todo lo oprime.
S/C...
364
Dos mujeres que se parecen,
por su inobjetable hermosura,
suponen un solo dolor de cabeza.
S/C...
362
Las mujeres jóvenes y en estado hermoso,
no deben salir a la calle custodiadas por sus madres,
eso a la corta o a la larga,
sólo dificulta
nuestras relaciones.
viernes, agosto 03, 2007
S/C...
75
Desafío poético,
que alguien aparezca y te asuste
¿no sería poesía en movimiento?
¿poesía que salta?
S/C...
56
La gente renuncia a arreglarse,
no se pinta como es debido,
los cosméticos lloran sobre el mueble,
las vendedoras se retuercen,
algo no estaba bien cocido.
GREATEST EXPECTATIONS GRANDES ESPERANZAS
S/C...
Yo no pertenezco a tu fauna,
en mí no hallarás plataformas
contactos, secretos confidentes,
maniobras contra el tráfico,
porque esta vida nuestra
es relativamente simple y llana
en ella, no caen las pianolas desde el cielo.
S/C...
Que el que haga poesía
sepa:
o está mintiendo
o hace trampa
una palabra se termina
cuando se le amarra
otra palabra
una frase te dice algo,
alguna voz no va a callarse
la poesía no es un fenómeno,
los poetas no saben si existen
ni son aquellos duendes
descascarándose
a la entrada de un jardín enigmático,
o en el jardín abandonado de la vida
con una flor que brote
ya saltamos de la risa
y ojo
la poesía no nos está observando
desde una ventana
ni ha sido asesinada
y escondida en el entretecho.
jueves, agosto 02, 2007
S/C...
Nota:
los que escribimos
debemos de considerar,
el cómo se respira al escribir
así como el sentido
de cada palabra utilizada
no sólo como un recurso o herramienta
para conseguir un fin estilístico
o de mensaje
sino también,
como parte de una responsabilidad que se adquiere,
para con el lenguaje
como una forma de vida,
que se cruza con otras tantas miradas distintas,
las de nuestros potenciales lectores
a los que jamás debemos de suponer,
lo suficientemente bien informados
o sea
¿a quienes?