martes, octubre 07, 2008

s/c...


Echar fuera es el principio

por el cual funciona todo

en el universo.



Comunidad Terapéutica

per(r)o

terapéutica cuando paga.



El estilo es una búsqueda de una belleza equivocada.



Quien escribe último

se arrepiente primero.



Se pagan los errores

cuando ya no se tiene con qué pagar.



Nace la felicidad

en las oficinas públicas de Chile,

como a estos los chilenos

de las chilenas c/ los chilenos,

en esos, típicos dolores de pueblo

pero que se quedan con el pueblo,

como olimpos de una clase media,

como olímpicos también a medias,

todavía más rascas que el patio trasero de Zeus.



Lo que en estos lares

se practica,

es una meta poesía

posmodernista

estructuralista,

post estructuralista

y meta filosófica,

que NO PAGA MATRÍCULA,

un bailoteo Cuma agresor,

abriendo de a patadas

estas puertas de la micro.



Soy un Dios

y soy demasiado pulento,

y no me trago a tu madre

ni a tu padre,

o a tu pueblo por escogido,

y no me interesa lo que les dije

o se os dijo desde un comienzo,

que acá las reglas las pongo sho.



No es tu propia voz

en el dictado,

sino aquella

del protagonista

sonando,

en el último corto

de su vida.



No nos mata el vil apuro

como el vil billete,

ni la ausencia de apetitos

voraces o esos clanes

con sus nidos happies,

ni el asco a las enfermedades

de los cuerdos,

o de sus acuerdos con la calva,

no nos mete prisa

la sensualidad de los payasos

por las calles;

o los tambores con los pechos

al aire,

todas esas anchas venidas

abriéndose,

nos tienen sin cuidado.



Comprobado:

a las mujeres piluchas

no les da frío;

y Dios es fichado

como asesor de imagen;

¡y cuidado con los carnavales!

que el propio Rodrigo de Triana,

pudo resultar abducido.


lunes, octubre 06, 2008

s/c...



Tan pérfida que nos salió la cabra chica,

tan de circo pobre ratoneando,

tan tan como campana

chica lista triturando a chico lindo,

bataclana que lo engulle y hace pebre

c/ balizas y unos mensajes

cirílicos indescifrables,

con recursos pero hasta la ionosfera,

la hermanita chica de Vlad Tepes

recostándose de lado

sobre el altar de la patria.



Entre un trajeado

y un discípulo del Kalahari,

mil veces no ir al trabajo.



Nuestros pacientes

son un lujo de la muerte,

sacándole la lengua a la pelada

quien ya tiene sus alforjas

garabateadas,

con sus respectivos nombres.



La poesía es de quien la escribe,

el resto puede jorobarse.



¿No es Ciorán acaso,

tu verdadero padre?

¿tu Obi-Wan Kenobi

pero aburrido?



Con suerte una pareja

De jóvenes estudiantes

Sabe dónde está parada.



Así no más

con nuestros jefes

que nos quitan el piso,

y esos pacientes

aserruchándonos el suelo,

así no más

con los Capones rascas,

medio pelo,

féretros con patas

y mucha suerte,

ahí no más

con la extremaunción de estos

clientes bajo techo,

y almohadillas para los pies.



Cualquier chancha de los ochentas

va más rápida que esta chatarra

que a duras penas avanza,

cafetera arrastrándose,

cualquier niño símbolo

llegaría antes.


miércoles, octubre 01, 2008

s/c...


Un obrero con uniforme de obrero

observándome,

no va a transformar mi poesía

en poesía social y menos,

el saco de alcornoque

que se ha sentado a mi lado

asomándose,

o los otros dos estudiantes

hallados:

"en perfume de clases".



Yo trabajo con personas que no existen,

con fantasmas de fantasmas

que se cuelgan boca abajo por las noches,

y hacen alusiones a ilusiones vanas,

mientras se urgen tras de sábanas

todas picoteadas de pulgones,

pésimos fantasmas

con sus manchadas túnicas,

deshilachándose,

patéticos espectros jóvenes

como luciérnagas agazapadas,

desenchufándose,

haciendo un corte cada tanto

y apagándose,

como una ampolleta mal colocada.



Un paisaje es un pendejo

que vale menos que un flato,

y sorry por lo del paisaje.



¿Quieres que me explique?

¿dices que soy críptico?

¿estas segura de lo que piensas?

soy un albañil que con su mezcla

y herramienta pero sin andamios,

obra sus milagros ad honorem,

júrame de guata que no entiendes,

lánzate en picada al tiro.



Servicio de utilidad pública:

Dios te ama

pero te ama enormemente,

hija predilecta,

igualita a la metida de tu pata

cada tanto,

Dios que todo lo ve y

casi todo lo perdona,

no anda buscándole la

quinta pata al gato,

así que vete a pecar

tranquilamente pero OJO,

en un cuarto de hora más

es el fin de los tiempos.



Entonces Dios abrió sus brazos

y le pellizcó en la cara,

y ella cayó de rodillas, blanca,

pero esta vez poniéndose la ropa.



El hombre pa feo

podría haber sido mi padre,

salvo por la escasa dentadura,

ese Cristo peculiar del Himalaya,

incluso se subió a la micro,

con una pala plástica en la mano,

un canastillo de género en la cabeza

y unas alpargatas Iberia de antología.



Unas guapas muy re diablas

van desperezándose en la micro,

mostrándonos los dientes

mientras Mustafá (el del califato),

se cruza misteriosamente de piernas.



Está calurosa la 115

“Luchita tú eres mi ángel”

velocidad máxima

50 Km. x hora,

avanzando por Av. Marina

en dirección al Patronato de Nadie.