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Un obrero con uniforme de obrero
observándome,
no va a transformar mi poesía
en poesía social y menos,
el saco de alcornoque
que se ha sentado a mi lado
asomándose,
o los otros dos estudiantes
hallados:
"en perfume de clases".
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Yo trabajo con personas que no existen,
con fantasmas de fantasmas
que se cuelgan boca abajo por las noches,
y hacen alusiones a ilusiones vanas,
mientras se urgen tras de sábanas
todas picoteadas de pulgones,
pésimos fantasmas
con sus manchadas túnicas,
deshilachándose,
patéticos espectros jóvenes
como luciérnagas agazapadas,
desenchufándose,
haciendo un corte cada tanto
y apagándose,
como una ampolleta mal colocada.
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Un paisaje es un pendejo
que vale menos que un flato,
y sorry por lo del paisaje.
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¿Quieres que me explique?
¿dices que soy críptico?
¿estas segura de lo que piensas?
soy un albañil que con su mezcla
y herramienta pero sin andamios,
obra sus milagros ad honorem,
júrame de guata que no entiendes,
lánzate en picada al tiro.
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Servicio de utilidad pública:
Dios te ama
pero te ama enormemente,
hija predilecta,
igualita a la metida de tu pata
cada tanto,
Dios que todo lo ve y
casi todo lo perdona,
no anda buscándole la
quinta pata al gato,
así que vete a pecar
tranquilamente pero OJO,
en un cuarto de hora más
es el fin de los tiempos.
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Entonces Dios abrió sus brazos
y le pellizcó en la cara,
y ella cayó de rodillas, blanca,
pero esta vez poniéndose la ropa.
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El hombre pa feo
podría haber sido mi padre,
salvo por la escasa dentadura,
ese Cristo peculiar del Himalaya,
incluso se subió a la micro,
con una pala plástica en la mano,
un canastillo de género en la cabeza
y unas alpargatas Iberia de antología.
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Unas guapas muy re diablas
van desperezándose en la micro,
mostrándonos los dientes
mientras Mustafá (el del califato),
se cruza misteriosamente de piernas.
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Está calurosa la 115
“Luchita tú eres mi ángel”
velocidad máxima
avanzando por Av. Marina
en dirección al Patronato de Nadie.
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