S/C...

Labios, labios, labios

es inmoral mostrarse así, c/ tanto labio

resucitar a tanto cadáver básico que aturde

y UD BB, tiene un par de labios desmesurados

mitocondrias esenciales, en vez de afluentes,

revoluciones y movimientos en lugar de astros,

pesadillas de otras, con harto menos para deleitarse

mi niña, sus labios hacen alusiones, dicen cosas agradables,

prohibitivas, inalcanzables, abren el diario,

sacan ronchas y hacen de esas maniobras militares, cosas mínimas

sus labios me predicen como una Gioconda santiaguina,

médium que se muere de la risa extrañamente sonriendo

labios

y una y otra una vez más labios

despareciendo desde la otra mitad de su sonrisa

bordes de otros lindes abrazándose a mi cuerpo

pares trinitarios de otros tantos labios, mutuamente humedeciéndose.

S/C...

Hagamos como que no se enojó

que en el torbellino de noches como esta

sólo le dieron unos monos pero, superficiales

supongamos que aún esta dichosa y contenta,

y que salta por las praderas como una verdadera cabra chica,

pongámonos que UD, se nos divierte de lo lindo

por un momento olvidemos, pasemos por alto

ese berrinche suyo, monumental y preadolescente,

haremos como que no hemos visto nada

¿qué necesidad había de ensuciarlo todo?

¿de ponerse a tirarle barro a las figuritas de plástico?

¿o de ponerse a defecar en medio de los prístinos rosedales?

S/C...

Estamos sentados a la entrada de una ciudad costosa

escribiendo poemas sobre la faz que ya nadie lee

haciendo unas morisquetas en lugar de un pensamiento ecuánime

rozando las estrellas como si fueran alucinaciones

cada vez que escribo debo pensar en tu imagen en una pantalla

y en tu voz temblando de frío, bajo de constelaciones

o en tus padres de mecano, mutuamente desarmándose

nada resta sobre la alfombra, salvo tus observaciones

tus iras incontenibles y lo derramado en una copa

en esta noche de aquelarre,

nada queda aparte de unas hojas de tomillo y laurel para la carne.

S/C...

Esa carne se nos quema o

el pescado se ennegrece,

la ensalada es revoltosa

y ese plato se hace pebre

una copa se da vuelta, los servicios

¿dónde quedan tenedores?

aureolas de vasos al mantel,

o la crema desaliñada, licuada y salobre

y todo por unos contactos a deshoras,

o por ponerse a conversar, cuando ya es muy tarde

anote.

..............................................................................

No tiembla la tierra mientras te miro,

ni hacen olas las corrientes de la mar

las aves, a las aves ya les da lo mismo

y a las nubes, a las nubes no se las puedes ni tocar

los árboles están sentados en una plaza

y los bancos toman sus tablones y se van

las personas, ya no parecen interesantes

los perros y gatos, se ponen a conversar

tengo la absurda impresión que nada cambia.

S/C...

No me digas

que no participas

de este juego

si me dices esas cosas

tan subidas que me ofendo

y luego, luego

debo abrir los ojos

y anestesiar al celu

para hablarte + bajito.

S/C...

Es tétrico y patético y circumbirúmbico

el arte mismo sobreviene en catalepsia

tu llamada al orden, piénsala

tu llamada por cobrar da náusea,

tu balacera a quemarropa, o

tu salida a triturar mi cuero

¿ahora se supone que no debo decir

ni pío?

"Recuerdo S/C..."

Es temprano, 08 y 15

en el taller iluminado

dos alumnos de escultura

toman los durmientes de la esquina

le retiran esas tierras adheridas

los cepillan hasta hacer aparecer

aquella veta del madero, aromática

cobertura de impermeable negro,

oliendo a gasolina y a petróleo

y ellos que se miran,

se trabajan entremedio

dicen cosas inaudibles

en una voz muy baja

toman la maceta y el formón

y asestan, unos golpes secos

he dicho sordos

y he dicho, tremendos.

Josh Rouse - Quiet Town

S/C...

UD es el enredo culmine,

o nudo gordiano

UD es la batalla perdiéndose

tras ese pasamanos

(para salvarse)

la dirección equivocada del aire

con UD marchando

pero yo en cambio,

brillo por mi ausencia

y mi desconocimiento exiguo

nada vale

y todas las afrentas

esas batallas ciclópeas

(c/ tufillo a Dante)

el barro y la tierra,

las lechugas y los tomates

con el aire que de pronto

ya no circula

y de repente todas tus conexiones

se pierden

y te oigo ronronear inerte

y no hago más que redactarme

en mala poesía que no fluye

y nada que ver,

ya no he vuelto más, a sucederte

y ahora

hasta el viento se te esconde

de tus largos, largos viajes

hoy cobrados c/ usura.

S/C...

Nunca te digas:

no le pego a la pluma

escriba desaconsejada,

o no pesque

UD es una caja de sorpresas

dulces

Pandora misma acabaría

c/ jaqueca en ambas sienes

retorcijones de guata

mitológicos y demases

y no vale la pena ponerse

a sacar más conclusiones

su escritura se me impone

por auténtica

y eso, déjeme decirle:

corre para todo el mundo

no escribir al verre,

o desde atrás hacia delante

todo entre paréntesis

o todo entre comillas

decir esto o lo otro

de tal o cual forma

atender a esas maneras

doctas e insignificantes

por ser

sentarse a recitar pero en el water

no importa,

no le interesa a nadie más que a UD.

S/C...

Oh pechugas de la red

¡uníos!

de vosotras es el reino

de estos cielos

de vosotras ateridas,

rubicundas e ígneas

(como apuntalando el techo)

recostadas en un templo 2 x 4 mts.

revestidas x un turgente ensueño

pixeladas de un rubor efímero

o emergiendo y a la vez

en falso desconcierto

en el vapor enrojecido

de un espejismo inmóvil

-tipo: Venus de Velásquez 2.0-

o picaporte de otra vida

hacia un formato vampiresco

enviando estas postales áulicas,

desde un equipo o camposanto venidero

en la penumbra en sepia de una Web

en su destiempo.

S/C...

Ella besa el aire

y hace un nido

y resplandece

y anda x sus labios

como en un aroma

cómplice

que aturde y fluye,

y hace añicos

o desarma al hombre

apenas amanece

y en su cuerpo inerme,

se desdobla

o mientras frunce el ceño

en su mala maniobra

o decapita al mal nacido

autor de ciertas composiciones

y en su cerebro se concentran

esos latidos pero descartables

y de su pecho nacen besos

de ceniza dulce, y a granel

-en vano-

y un alimento es re elaborado

en una plaza pública

a la intemperie

o mientras que ella,

se escabulle de si misma

inútilmente despistando.

S/C...

No estas loca

solo quédate conmigo x

largas horas esta noche

incesante y adherida

a nuestros cuerpos

a soplidos de un vapor

inmisericorde

o hablando a señas,

sobre aquellas paredes azules

quédate.

S/C...

No lo tengo muy claro

repito

serás o no serás aquel olvido

tras de besarte en este cuello

o se hartarán de deudas,

aquellos sauces perpetuos

cayendo de sus hojas,

sin un filo y a bostezos

o como madres,

enarbolando usleros

no nos pidan más detalles

crípticos a cada momento

o sientan unas ganas tristes

de prendernos fuego, al tiro

ahora que siento un terrible

olor a poesía en este cuerpo

y ella que me mira

semidesnuda desde el suelo

se abre de par en par

tras del misterio

como si de aquel brotara vida, o su desvelo.

S/C...

Haga que las palabras duelan

pero antes, córtese las uñas

déjese de tanto buen vino,

primero lea

no viaje demasiado lejos,

si se han cerrado

todos los caminos

no avise que llega

o si arriba,

no avise que se ha ido

no pernocte en una cresta,

ni en el valle ni en el río

deje de inhalar esas promesas,

con raspado de silbidos

y no aprenda,

ni desee el conocimiento subrepticio

todo poeta es un sujeto

inexistente pero límpido

perfectamente risible

o al menos

no espejea en su silencio

ni da el brillo

de otra forma UD y aquella,

ya lo habrían notado.

"Eventos S/C..."

Un poeta con rollos por Dios,

no es un poeta

(se oyen dos chiflidos en la calle)

-el primero, y el segundo-

un cocinero es aprehendido

en la puerta de su inmueble

nacen dos laureles

en la acera de enfrente

una paloma zozobra

en el brazo del escribiente, le dice cosas

cuatro venas nuevas,

aparecen ahí como nenúfares

piernas en lugar de cabellera

y ojos, en vez de uñas

luces al abrir y al cerrar las puertas,

fuertes e insistentes dolores estomacales

un rompehielos se vara entonces

y una epístola es quemada entre sus manos

una mujer desde el sur, captura una mariposa,

y de su anillo, se desprenden dos dedos.

S/C...

Escribo como quien reza

o tal vez, por eso mismo

escribo, porque no me comprometo,

o porque de otra forma me no siento

escribo porque me afecta, o

porque no hay un tal sentido

porque tú estas lejos o

porque en cierta forma, da lo mismo

escribo y es lo único que importa.

Bienvenida

Abrázame,
única oscuridad sin nombre.

Invítame
a ser hembra y animal sagrado.

Descártame,
tu espiritualidad reprimida

Déjame,
la perfección ancestral

Revélame
aquel idealismo desteñido

Húyeme
por siempre

Extíngueme
naciente y emerge después

Apártame
de tu risa lisonjera y llanto brutal

Evolucióname
las palabras en orgasmo y viceversa

Coexistamos
como dioses inmaculados.

Devoradores
semejantes en el gozo.


Dafne.

Tears Dry on Their Own - Amy Winehouse (new clip)

Yo opino...

"La irregularidad, es decir, lo inesperado, la sorpresa o el estupor son elementos esenciales y característicos de la belleza".

Charles Baudelaire (1821-1867) Escritor, poeta y crítico francés.

S/C...

Soy un infiltrado patético

en el tufillo (local) del arte

y mis amistades (pero) (pusha),

brillan por lo lindo de sus frases

e incluso algunas,

imparten de esta vida clases

mientras lucen unos abrigos

del FBI (corporativos)

como enfundados jilguerillos,

desmontándose de un kuchen

(o como)

los custodios del SENAME

(con la llave en el bolsillo)

y yo de apóstol a la guaite,

le sostengo:

miren hacia ambos lados

antes de cruzar la calle

para que no arrastren esa bolsa

del pan nuestro de cada día

ni se aprovechen del pánico,

ni destruyan esos Parques Nacionales

ni almacenen fotografías xxx,

ni se abandonen al abuso del monociclo

o se desgarren el corazón,

humilde y mutuamente

o Dios mediante, liberen a Willy.

S/C...

No me agradan

estos juegos de estrategia

y las prefiero rubias

y de vez en cuando,

el sonreírles a la cara

algún piropo tipo ¡guauu!

-mostrar los dientes-

también consigno

que me importa un bledo,

el mundo del arte chileno

y que me desagradan

todas,

menos una

que tengo dos voces,

y me desmiento,

caree palo

reconozco que esto lo otro

y lo de más allá,

me dan lo mismo

un poema no es un juego

es siempre broma

tomadura de cabello

pero con cuidado

un poema ronda

como un perro

hace guau y a veces,

muerde

ya no más metáforas

señores

pasan cosas más urgentes

en los cerros de Valpo

una vecina sale a la calle

sin ropa

por ej.