De "Poemas para Haylin..."
querías en esta vida?
Lo conseguí.
¿Y qué querías?
Considerarme amado, sentirme
amado en la tierra".
Raymond Carver
Te estás condenando
dicen
poeta,
chicuelo
te estás haciendo promesas
pero que ni te explico
ella,
ella,
ella
tiene ya muy claro
su sentido
y tu padeces fuera, ok.
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Le estás escribiendo a un sueño
le estás dejando
tu desnudez de artista
y ella, mi cabrito, no te entiende
no sabe cuánto es que padeces
no tiene
pero la idea, más mínima
y tú, pedante,
juras que ella siente esas cosquillas
déjame decirte
el arte es cómo una escofina,
ralla, pule, saca brillo,
pero no hace ningún milagro
ella, y muy sencillamente
no te pertenece
porque ya es de otro
poeta,
hagamos un trato,
ponte que te despareces un rato
no sé,
que miras para el lado
hacia otra esquina
ponte que te elaboras
de candado
y que te encierras
o te acuestas
en tí mismo
que te dejas de lesearle
a esta chicuela,
que no tiene
pero ni idea
de todo aquello que tú sientes
pero tan
tan - tan
arrebolado
Ok?.
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Toda poesía es ejercicio inútil
de partida ella,
sabe que la quieres pero
ni cosquillas le produces
dime poeta
cuándo vas a caer en cuenta
aquella
ya no te entiende
ve con ojos distantes
toda esa parafernalia
adolescente
no sería mejor
que madurases
que entendieras
ellas saben
cuándo un hombre es
valedero
pero tú
mi triste infante
eres un soldado
expuesto a balas
asesinas,
déjame decirte
inútilmente expuesto.
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La tarea del poeta es escribirle
a aquella flor de su deseo,
porque es deseo, claramente,
no le pongamos más cosas
el poeta quiere sentir su cuerpo,
estrecharla sin esfuerzo,
ver cómo salta de presión
su talle,
verla enmudecer
estemos contentos
el poeta la busca
pero no la encuentra,
el poeta la sueña
pero ella no se deja
dígase al cerebro
al mate,
no le alcanza,
UD. carece de algún medio
de transporte
UD. es una barata, peor
un chinche
y es de sueño
esta metralla
que atraviesan sus palabras,
que infinitamente
le insensibiliza
hasta los límites
porque él, que es un
chistoso enfermo,
con su pretencioso cuerpo
y ella -una Sofisticated Lady-
no lo pesca
aquella
sí que sabe
lo que es bueno
artista,
no te queda más remedio
que ser un artista errante,
un tiro desapercibido
un comerciante
bueno, ella
será feliz.
Haylin
este poema llevará tu nombre
Haylin
este poema llevará tu nombre
Haylin
este poema llevará tu nombre
porque es un poema
que se repite
sencillo,
nada rutilante
llevará tu estampa
porque es muy tímido,
es tu contraparte
este poema será como tú dices,
hará lo que sea tú sentido
si es necesario
desaparecerá.
Lamento decirlo
pero cada centímetro tuyo
me pertenece
esto es muy simple
mujer, cada milímetro
de tu piel
es, dulce
mujer, lamento
tener que decirlo
pero estás queriéndome
dentro de ti
si mujer, sincérate,
sabes que dios
te ha puesto ahí
para ser
sinceramente
pura y adorable
claro,
al menos para mí
mujer,
nadie ha logrado engañarte
nadie ha entendido
como diantre
es que existes sin amor
y sin amor por este hombre
que se derrite en tu ilusión
mujer, dime,
cualquier amor
es un asunto tan sencillo
no requiere parlantes
gritos
cualquier amor
es como un baile
se hace del sentido del amor
¿puede haber algo más simple?
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Porque tú eres la morena
en cada rastro de tu cuerpo
tú eres enseña,
personal e intransferible
de Dios aquí en la tierra
mujer perfecta,
tú eres la reina
en el acto mismo de
tu coronación
el hambre
de los pueblos, su dolor
Haylin
¿en qué idioma te lo digo?
¿cuándo atenderás este clamor’
ningún poeta ha puesto
el nombre de su estrella
en este colofón.
Este poema está roto,
se quebró en su humanidad,
se hizo pebre
porque adivinen
ella,
la morena
lo prefiere como amigo
y si, claro, amigos,
estamos de acuerdo,
ella busca en la seguridad
de la jazzística llave de sol
y si, claro, cualquier cosa
podría
parecer espectacular
pero no,
ella busca en la llave del sol
y bueno,
hay que admitir
que es natural
no es prohibitivo,
buscar entre el silencio del rumor
porque
es muy sencillo,
sólo hay que despedirse
sin dolor,
de todo aquello
que fructificó,
a partir de sus propias palabras.
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Tú no sabes lo difícil que es,
no te das cuenta
un sencillo beso
es un suceso a flor de piel
un cauce
que se le abre
así, a la tierra
plural
de amor, así reunido,
de a dos
no sabes mujer,
sencillamente
te pierdes
el querer,
como galaxia nace,
sin saber el hombre
su porqué
o el cómo,
ni ese cuándo,
ni el por dónde
y así,
mínimamente
se dan las cosas
el poeta enamorado es
una bestia
pero
entregándose
acaso tú
sabrás, tú sepas,
cómo apreciarlo
entonces
este no es un diario
donde el destino
nos descuece,
este es el amor
naciente,
sin rubor
de pretendiente
aquel valer del hombre
tú debieras valorarlo,
y no sencillamente reírte,
abandonarlo en plena calle
porque en cada foto
que tú le has mandado,
él te ha visto al menos
1.250.404.
Dime amor
en qué piensas
cuando posas
en esta foto
dime
cuánto duele
que te quedes
ahí
tan quieta
que yo aquí fuera
sin poder
abrazarte,
solamente
me conduelo
poeta
toma nota:
la poesía
no te vuelto
más sofisticado.
La poesía te dice cosas
no exagera
digamos,
te plantea, formas
no
esas burlas pasajeras
no ese rumor
espacial
de salida,
a tomar chela,
no
la poesía es tu amiga
secreta,
burlón
ella se queda
señor,
sí, ella se queda
dato no menor.
Poesía, sincera
dos puntos
cuando quieras
saber, en qué piensas,
escribe
cuando desees
establecer
con claridad
tus sentimientos,
deletrea
cuando estés pasando
por muy malos momentos,
has tu poema
y dinos cualquier cosa
el poema
hace al poeta
le otorga
unas, sagradas intuiciones
dígase,
oráculos de Delfos.
Poema,
amigo poema,
de alguna extraña manera,
tú te haces cargo de esto
tú me liberas
y esto es, pero,
maravilloso,
corneta
poema, ella no me pesca,
poema, arráncame los ojos,
poema, dale mis vísceras al perro,
poema, dile que la quiero poema,
pero un poco.
Imprima señorita,
imprima
estos poemas
o hágase el trasbordo,
a bordo de un poema,
o del brazo de su
saca corcho
-aquel bufón-
su don poeta
llévelos a casa,
ponga a mano la conciencia,
estrújele,
cada palabra
cada estrofa
es puro embuste
tortúrele,
ábrale las branquias,
sáquele el torrente
cursi de los gajos
con esteroides
pódele,
hágale nenúfares el cerebro,
un poeta moderno
es uno muerto
chiquilla, capte,
esos poemas
él se jura
son
terapéuticos
dicen
que la ayudan
a olvidarla,
¿no suena imbécil?
jura que come
con palabras,
o que se inspira con amor.
Siendo claros
la amistad
no es tan fácil
aunque jure
lo re jure,
me caiga de guata
a estas alturas del partido,
ya nadie sabe
digo,
tú quieres o dices
que quieres,
o te parece haberlo querido
pero -al otro-
en realidad el único,
que es mega estrella
en este sin sentido
ese otro, que es un buen tipo,
ha sido todo un caballero
muy distinto, distintivo
diferente
al saco de huesos
mantenido,
gemebundo
mal parido
querido amigo, pero tan tuyo
entonces perfecta, la clave
es sencilla y directa
¿te gusta aquel tío no?
y al poeta con pena, de amigo
eso sería lo óptimo
saber, conocer, lubricar
el sinsentido,
y que Dios se lo agradezca, ¿ya?
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