lunes, mayo 21, 2007

S/C...


¿Vale la pena enamorarse?


la poesía engaña

la literatura engaña

las mujeres engañan

los hombres mienten


la libertad nunca es tal

la enfermedad te atrapa,

consume a un ritmo de metralla o

mientras te disparas en las sienes,

y nada más que el tedio te sucede

entonces


enfrente de tus ojos,

veo al toque desnudarse

la esperanza,

azul, llorando a mares


pero estás ahí en

tu abrazo c/ tu cuerpo,

y surge la ventisca

sobre el horizonte,

que me aparta y

me rejuvenece


¿cómo es que te llamas?

ahora,

que te has apoderado

del deseo totalmente

al fondo de la playa,

sobre la rompiente


¿cómo te desnudas?

pero

¿dónde eres?


S/C...


Dios con sus palabras,

tú con tus adioses


Dios con oraciones,

c/ esas salidas de madres,

esos renuncios


Dios con sus teoremas,

sanaciones,

tú c/ tu escopeta,

disparándome


Dios con su plegaria

y tú

con esos dientes


tú con esas garras

Dios entre tus dientes


Dios amándote,

+

tú comiendo caca


Dios quedándose y

amando -pese a todo-

al hombre,

tú pateando y dando coces


¿quién te entiende?

¿si te han amado –pero- ferozmente?


y tú,

ni asomo

de encontrarte

pero

¿quién pudiera hallarte,

ahora?


S/C...


Antes resultaba

ahora, c/ suerte


vastos corazones

tintineantes -ahora-

acorazados de bolsillo


antes la palabra soportaba

todo el andamiaje

ahora, c/ suerte

te ametrallan


(y si te he visto no recuerdo)


domingo, mayo 20, 2007

S/C...


Es triste,

es musicalmente

inconcebible,

tu pololo

¿lo sabe?


en fin

cada cual que se prepare

entierro, jueces, que se atienda

ante un especialista incompetente,

¿cómo es que funcionas todavía?

en fin, pelotudeces, las hay por todas partes


en fin

te digo,

en fin


¿qué sucedería

si un día te dijera,

que he aprendido

a leer en tu mente?

-dios te ampare-


pero

¿qué cara pondrías?

que eso quiero verlo

en fin,

de nuevo

mi chiquilla,

¿cómo es que me siento tan indiferente?


observo,

soy aquella sombra,

al fondo del acantilado bb

que sólo en huesos duerme

entonces me atormento,

y me conduelo, me entremezclo con las algas, los sargazos,

esos charcos verdes

me pregunto


¿porqué es inútil verte, todavía?


sábado, mayo 19, 2007

Oh, Capitán, mi Capitán...

Definitivamente, la Reforma va por buen camino...

Poema al dedillo... Este es un poema para ahora mismo eh?... para tí...

DINERO

Claudio Bertoni

si lo pienso
todo el tiempo
lo que más quiero es dinero
quiero libros
y los libros cuestan dinero
quiero compactos
y los compactos cuestan dinero
quiero una casa para vivir contigo
y una casa cuesta dinero
quiero un taller para mis esculturas
y un taller cuesta dinero
quiero un impermeable
y un impermeable cuesta dinero
quiero un auto para sacarte a pasear
y un auto cuesta dinero
quiero que vayas a la Universidad
y la Universidad cuesta dinero
quiero que comas bien
y la comida cuesta dinero
quiero que viajes a Tánger
y viajar cuesta dinero
te quiero a ti
y tú quieres dinero.
¿Qué más puedo querer
si no es dinero


¡eres una endomorfa!



(Del libro "De vez en cuando").

[ A Página principal ] [ A archivo Bertoni ]

letras.s5.com ; Proyecto Patrimonio ; Poesía : Claudio Bertoni.

mail : oso301@Hotmail.com

jueves, mayo 17, 2007


Cuanto resta

son las horas


tu presencia ayer

pintada


mis palabras

inútiles,

mis obras


sólo restan estas horas

derramándose


penumbra, indecisiones


calles con personas, aún

moviéndose


pese a todo,

restan

respiraciones,

gestos amables

pese a todo

hay aire

aún,

siendo respirado


pero tú eres una sombra

que se esconde


díganme,

no es tan difícil

amar lo verdadero,

tocar, sentir, amar lo cierto,

real, palpable, estar cerca de alguien

díganme

que aquello

no es un imposible

todavía.


.......................................................................................................................................



Siento que es verdad


la fuerza está en las calles

en las personas pobres,

sin recursos,

perdedores


siento

que hay palabras ciertas

en los pobres


ellos,

que almuerzan

nada,

o los que beben


siento que están

ciertos de unas ganas

por vivir


de amar a quienes aman


ellos,

que mienten

claro,

¿pero quien no?

aún así,

no escarban

en toda esa mierda como tú,

hasta hundirse.


martes, mayo 15, 2007

Poema para Marcela


Este es un poema

a la Marcela,

que no es chueca

-UD aprenda, entonces-


este es tú poema

y es sencillo,

la fiereza la reservo

al terciopelo

-deshilachándose-


del que se esconde

en su repiquetear

de solo triste


en fin

Marcela,

esto va por cuanto

has dicho, escrito

y conversado


esto va

por tus consejos,

siempre

atemperados


x tantas noches,

muy genuinamente

a tu cuidado


x cada cm. cuadrado,

que iluminaste

dentro

de esta celda triste.



Tú eres una nómina

magnífica

de todos los errores

que pudieran

ocurrírseles a los hombres


tú eres mi cruel sutil derroche,

luna incierta que desaparece,

árbol de ceniza permanente,

tú no eres el sol en definitiva


dices estremecerte

y sucumbir a veces,

dar unos portazos

pero, terribles


anhelas el amor de algún

buen hombre

en fin,

tú eres un puzzle innato


dices y haces cosas

diferentes,

y eres de un plástico

irrompible


¿cuánto es lo que sabes del amor?

y me pregunto

¿dónde cuernos quedo yo?

y entonces


nubes de un viscoso guano

te persiguen y OH

casualidad, te cubren.


S/C...


Ella aflora en parques

que se ocultan lentamente,

de la vista pétrea de la gente

mientras brota con sus hojas


ella se sonríe cuando le hablo,

entre sus bucles imaginarios

dice cosas,

que no logro comprender


me llama y hace preguntas

con las piernas cruzadas,

arreglándose el cabello

con un dedo


me llama nuevamente

y esta vez sus manos

me alcanzan,

toma mi brazo


con sus ojos me describe

áulicas circunferencias

mágicas, precoces,

propias de su edad


insiste, alza la voz,

desde un extremo de la sala,

clama, embiste,

exige nueva revisión de su trabajo


¡teacher, teacher!

metalófonos que se abren,

disparando contra el cielo,

¡teacher!


lunes, mayo 14, 2007

S/C...


Es la naranja en su perfume

dentro de una micro,

acelerando rauda

por el cerro,

rodeando unas casetas muy bonitas


con un niño

que se aferra

a su deshilachado asiento,

mientras la carreta de oxido

da unos saltos

trepidantes de carnero


y pienso en sumo

de naranja en el ambiente,

y en su neblina anaranjada

como blancas gotas de rocío


el niño juega a desabotonar

una naranja en el pasillo,

se levanta

y va hacia

donde está la madre


la naranja se deshace

entre sus labios,

se abre y saltan

ácidos, los surtidores


pienso en el milagro de

los besos de una madre,

y en los secretos naturales

de tan pequeña y aromática fruta


pienso en esto,

mientras que la micro avanza

o retrocede, nadie sabe.


domingo, mayo 13, 2007

S/C...


Redactar

es hacer un mísero servicio

a aquella larga parentela de personas

que hacen fila


hacia el principio de la muerte

como una lista,

en un salón de clases


darse a conocer,

un pálido ejercicio,

similar al de mostrar los dientes

y exhibirse,

dentro de ese pulcro escándalo

que es la escritura


haga su escritura

como se abre un tarro

de sardinas, de jurel, atún

¿qué importa?

el punto es que

haga su escritura, sencilla


de partida,

nunca participe

de consejos de otros

ni de voces curvilíneas.


viernes, mayo 11, 2007

S/C...


Mientras más escriba de ti,

menos desearé saber


de aquellos

tantos,

conflictos

extenuantes


porque me cansan

¿ves?

dejan inservible

mi cadáver


apestando a tu perfume

dulce, extravagante


tu ciudad variada

me aturde


tiene por las calles

sobrevolando a buitres


gente reventada de narices,

buses,

atestados de informantes


este es el lugar

perfecto

para el crimen


todo el tedio

está ocurriéndoles,

en Santiago.


jueves, mayo 03, 2007

S/C...


Ella y ese noveno nuevo personaje

de novela:

un tal Romualdo Segismundo Esteban


dice que le llaman Franco

que le apodan cuchufleta,

que es de alias caco, pero

que le hace bien su pega


en fin, cornetas,

UPS, digo tambores.


S/C...


Es tan

científica tu mente

y filosófica,

que no comprendo

un ápice,

lo espeluznante

y enigmático

de tus hallazgos


dices, has descubierto

el como dejarme callado

y créeme,

no comprendo,

cómo es que todavía

sigo hablando


claro, algo menos que ayer,

ayer me dislocaba la mandíbula,

besándote, charlábamos,

tú llenabas un puzzle

sobre músicos modernos

de jazz.


S/C...


Piensas y haces cosas diferentes,

displicente y care... luces

un rubor tan tuyo, imaginario,

mientras viertes tu silencio

melancólico y triste,

en la espesura de una noche

casta, e imaginaria


amiga,

alguien dicta una condena

enorme,

alguien charla y hace cruces

para todos

mientras tú descansas,

alguien clava dichas cruces

mientras duermes,

con todo el amor

del que te es innecesario


buitres, Uds. que me aman,

han hecho lo imposible

al picotearme las entrañas,

mientras que ella se desvive

al protegerme, acurrucarme,

adulando c/ su pálido semblante,

cómplice y susurrante dice:

tú me eres tan importante,

e indispensable,

porque me ensalzas


óbices humanos,

delincuentes del nuevo

universo uníos,

ella los conduce siempre,

ella, soliloquio enquistado y cáncer,

peregrina con su voz, aterciopelada,

hasta encontrarme y enorgullecerse

al verme

nuevamente, atado de manos.


S/C...


Porque mientes y eres fraude

y vas por la natura, destazando gente,

y armas barricadas, absurdas

genuflectando espectadores,

gente que se atraviesa o que te

sale al paso, los degüellas, sólo

porque se te frunce, los lapidas

a resquemores contra ellos mismos


horrible, tétrico espécimen,

todos tus encuentros son

deleznables, asesina de reptiles,

comedora de trapos, fugitiva del desastre,

guárdate tu amor hacia imposibles,

has de tus encuentros con retazos,

el cagarte a un hombre cada tanto,

desaparece, batiscafo, amén.


jueves, abril 26, 2007

S/C


No hagas cada estante

tu literatura,

cada bosque o parque


no permitas que la sombra

se haga parte de tu escrito,

buen hombre

no te la pases soñando


cuando pienses en ella,

nunca sigas instrucciones


joder buen hombre, joder,

en el estricto sentido, no piense


tantas veces te han escarnecido,

has visto tu confianza aniquilarse


nunca se sabe buen hombre,

nunca se sabe


no hagas proezas tales, olvídala


abrázate a otra

que no te arme

en contra del amor

perenne, que no rechace

burdamente, aquel sabor

agridulce


que el dilema se lo trague,

da lo mismo que se pierda

en otros fraudes, tronadores


que se esconda,

importa un ápice,

aunque la quieras,

de una vez por todas

Torcuato, aprende.


martes, abril 24, 2007

Esto no tiene nombre...


Todo nos ocurre

muy casualmente,

todo nace al borde

del espejo,

Blanca nieves


todo desintegra al hombre,

cenicienta con pulóver,

todo cruje dentro de él,

mi Ángel


partiendo

por tu flor

de los 7 colores,

Candy c/ retorcijones,

todo se nos pudre

entre las manos.


jueves, abril 19, 2007

Después de mucho video interesantón, dos poemas...


"Cada uno es

cada pedazo de tierra"


hoy ha entrado gente nueva a casa

-esmirriados especimenes-

han derribado nuestra puerta

y descolgado los blazones


han revisado muebles,

derramado los cajones

tironeado cortinajes,

han roto lo irrompible


han llegado hasta la pieza

misma de mi padre,

-¡qué osadía, qué bravura!-

linterna oscura entre las manos,

le han iluminado el rostro,

demasiado intempestivamente


mi padre, que

ni corto ni perezoso,

ha salido -en bolas- a perseguirles,

cojo y manco de sorpresa

no ha logrado reducirles


mientras

-a la mañana siguiente-

mother and my brother,

especulaban haciendo,

toda clase de elucubraciones


yo no aparecía -ni invitado-

salvo a preguntarles a las paredes

-muy callado-

¿han visto ustedes algo diferente?


.....................................................

Pinto tu retrato

chiquilla,

pinto tu retrato y me hago el sordo,

me hago el que no entiende

lo que sucede


pinto este retrato

en la impaciencia,

y la cadencia oscurecida

de tu nombre,

amiga adelgazada

por el Messenger


dulcifico pinceladas

recubriendo tus calambres,

duermo a contrapelo

y recostado entre pinceles


me hago el mítico en tu espera,

en fin, desaparezco

de entre el oro amenazado

de este firmamento, Adele Bloch Bauer


pinto y me relamo como el cucho,

pinto y te dibujo, indiferente,

hago de este pensamiento

un suave lastre,

pinto y me digiero entre colores


me he pillado

descubriéndote, bebe,

entremezclado en la tibieza

acogedora de tu vientre,

-como si en verdad-

nada malo nos ocurriera.


jueves, abril 05, 2007

Contra el tiempo y el percance, un poema...


Nunca importará

lo suficiente,

cuanto nos suceda

o nos parezca que sucede,

las personas que queremos

-quienes valen-

guardan por nosotros, velan


hacen votos –la más de las veces-

demasiado misteriosamente

para darnos cuenta.


Poemas lúgubres...


Golpe sencillo al mentón del hombre

-castañuelas de adobes

derribando hasta los dientes-

golpe de caerse a puro golpe

y no levantarse,

golpe triste al bajo vientre

súper bien colocado, apretujándose


golpes recetados médicamente

y a mi nombre,

golpe que no cansa de asestarse

religiosamente,

golpe que no aburre

y miente eternamente,

golpes como un

dulce acto de amor


en fin

los golpes se reciben

van acumulándose,

como pidiendo protección a golpes,

¿requiere ejemplo?

la traición.


......................................................


Tú las quieres todas,

haces pactos con problemas

te me cuadras con las penas

testarudas de un averno en alza


tienes hasta el nombre equivocado,

todos tus temores, imaginarios,

tus pesares de amuletos, los regalas

piensas en la vida

como en un desierto,

quiero hablar de ti y

entonces te me arrancas


en fin,

a tropezones no se avanza,

en la resaca vapuleada de tu noche,

en la maraña de tus cuitas clandestinas,

truculencia hipnótica

a espaldas de la gente.



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Es impresionante

cómo lo sublime se envanece,

se hace añicos de pedazos

microscópicos, unicelulares


es increíble

cuánta palabra absurda

mal dicha, promesa barata

incumplimiento de condena

daga, navaja, estoque x la espalda

es sencillamente, inaudito


la facilidad con la que se manda

a freír a la verdad, monos al África,

como que cuesta creerlo


en fin,

se quedan los carteros

dando vueltas de carnero,

al pie de la escalera

que has dispuesto

al ejercicio muscular

-tu ascensión

en secreto al cielo-

pero a la mala.



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¿Qué vamos a hacer?

se nos acabó la pista,

el juego de reflejos se detuvo,

nos saltaron los tapones

de la caja de la luz


ustedes sí que saben

se las sacan,

cada vez que pueden

pintan nuestra cara,

llagan hasta el paladar

con esos dedos c/ alfileres


que es un juego

y daña a nadie,

salen a pescar

con preciosos anzuelos

multicolores,

formas,

voces de sirenas


frases para el bronce

emiten,

lúbricas pupilas,

tiñen de esperanza

su agonía, danzan

como un picaflor,

detenidas en el aire


ustedes que se juran

comprometen,

hacen convenciones

fuman pipas

sucedáneas de la paz


ustedes, ustedes, ustedes,

burlan al hombre, lo adoban,

lo cagan, lo parten a la mitad,

lo hacen pebre,

impúdicas, silentes, sofisticadas


ustedes cantan,

vociferan y amamantan,

sobre piras de cadáveres

lanzados a la mar,

nutriendo aquella

pálida crisálida,

en el lugar del heart.


....................................................


Todos mienten chico,

así que quédate tranquilo

todos pasan engañándose,

a mí no me vienen con cuentos

cada cual agarra la mejor parte


espaldas anchas,

manos abundantes,

enanchados vientres,

los colmillos, pedernales,

las mándíbulas mecánicas


libélulas feroces

nacen de estas parcas

de estas manos aplastadas,

nenúfares

contra tu cuerpo firme y dulce

que de extraño y dulce nada


engañas,

pones la radio

a todo volumen,

surtes el efecto alucinógeno

del arte,

vas y vienes

de tu pieza al water,

algo desmoralizada


dices y haces

o haces, dices,

amor, amor,

orémosle al poeta

sibila de Delfos

sibila de Cumas,

tus piernas

me han dejado exánime


tu acto, mero juego

de cuerdas vocales bien entrenadas,

de oscura fruta derramada

sobre una torva figura de Venus


todos nos engañan

recurrentes,

todos se ametrallan,

escriben unos mails, alaraqueantes,

descubriéndose el ombligo,

desabotonándose


todos se redactan

unas frases,

todos, todos, siempre,

engañan, sirven a quien quieren,

una y otra vez se vuelven,

perdonados


hacen de la carne un estropajo

tienen planes,

lo han cartografiado todo c/ migraña

empobrecido, lastimado, degradado,

estambre por estambre,

salpicando en la segada

un lodo acanelado,

oscuramente dulce.