Y cito:
"He aquí al artista
"He aquí al artista
con sus trajes estupendos,
y una sonrisa tímida,
de patrón de feudo,
de aquí te las traigo Pedro
y otras hierbas parecidas,
he aquí al que compone versos,
con arreglo a sus propios bigotes. "
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Los bigotes que delicadamente se recorta de vez en cuando, esos bigotitos que se le ven tan monos con su gran papada apareciendo.
Los bigotes que delicadamente se recorta de vez en cuando, esos bigotitos que se le ven tan monos con su gran papada apareciendo.
Por que en la escritura, nada tiene que ver con nadie. Pero, un insulto es un insulto.
Esto que escribo es un agravio, pues, horror de horrores, no sea que, los dioses poetas del Olimpo, se me espanten, porque estampo aquí unas letritas.
No señores, yo no escribo, no!, yo vomito.
No tengo proceso creativo, por eso no se, no tengo la más mínima idea de que significa escribir.
Algo así escuche de un dios poeta.
Como no tengo idea de nada, tampoco se de lo que gritan a los vientos: los escribientes se arreglan los bigotes y lloriquean las hormonas vía tinta y papel.
No tengo parpados, y no se lo que es llorar… mis ojos solo los froto con mis pies para mantenerlos limpios y seguir observando.
No debo llorar para limpiarlos desde dentro, aunque, los humanos se los limpian bien seguido señor poeta.
No tengo idea, ni idea, de si los poetas cuando escriben, en verdad no hablan de si mismos ni de sus musas. A veces es todo fantasía, me han contado.
Yo solo observo con mis ojos compuestos, que se descomponen cada vez que ven tanta maravilla, también por las mentiras y arreglo de bigotes.
A veces, cuando la luz se refleja sobre mis ojos, hasta puedo formar un arco iris.
No soy bonita, las mariposas están para eso.
No soy bonita, las mariposas están para eso.
Si los humanos recordaran todo lo que devoran antes de ser aquella pupa hermosa y no se obnubilaran cuando expanden aquellas alas, que distinto sería todo.
Tienen ojos, pero no ven.
Bestias devoradoras e inútiles. Pero que importa si sirven o no, son hermosas, estéticas.
En cambio, yo soy parte del ciclo biológico, un fiel soldado de la vida, pero, vómito, es todo lo que provoco, nausea, asco…
Quizás por eso es que no escribo.
Mil perdones por ofender su espacio y reitero, yo no se de procesos creativos. Echar fuera, es el principio del verbo.
Una mosca.
PD: Dejo mi fotografía, por si le interesa mantener correspondencia con su servidora.
