Hay que deshacer pastillas
sueños,
las pandillas de los versos,
desempolvar esos recuerdos,
que se carcoman
esas fotografías
me preguntas
¿cómo es que concilio el sueño?
la poesía mujer, el arte del desapego,
el ejercicio de la mentira,
el rutilante fuego de esos besos
la mascarilla, el atrio del descontento,
esos abrazos, suculentos, la diatriba
me preguntas qué es lo que siento
frío, frío y a hurtadillas,
como un conservador de bienes raíces,
entiendo, que eres el envase desperfecto
de un amor sin vida.
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