s/c...

…

Y pensar que por ti

me gasté hasta las últimas chauchas.

La aurora boreal era una alpargata

al lado de mis obras.

…

Santa Katty de los Andes

patrona de los recuerdos

inexactos,

para ti dulzona triste,

no hay Sixtina que se pinte

ni Sibila (Cuma) que te ahonde,

ni bandita sonora, ni textos,

ni un retrato hablado decente,

y es muy evidente,

que ninguno de estos

pasajeros de la micro te conoce,

cuando al menos,

desgraciadamente.

…

Chalecas fuera,

sobre la hierba,

una Minerva oscura

retoza de guata

humedeciéndose,

una tímida

tímida Aldonza

adolescente,

caída del catre

de un porrazo

Clos de Pirque,

en fin,

el Támesis se traga

una cuatro x cuatro

en el Marga Marga.

…

Un educador que transcribe

mientras trabaja,

da para pensar en serio

que el sistema no sirve.

…

Hay que dejarlo en claro señores:

estamos en la escena del redoble

y sobre nuestras cabezas penden

los cadáveres en descomposición

de nuestros conocidos.

…

Somos hombres regulares

mal pagados por sus pares, esos

traperos malolientes de la poesía,

así que no nos pidan

milagros esotéricos en los textos,

que aquí tenemos la media

ni que embarra transcribiendo,

en el asiento abandonado de una micro.

…

A los turistas de la condición humana:

No es de extrañar que ella piense

que todo lo soluciona el dinero,

o que a veces

escuche voces

y llamados

desde su interior,

o que sienta que el universo

busca un algo particular en ella

como x ej.

en su relación ambivalente

con Dios,

nada de esto me extraña

por ahora;

tú dijiste:

“De contradicciones estamos hechos”

yo,

sólo sospecho

que podríamos que ir más deprisa.

…

+ Press

El Vicerrector nos hace cálculo... pero le falló la democracia.

s/c...

…

De estos cerebros

con perforaciones,

nada bueno sale

excepto agua,

pilas bautismales

huesos aserrados,

larvas crepitantes nacen

de las testas coronadas

de callampas,

de esas matas de pelo

cayéndose

o lenguas procaces;

en lo personal,

me da lo mismo

nuestras

novísimas generaciones al pedo.

…

No se dice ni pío estos días,

pese a la presencia fragmentaria

de fantasmas in fraganti,

operando al otro lado

de esta vitrina de viento,

como una lapa.

…

4 horas de viaje

nunca serán bastante,

con tus lentes

tridimensionales

que me enseñan,

el revés de los eventos,

ciertas

clásicas equivocaciones

-por suerte-

4 son las horas

suficientes

para acomodar el traste,

y renovarse fugitivo

pero desde dentro

en pleno viaje,

desenterrando

viejos sueños pérfidos,

poco antes de buscarte.

…

Ellos

nos exigen la destreza

de una llamarada

desde dentro

un pálpito,

una taquicardia,

con el rostro quedo

aceptando la patada,

ellos danzan sobre nuestro vientre

con sus canas,

justo al borde

de nuestra caída casi impecable,

ellos,

los padrinos mágicos de la tele,

nos obligan a ver una tele que no queremos,

y a cambiar de canales o desenchufar la plancha,

como una bolsa de comercio para ladrones,

estos tulipanes descomponiéndose

nos meten el puño entero bajo la cama

…

La buena y la mala escritura no se parecen,

salvo mirándolas de frente, o en presencia

de la viuda inconfesada del cerebro.

…

De ti he podido esperar casi cualquier cosa,

mi jefa,

de ti con neurastenia y solipsismos varios,

con los monos y esa rabieta todo el tiempo,

poniéndome una cara de poto entre las comidas,

años de mesada irregular pero en el traste

jefa,

lata y aburrimiento le demarcan esa cara

de esa cara linda pero de mentira,

aprenda

a manejar con más oficio el alter shave

y oculte entre sus bucles

esa navaja.

…

Press

Como el Vicerrector Académico (muerto de miedo) no llegó nunca, obligados a reportear!!!!

Msge

Hoy recibí un mensaje.
Decía algo así, como que la gente es tan ilusa, que no ve lo que hay a su alrededor.
Algo así, como que a veces los amigos no son tal, sino más bien extractores de energías.
Cosas como que, con un enter, te comen el tiempo y dejas de mirar.

Mmm
Me puse a mirar

El ser humano esta ciego, a veces también sordo y lamentablemente no enmudece para evitar decir tonterías.
¿Que pasa con los ojos del corazón?

De verdad que las abejas se mueren.
Es verdad señor Einstein
¿Desaparecerán todo ellos?
¿Solo 4 años después las abejas?
¿Nada más le queda a la humanidad?
No ven las señales de los tiempos, ciegos de ambición.
¿El hombre es un ser de corazón vacío, insatisfecho, incapaz de llenar con nada?
¿Un gran agujero negro?

Adolescente!
Toma el mundo, el universo,
máximo chiquillo de la creación
y hazlo añicos

Un día de estos llega el verdadero Boss. Esperen la patada en el trasero.
“The Boss”, hasta ahora, solo les deja ser.
¿Quien invento el libre albedrío?
Si el Boss no llega, estaremos perdidos, la caca nos llegara hasta el cuello…

Hoy fui al museo, había cosas tan bellas. También camine por Paris. Comí un rico helado frente al Tamesis, moje las patitas por ahí.

¿Quien dijo que el Boss quería templos?...

El sol brillante en el cielo
Es el cielo
Hoy el mar, se ve verde-azul

Poeta
Me absorbió un corazón vacío
Y no me logro recuperar
Quizás tus piluchas
me hagan salir de la tinieblas
Poeta
Hoy me siento algo triste
has algo que sea lindo
deseo recuperar la fe
en ti, ustedes, ellos, mí.
Poeta, corazón vacío
Tú puedes hacer cosas tan bellas
escribe algunos versos
Quitame el aliento por un rato.
Nuevamente deseo ver arco iris
a través de mis descompuestos ojos

¿Por que hoy recibí un mensaje?

PD1: Esto no quiere decir que pueda a ir a misa contigo poeta. Solo espero que mientas con clase.

Foto de mi paseo:

Carta del Editor a los "fieles lectores" (y a los infieles también)

Queridas fieles seguidoras (Te):

Hahahah
Y el jefe decía que no tenía admiradoras.

Si yo le he dicho, no hay nada mejor para una fémina que unos versos dedicados.
Les tiemblan y chorrean los calzones. (Eso de orinarse de emoción no es raro en los humanos)
Más aun, al jefe le empieza a funcionar nuevamente aquello que deja sin actuar y que a veces también le falla.
Me refiero a su corazón. No se mal entienda.

Pues claro que es apasionante vivir de la emoción foránea, ser admirado; por eso algunos(as) son “artistas”, por eso tantas plumas desplegadas, por eso estas ventanas.

Pero el jefe, no, el jefe no es de esos, el no se autodenomina artista, ni deja que sus amigos le digan “como esta artista” (que a todo esto es tremendamente picante, chulo, tuja, chi gua).

Además y definitivamente, son aun peores aquellos bichos malévolos que viven de la admiración ajena. El poeta, el artista, siquiera tiene razón de ser.

Esas alimañas, chupa vidas, se alimentan voraces de quienes babean mirándoles, pero no dan nada a cambio, solo se pavonean de lado a otro. Son un sin sentido, en el más amplio sentido cósmico hiperneurastemico histericomujeril de la palabra.
La alimaña, cuando pierde dicha admiración, vuelve su rostro hacía el pobre víctima, que a esas alturas ya esta todo bebido, absorbido, demacrado y es solo un alma en pena.

Y te digo, a ti que te sientes aludido(a):

No niegues tu naturaleza de alimaña, te duele que no te miren y admiren como antes, aunque ahora debas recoger con pala los restos del perro que aun te mueve la cola.

Y así dicen que las mantis y las viudas negras son malas… hay bichos que se ven más hermosos y que son más dañinos.

Y el jefe, ahí estará, mirando, enojado por mis palabras, nunca conmigo, solo mis palabras, por que el es bueno. El jefe pensará en como lamentablemente, las guapas se topan con esta mosca, que se la pasa mirando desde dentro de esta caja y mosqueando (por no decir cagandola).

Las ventanas quedan empañadas con tanta emoción y fogosidad desatada en palabras.
OH si!, que chateo!, que facebook!, que gmail!, que MSN!, si quiero más!…. “Quiero otro medio de incomunicación”!. Soy insaciable!. Quiero 500 mil amigos en facebook!!!

Y eso es algo que también el poeta piensa, pero no lo dice, el también siente asco.
Solo de soslayo acusa la falta de continuidad de las “fieles admiradoras”, pero no se los dirá a la cara, para eso está la mosca.

También hay algo que a todos se les olvida:

El joven poeta, siempre es insistente, pero que no engañen sus palabras...
a los poetas solo creedles la mitad,
el resto es puro MIEDO.
La poesía es un CARCINOMA,
una ENFERMEDAD GENÉTICA del alma.
Una INSISTENCIA en la neurona.
Un GOLPETEO directo al espíritu.
Una INMOVILIDAD
un no CRUZAR los puentes
Y quedarse SOLO en las letras
Por eso, yo con los poetas NADA
Mejor es MASCAR lauchas.

La Mosca Lauchera

PD1: Lamento que sus curiosos ojos se dañen leyendo algo que quizas no le gusta, pero somos parte de los “autores”, pese a quien le pese.
O hasta que me eche el jefe = (
PD2: Nuca tan coqueta poh!, no podiiiiiiiiiiiiii., el jefe esta ocupao, o por lo menos eso observe la última vez. Ni yo pude conquistar al jefe y eso que tengo unos ojos preciosos, si no me creen vean la foto que aparece más abajo.

La Mosca

Ojos arrepentidos

Y cito:

"He aquí al artista

con sus trajes estupendos,

y una sonrisa tímida,

de patrón de feudo,

de aquí te las traigo Pedro

y otras hierbas parecidas,

he aquí al que compone versos,

con arreglo a sus propios bigotes. "

...............................

Los bigotes que delicadamente se recorta de vez en cuando, esos bigotitos que se le ven tan monos con su gran papada apareciendo.

Por que en la escritura, nada tiene que ver con nadie. Pero, un insulto es un insulto.

Esto que escribo es un agravio, pues, horror de horrores, no sea que, los dioses poetas del Olimpo, se me espanten, porque estampo aquí unas letritas.

No señores, yo no escribo, no!, yo vomito.

No tengo proceso creativo, por eso no se, no tengo la más mínima idea de que significa escribir.
Algo así escuche de un dios poeta.

Como no tengo idea de nada, tampoco se de lo que gritan a los vientos: los escribientes se arreglan los bigotes y lloriquean las hormonas vía tinta y papel.

No tengo parpados, y no se lo que es llorar… mis ojos solo los froto con mis pies para mantenerlos limpios y seguir observando.

No debo llorar para limpiarlos desde dentro, aunque, los humanos se los limpian bien seguido señor poeta.

No tengo idea, ni idea, de si los poetas cuando escriben, en verdad no hablan de si mismos ni de sus musas. A veces es todo fantasía, me han contado.

Yo solo observo con mis ojos compuestos, que se descomponen cada vez que ven tanta maravilla, también por las mentiras y arreglo de bigotes.

A veces, cuando la luz se refleja sobre mis ojos, hasta puedo formar un arco iris.
No soy bonita, las mariposas están para eso.

Si los humanos recordaran todo lo que devoran antes de ser aquella pupa hermosa y no se obnubilaran cuando expanden aquellas alas, que distinto sería todo.
Tienen ojos, pero no ven.

Bestias devoradoras e inútiles. Pero que importa si sirven o no, son hermosas, estéticas.
En cambio, yo soy parte del ciclo biológico, un fiel soldado de la vida, pero, vómito, es todo lo que provoco, nausea, asco…
Quizás por eso es que no escribo.
Mil perdones por ofender su espacio y reitero, yo no se de procesos creativos. Echar fuera, es el principio del verbo.

Una mosca.

PD: Dejo mi fotografía, por si le interesa mantener correspondencia con su servidora.

Bocetos rápidos

Lápiz sepia sobre papel camisa.

Bocetos rápidos

Bocetos rápidos del natural, lápiz sepia y creta blanca sobre papel preparado ocre.

s/c...

…

Echar fuera es el principio

por el cual funciona todo

en el universo.

…

Comunidad Terapéutica

per(r)o

terapéutica cuando paga.

…

El estilo es una búsqueda de una belleza equivocada.

…

Quien escribe último

se arrepiente primero.

…

Se pagan los errores

cuando ya no se tiene con qué pagar.

…

Nace la felicidad

en las oficinas públicas de Chile,

como a estos los chilenos

de las chilenas c/ los chilenos,

en esos, típicos dolores de pueblo

pero que se quedan con el pueblo,

como olimpos de una clase media,

como olímpicos también a medias,

todavía más rascas que el patio trasero de Zeus.

…

Lo que en estos lares

se practica,

es una meta poesía

posmodernista

estructuralista,

post estructuralista

y meta filosófica,

que NO PAGA MATRÍCULA,

un bailoteo Cuma agresor,

abriendo de a patadas

estas puertas de la micro.

…

Soy un Dios

y soy demasiado pulento,

y no me trago a tu madre

ni a tu padre,

o a tu pueblo por escogido,

y no me interesa lo que les dije

o se os dijo desde un comienzo,

que acá las reglas las pongo sho.

…

No es tu propia voz

en el dictado,

sino aquella

del protagonista

sonando,

en el último corto

de su vida.

…

No nos mata el vil apuro

como el vil billete,

ni la ausencia de apetitos

voraces o esos clanes

con sus nidos happies,

ni el asco a las enfermedades

de los cuerdos,

o de sus acuerdos con la calva,

no nos mete prisa

la sensualidad de los payasos

por las calles;

o los tambores con los pechos

al aire,

todas esas anchas venidas

abriéndose,

nos tienen sin cuidado.

…

Comprobado:

a las mujeres piluchas

no les da frío;

y Dios es fichado

como asesor de imagen;

¡y cuidado con los carnavales!

que el propio Rodrigo de Triana,

pudo resultar abducido.

…

s/c...

Tan pérfida que nos salió la cabra chica,

tan de circo pobre ratoneando,

tan tan como campana

chica lista triturando a chico lindo,

bataclana que lo engulle y hace pebre

c/ balizas y unos mensajes

cirílicos indescifrables,

con recursos pero hasta la ionosfera,

la hermanita chica de Vlad Tepes

recostándose de lado

sobre el altar de la patria.

…

Entre un trajeado

y un discípulo del Kalahari,

mil veces no ir al trabajo.

…

Nuestros pacientes

son un lujo de la muerte,

sacándole la lengua a la pelada

quien ya tiene sus alforjas

garabateadas,

con sus respectivos nombres.

…

La poesía es de quien la escribe,

el resto puede jorobarse.

…

¿No es Ciorán acaso,

tu verdadero padre?

¿tu Obi-Wan Kenobi

pero aburrido?

…

Con suerte una pareja

De jóvenes estudiantes

Sabe dónde está parada.

…

Así no más

con nuestros jefes

que nos quitan el piso,

y esos pacientes

aserruchándonos el suelo,

así no más

con los Capones rascas,

medio pelo,

féretros con patas

y mucha suerte,

ahí no más

con la extremaunción de estos

clientes bajo techo,

y almohadillas para los pies.

…

Cualquier chancha de los ochentas

va más rápida que esta chatarra

que a duras penas avanza,

cafetera arrastrándose,

cualquier niño símbolo

llegaría antes.

…

s/c...

…

Un obrero con uniforme de obrero

observándome,

no va a transformar mi poesía

en poesía social y menos,

el saco de alcornoque

que se ha sentado a mi lado

asomándose,

o los otros dos estudiantes

hallados:

"en perfume de clases".

…

Yo trabajo con personas que no existen,

con fantasmas de fantasmas

que se cuelgan boca abajo por las noches,

y hacen alusiones a ilusiones vanas,

mientras se urgen tras de sábanas

todas picoteadas de pulgones,

pésimos fantasmas

con sus manchadas túnicas,

deshilachándose,

patéticos espectros jóvenes

como luciérnagas agazapadas,

desenchufándose,

haciendo un corte cada tanto

y apagándose,

como una ampolleta mal colocada.

…

Un paisaje es un pendejo

que vale menos que un flato,

y sorry por lo del paisaje.

…

¿Quieres que me explique?

¿dices que soy críptico?

¿estas segura de lo que piensas?

soy un albañil que con su mezcla

y herramienta pero sin andamios,

obra sus milagros ad honorem,

júrame de guata que no entiendes,

lánzate en picada al tiro.

…

Servicio de utilidad pública:

Dios te ama

pero te ama enormemente,

hija predilecta,

igualita a la metida de tu pata

cada tanto,

Dios que todo lo ve y

casi todo lo perdona,

no anda buscándole la

quinta pata al gato,

así que vete a pecar

tranquilamente pero OJO,

en un cuarto de hora más

es el fin de los tiempos.

…

Entonces Dios abrió sus brazos

y le pellizcó en la cara,

y ella cayó de rodillas, blanca,

pero esta vez poniéndose la ropa.

…

El hombre pa feo

podría haber sido mi padre,

salvo por la escasa dentadura,

ese Cristo peculiar del Himalaya,

incluso se subió a la micro,

con una pala plástica en la mano,

un canastillo de género en la cabeza

y unas alpargatas Iberia de antología.

…

Unas guapas muy re diablas

van desperezándose en la micro,

mostrándonos los dientes

mientras Mustafá (el del califato),

se cruza misteriosamente de piernas.

…

Está calurosa la 115

“Luchita tú eres mi ángel”

velocidad máxima

50 Km. x hora,

avanzando por Av. Marina

en dirección al Patronato de Nadie.

…