O se la descubre en su perfume
o no se la ubica
o sabes que la tienes
o todo es pérdida
hay que ponerse a laborar canciones
bífidas
o trabajarlas
hay que sacudirse el polvo amargo
de las estaciones
liberarse de esa comidilla áurea,
no dejarse aprisionar por sensaciones
que pienso esto
que siento lo otro
que la objetividad debiera ser
la máxima
el incontrolable deseo
de agarrarse a golpes
recibir a los viajeros
y estafarles
deshacerse en toda clase
de pasiones
que nos arrastren las olas
como a niños marginales
que una luz se encienda
donde se atraviesa el muro
que una biblioteca desaparezca
cuando se la lee
que tú comprendas y
ya no me amenaces
que tu dolor se comprometa
a verte
o que mis secuaces
ya no me secunden
o piensen,
o reflexionen
que una poesía vívida es un
espacio para desentumecerse.
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