domingo, abril 26, 2009
jueves, abril 23, 2009
Corazones
Si leer es un placer… escribir es una necesidad que te tortura hasta que brota tinta, solo en ese momento llega el éxtasis.
Hoy me he paseado por todas las ventanitas que han dejado abiertas.
Desde que despunto el sol, los pájaros no me dejaban respirar tranquila en los brazos de Morfeo.
Ya mal genio, toco levantarse en medio de los primeros rayos de sol.
Un café muy negro y caliente a la vena, serviría para estos casos, pero el café se acabo ayer.
Sentada frente a la pantalla, comencé a revisar todo aquello que se supone esta sucediendo “en la escena”.
Me tope con muchos tipos que en su momento fueron referentes y que hoy solo se autorepiten.
Hoy me hallo muy visual y las ideas me ametrallan la cabeza sin querer salir.
Miles de dibujos, pinturas, graficas y serigrafías desfilan ante mi. Ninguna me dice mucho hoy.
Creo que estoy olvidando leer.
Miro unos corazones y los busco en cada de una de las telas; ¿donde esta el corazón?
Yo me pregunto a quien se debe vender el alma para exponer tanto… y después de tanto figurar, donde quedan sus corazones.
También pensaba en aquel que se dedica por completo a su arte, al que no le importa si expone o no, ese que necesita producir; a ese yo le entiendo.
No es que sea una enfermedad o una patología, pero es extraño para los demás. No darse por vencido sin importar si otros saben que existen, o simplemente cuando los “colegas” solapadamente se soban el lomo diciendo que maravilloso y talentoso que eres, pero a su vez escupen al suelo y se alegran porque, para sus parámetros no le esta yendo bien.
A veces, ni el mismo sabe quien es, se sientes descolocado en este mundo social, donde la redes son las que finalmente permiten que expongas o ganes cierto concurso u obtengas un empleo… el arte, es tan relativo y antojadizo, como aquellos que son las cabezas de series en la escena y que permiten que uno y no otro sobresalga.
Pero eso, a ti no te importa; a mi solo me interesa decirlo, para que no me sigan ametrallando el seso las ideas.
A estás altura ya me dejaron de molestar los pájaros. Me tomo un agua caliente mientras veo el amanecer.
Hoy me he paseado por todas las ventanitas que han dejado abiertas.
Desde que despunto el sol, los pájaros no me dejaban respirar tranquila en los brazos de Morfeo.
Ya mal genio, toco levantarse en medio de los primeros rayos de sol.
Un café muy negro y caliente a la vena, serviría para estos casos, pero el café se acabo ayer.
Sentada frente a la pantalla, comencé a revisar todo aquello que se supone esta sucediendo “en la escena”.
Me tope con muchos tipos que en su momento fueron referentes y que hoy solo se autorepiten.
Hoy me hallo muy visual y las ideas me ametrallan la cabeza sin querer salir.
Miles de dibujos, pinturas, graficas y serigrafías desfilan ante mi. Ninguna me dice mucho hoy.
Creo que estoy olvidando leer.
Miro unos corazones y los busco en cada de una de las telas; ¿donde esta el corazón?
Yo me pregunto a quien se debe vender el alma para exponer tanto… y después de tanto figurar, donde quedan sus corazones.
También pensaba en aquel que se dedica por completo a su arte, al que no le importa si expone o no, ese que necesita producir; a ese yo le entiendo.
No es que sea una enfermedad o una patología, pero es extraño para los demás. No darse por vencido sin importar si otros saben que existen, o simplemente cuando los “colegas” solapadamente se soban el lomo diciendo que maravilloso y talentoso que eres, pero a su vez escupen al suelo y se alegran porque, para sus parámetros no le esta yendo bien.
A veces, ni el mismo sabe quien es, se sientes descolocado en este mundo social, donde la redes son las que finalmente permiten que expongas o ganes cierto concurso u obtengas un empleo… el arte, es tan relativo y antojadizo, como aquellos que son las cabezas de series en la escena y que permiten que uno y no otro sobresalga.
Pero eso, a ti no te importa; a mi solo me interesa decirlo, para que no me sigan ametrallando el seso las ideas.
A estás altura ya me dejaron de molestar los pájaros. Me tomo un agua caliente mientras veo el amanecer.
miércoles, abril 22, 2009
Redes de Indiferencia
Gráfica: Tinta china, pincel y cera, sobre papel hilado 240.
Autor: Gabriel
Redes de Indiferencia
Casi en soledad
recorres caminos lejanos
que te lleven a gente cercana.
Con una carita feliz
buscas esperanza en rutas olvidadas.
Nuevos caminos.
Saludos cordiales,
Salúdame a tu hermana!.
Como respuesta
silencios ensordecedores.
Tocas un vacío agobiante
una presencia de ausencias
una luz enceguecedora
Sigues caminando todas tus rutas
llenando vacíos de sinceridad
con un: cariños!
En tus redes de indiferencia,
buscas una mano extendida
fuera de tu ventana abierta
Sin conciencia ante el dolor
insistes con sonrisas y abrazos
rumbo a la insensibilidad.
Saludos!,
Hello!
Se desparraman hasta tus flores
escaleras y puentes
Llegas a un punto ciego.
La pantalla se va a negro.
Entonces, mudo y sombrío
desapareces
Dafne
Cementerio
Gráfica: Tinta china, pincel y cera, sobre papel hilado 240. Autor: Gabriel
Cementerio
Los amores no se mueren, se vuelven fantasmas, a veces espíritus atormentados, atormentadores. Almas en pena rezando por un amor no correspondido
También pueden ser chocarreros, presentes traviesamente a lo largo de décadas, sin nunca dejar de estar vigentes en forma de amigos eternos.
A esos
tengo miedo de verles
desazón por verles.
Los peores son silenciosos, no sabes que están ahí. Te esperan silentes en caso de alguna señal de vida.
Un renacimiento a esas alturas, es como levantar algo pútrido y corrupto. Pero insisten.
Tengo angustia y temor de oírles
El amor muerto y enterrado se queda dando vueltas en su nicho.
Si escarbas un poco, aun te tomará la mano firme con sus huesudas falanges
Nunca pases por el cementerio en silencio. Estarán ahí, esperando.
Te lo digo por experiencia.
Con el, nunca nos separamos, no existió el adiós.
Después de tanto, le vi.
Tenía pobres dudas de hallarle en aquel cementerio.
Se hizo el desentendido, no me reconoció.
Sabía que un día de viaje por los viejos cementerios, tropezaría con un amor que me matase sin decir:
Volvamos a empezar.
Se quedo ahí sereno, muriéndose por mi, contando los días sin besarme.
Estoy jodida y radiante.
Dafne
lunes, abril 20, 2009
Mujer Inalcanzable
Llegaré, cuando la tarde sonría en azul verano,
marcando mis pasos por el espigado trigo.
Sonaran las cañas y mis cabellos,
con el viento enarbolado.
Dejaré de seguir mis propios pasos,
prolongando los tuyos mientras me sonrío.
Yo ya transité estos senderos,
Las marcas dejadas en mis pies son los testigos.
Caminaré por sendas de hierba embriagadas de calor
Lejos, lejos y más allá de las colinas lejanas.
Huyendo eternamente de mi misma.
Siempre es mejor evitar la batalla.
Siguiendo tus huellas nunca he de alcanzarme.
marcando mis pasos por el espigado trigo.
Sonaran las cañas y mis cabellos,
con el viento enarbolado.
Dejaré de seguir mis propios pasos,
prolongando los tuyos mientras me sonrío.
Yo ya transité estos senderos,
Las marcas dejadas en mis pies son los testigos.
Caminaré por sendas de hierba embriagadas de calor
Lejos, lejos y más allá de las colinas lejanas.
Huyendo eternamente de mi misma.
Siempre es mejor evitar la batalla.
Siguiendo tus huellas nunca he de alcanzarme.
Ciegos
Algunas imágenes
persuaden entrando por los ojos
Y sin ojos ellas entran en ti
Yo entro en la nada.
Qué visiones en la oscuridad de la luz!
¡Qué perspectivas
en la noche sin sombra de la luz!
Te sentabas acurrucado en la negrura.
con la sombra a tu lado
y sus rancios harapos de errante
durante años solo.
Abres los ojos,
la oscuridad disminuye.
Sin decir palabras
un sin sentido.
Mirando a una extraña
eres sorprendido en plena oración
soportando una enfermedad
De vez en cuando,
con la elegancia insospechada,
de una tumba en la oscuridad.
oraba acurrucada,
sentada frente a ti
a ciegas.
Te esfuerzas en vano
por escuchar mi cuento.
Hasta que finalmente oyes
las palabras tocar su fin.
Y tú, como siempre has estado
Solo.
PS: mis agradecimientos al autor del dibujo que inspiro mi escrito, Gabriel
Golpes.
Mi morada sin niebla,
con buenos ojos
la vería desde aquí.
No se trata de simple fatiga,
es que ya no veo
Bruscamente, no,
a la fuerza, a la fuerza,
no pude más, no pude continuar.
Alguien me dijo,
No puedes permanecer ahí…
No puedo decir
que en el valle brilla el sol.
Estoy en la excavación
que los años han labrado.
Tendida boca abajo
sobre un suelo negro
donde se estanca,
un agua amarillenta.
No soy yo.
Todo es ruido,
y negra turba ácida
bebiendo mi vida
y sus viejas muletillas.
Para ver,
se han llenado mis ojos de legañas.
El mal fue hecho,
un día que salí a rastras.
Me arrastraron hasta aquí,
por eso vine.
Lo esencial, lo jadeo,
con palabras de humo.
No puedo quedarme,
no puedo irme,
¿No estábamos en un plano
bastante distinto?.
Una pintura previa,
batallaba en ampliar
el estado de un compromiso.
Puedo ver el compromiso
de la pintura del pasado
que deplora tras un golpe.
Varios golpes.
Yo no lo deploro
a pesar de ver
mi propia sangre
desparramada por el suelo
con buenos ojos
la vería desde aquí.
No se trata de simple fatiga,
es que ya no veo
Bruscamente, no,
a la fuerza, a la fuerza,
no pude más, no pude continuar.
Alguien me dijo,
No puedes permanecer ahí…
No puedo decir
que en el valle brilla el sol.
Estoy en la excavación
que los años han labrado.
Tendida boca abajo
sobre un suelo negro
donde se estanca,
un agua amarillenta.
No soy yo.
Todo es ruido,
y negra turba ácida
bebiendo mi vida
y sus viejas muletillas.
Para ver,
se han llenado mis ojos de legañas.
El mal fue hecho,
un día que salí a rastras.
Me arrastraron hasta aquí,
por eso vine.
Lo esencial, lo jadeo,
con palabras de humo.
No puedo quedarme,
no puedo irme,
¿No estábamos en un plano
bastante distinto?.
Una pintura previa,
batallaba en ampliar
el estado de un compromiso.
Puedo ver el compromiso
de la pintura del pasado
que deplora tras un golpe.
Varios golpes.
Yo no lo deploro
a pesar de ver
mi propia sangre
desparramada por el suelo
Piedras Dentro Y Fuera… De Ti.
Hoy leí algo que me dejo Cri cri…
(...) Cri cri y me dije:
Las escaleras nacen de un espíritu constructivo, no del lanzamiento de proyectiles.
Para, para… de parar, detenerse a respirar en una ciudad negra, mentes negras, corazones negros.
Palos vienen y van junto a lagrimones.
Nunca más elucubrar.
Detenerse a meditar,
Un agujero negro se cierne sobre un pecho vaciado.
Tu estás en medio de la nada.
Habrá que meditar sin aire... Elucubrar ahoga más que las lacrimógenas, más aun pensando en los intrigantes, en los infieles a si mismos.
¿Violencia impone violencia?, es como decir tu techo impone el techo, ¿Es que otros te impusieron limites? ¿Porque limitar al resto?
Los techos están en nuestras mentes.
Echarle la culpa al EMPEDRADO, es fácil, menos que hacer escaleras con ellas que llevan a nada…
Sabiendo que estas tocando techo ¿Respirar?.
¿Recuerdas como correr sobre ellos?
Si pensamos que nuestro propio cuerpo es un limite de tiempo-espacio, un envase que esta lleno, o casi y del cual no nos podremos salir nunca, estaremos perdidos. Envejecer será tu preocupación, la muerte y los techos una autoimposición a la mente.
Solo un corazón oscuro cree que la luz de uno limpio, no puede sobreponerse a la imposición del tributo socio-cultural.
¡¿Como creer en escaleras, si yo mismo no cambo las piedras por algo mejor?!
Con piedras, solo se harán muros y cuerpos rígidos
Nuestros cuerpos, no son muros, expándete como el universo, date alas y seremos ángeles.
(...) Cri cri y me dije:
Las escaleras nacen de un espíritu constructivo, no del lanzamiento de proyectiles.
Para, para… de parar, detenerse a respirar en una ciudad negra, mentes negras, corazones negros.
Palos vienen y van junto a lagrimones.
Nunca más elucubrar.
Detenerse a meditar,
Un agujero negro se cierne sobre un pecho vaciado.
Tu estás en medio de la nada.
Habrá que meditar sin aire... Elucubrar ahoga más que las lacrimógenas, más aun pensando en los intrigantes, en los infieles a si mismos.
¿Violencia impone violencia?, es como decir tu techo impone el techo, ¿Es que otros te impusieron limites? ¿Porque limitar al resto?
Los techos están en nuestras mentes.
Echarle la culpa al EMPEDRADO, es fácil, menos que hacer escaleras con ellas que llevan a nada…
Sabiendo que estas tocando techo ¿Respirar?.
¿Recuerdas como correr sobre ellos?
Si pensamos que nuestro propio cuerpo es un limite de tiempo-espacio, un envase que esta lleno, o casi y del cual no nos podremos salir nunca, estaremos perdidos. Envejecer será tu preocupación, la muerte y los techos una autoimposición a la mente.
Solo un corazón oscuro cree que la luz de uno limpio, no puede sobreponerse a la imposición del tributo socio-cultural.
¡¿Como creer en escaleras, si yo mismo no cambo las piedras por algo mejor?!
Con piedras, solo se harán muros y cuerpos rígidos
Nuestros cuerpos, no son muros, expándete como el universo, date alas y seremos ángeles.
domingo, abril 19, 2009
viernes, abril 17, 2009
A Primera Vista y tras muchas Conversaciones.
El día estaba muy frío, al igual que toda la mañana.
El vapor que emanaba de su boca, le recordó que había dejado de fumar, hacía bastante tiempo, con la esperanza de un futuro posible embarazo sano.
Ahora, ya no existía razón para quedarse en la decisión por aquella causa. Había perdido las esperanzas de un nuevo retoño y ni siquiera existía un posible candidato para ello.
Pensaba en ir a comprarse un paquete de cigarrillos, y fumarlo mientras esperaba que llegase el bus.
La noche se venía aun más fría.
Finalmente, en vez de fumar, decidió volver a casa por un suéter, lo que le retraso unos minutos. No alcanzo a abordar el bus.
Eso significaba media hora más de espera.
El anhelado encuentro era por la tarde y ya estaba atrasada.
Muy distraída estaba en esos pensamientos, cuando la despertó de aquel trance hipnótico un insistente bip bip de un vehículo que pasaba por el frente.
Le miro con desprecio, pensando en el idiota que hacia tanto ruido.
Pero no era ningún idiota, era un amigo que al verle ahí con falda delgadita y solo con un suéter encima, se apiado.
Cruzó rápidamente la calle y de un salto, ya estaba en el asiento de copiloto.
Se puso el cinturón de seguridad y solo en ese momento le saludo.
Se fueron conversando todo el camino hasta dejarla en el terminal de buses en Rancagua.
Su viaje recién comenzaba, aun le quedaban unas 4 horas más de recorrido. Pero ese recorrido había comenzado hace diez años atrás.
Se había preparado por mucho tiempo antes de encontrarse con aquel viejo amigo del cual había estado enamorada platónicamente por años.
Fue un amor dulce, delicado, lleno de ternura adolescente. Se habían reencontrado a través de e-mails hacia unos 6 meses y ya era tiempo de verse.
Ella siempre fue decidida y en la avanzada, la decisión había sido compleja. Era en su estructura mental una completa locura hallarse con alguien a quien nunca había visto en su vida, de quien no tenía idea como era, alguien con quien perdió contacto por años, pero con quien se sentía tan cercana.
Tenían conversaciones por horas, se escribían mutuamente, se respetaban, se admiraban mutuamente de lo mucho que habían crecido, de las muchas vueltas que habían tenido sus vidas.
Este sería el día en que un amor platónico, dejaría de serlo.
Toda la ruta estuvo conversando con el por teléfono, preguntándose mutuamente si uno u otro se había arrepentido.
Ella llegaría tarde y ya se hacía complejo el irla a buscar.
La marcha se hizo eterna, su corazón latió acelerado la mayor parte del camino, por lo que no pudo dormir.
Finalmente llegó. Se bajo frente a la iglesia que le habían indicado; ahí mismo había una gran plaza que le recibió con una brisa fría que elevaba su falda.
Caminando por la vereda, arrastraba una maleta con rueditas, se detuvo y levanto su pierna para acomodar el zapato de taco alto que a esas alturas ya era molesto.
Fue entonces que le llamo para preguntar donde estaba, le dijo que parado en la vereda del frente.
Levanto su cabeza y le vio, venía acompañado de otro hombre.
En cualquier otra situación, ella se hubiese confundido, no hubiese sabido quien era quien, pero apenas le miro, su repaso potente y profundo, le delato.
Ella se quedo como en suspensión, por su mente pasaron un abrazo y un beso, muchos encuentros futuros, una gran pasión.
Basto mirarlo unos segundos, para saber que ese hombre le robaría el corazón, que ese hombre le rompería el corazón.
Todas esas imágenes de un hermoso futuro y de un triste final se condensaron en unos segundos, mientras que el se acercaba para abrazarle.
Ella tenía claro que no era un hombre cualquiera, era alguien de quien no debía enamorarse.
Fue después del abrazo que le uniría irremediablemente a el, que dio media vuelta, dejándole frío y boquiabierto, mientras se adelantaba entre sollozos y suspiros.
El la alcanzó, le beso la mejilla por donde caía una lágrima y le invito a caminar. El amor platónico había acabado.
El vapor que emanaba de su boca, le recordó que había dejado de fumar, hacía bastante tiempo, con la esperanza de un futuro posible embarazo sano.
Ahora, ya no existía razón para quedarse en la decisión por aquella causa. Había perdido las esperanzas de un nuevo retoño y ni siquiera existía un posible candidato para ello.
Pensaba en ir a comprarse un paquete de cigarrillos, y fumarlo mientras esperaba que llegase el bus.
La noche se venía aun más fría.
Finalmente, en vez de fumar, decidió volver a casa por un suéter, lo que le retraso unos minutos. No alcanzo a abordar el bus.
Eso significaba media hora más de espera.
El anhelado encuentro era por la tarde y ya estaba atrasada.
Muy distraída estaba en esos pensamientos, cuando la despertó de aquel trance hipnótico un insistente bip bip de un vehículo que pasaba por el frente.
Le miro con desprecio, pensando en el idiota que hacia tanto ruido.
Pero no era ningún idiota, era un amigo que al verle ahí con falda delgadita y solo con un suéter encima, se apiado.
Cruzó rápidamente la calle y de un salto, ya estaba en el asiento de copiloto.
Se puso el cinturón de seguridad y solo en ese momento le saludo.
Se fueron conversando todo el camino hasta dejarla en el terminal de buses en Rancagua.
Su viaje recién comenzaba, aun le quedaban unas 4 horas más de recorrido. Pero ese recorrido había comenzado hace diez años atrás.
Se había preparado por mucho tiempo antes de encontrarse con aquel viejo amigo del cual había estado enamorada platónicamente por años.
Fue un amor dulce, delicado, lleno de ternura adolescente. Se habían reencontrado a través de e-mails hacia unos 6 meses y ya era tiempo de verse.
Ella siempre fue decidida y en la avanzada, la decisión había sido compleja. Era en su estructura mental una completa locura hallarse con alguien a quien nunca había visto en su vida, de quien no tenía idea como era, alguien con quien perdió contacto por años, pero con quien se sentía tan cercana.
Tenían conversaciones por horas, se escribían mutuamente, se respetaban, se admiraban mutuamente de lo mucho que habían crecido, de las muchas vueltas que habían tenido sus vidas.
Este sería el día en que un amor platónico, dejaría de serlo.
Toda la ruta estuvo conversando con el por teléfono, preguntándose mutuamente si uno u otro se había arrepentido.
Ella llegaría tarde y ya se hacía complejo el irla a buscar.
La marcha se hizo eterna, su corazón latió acelerado la mayor parte del camino, por lo que no pudo dormir.
Finalmente llegó. Se bajo frente a la iglesia que le habían indicado; ahí mismo había una gran plaza que le recibió con una brisa fría que elevaba su falda.
Caminando por la vereda, arrastraba una maleta con rueditas, se detuvo y levanto su pierna para acomodar el zapato de taco alto que a esas alturas ya era molesto.
Fue entonces que le llamo para preguntar donde estaba, le dijo que parado en la vereda del frente.
Levanto su cabeza y le vio, venía acompañado de otro hombre.
En cualquier otra situación, ella se hubiese confundido, no hubiese sabido quien era quien, pero apenas le miro, su repaso potente y profundo, le delato.
Ella se quedo como en suspensión, por su mente pasaron un abrazo y un beso, muchos encuentros futuros, una gran pasión.
Basto mirarlo unos segundos, para saber que ese hombre le robaría el corazón, que ese hombre le rompería el corazón.
Todas esas imágenes de un hermoso futuro y de un triste final se condensaron en unos segundos, mientras que el se acercaba para abrazarle.
Ella tenía claro que no era un hombre cualquiera, era alguien de quien no debía enamorarse.
Fue después del abrazo que le uniría irremediablemente a el, que dio media vuelta, dejándole frío y boquiabierto, mientras se adelantaba entre sollozos y suspiros.
El la alcanzó, le beso la mejilla por donde caía una lágrima y le invito a caminar. El amor platónico había acabado.
jueves, abril 16, 2009
Mujer del Pasado
Anoche, miraba los cambios de la luna, antes de dormir, mientras me hablaban al oído de mujeres del pasado.
Pusieron en la yema de los dedos a mis amantes y comenzaron a contarlos. Así es como evitamos que yo cuente sus contactos en el facebook, my space, MSN y sus fotos de mujeres-contacto, en archivos personales.
Entonces recordé. Antes siquiera intercambiábamos escritos y me contaba cual era su última creación, antes era una de sus contactos y me hablaba de esas cosas.
Alguien, en el chat, ya debe de haberme reemplazado en esa tarea.
Son la 1 de la madrugada y el olvidó que le esperaba.
Rato después me dice: Estaba mirando TV.
Mientras escucho como va apagando el computador, me da una pena inmensa.
“Eres tan poco comprensiva e injusta…”
Todos merecemos que alguien nos ame.
Las sabanas están muy frías, hoy la luna se ve de un tono más azul.
De esta próxima mujer de su pasado, ni sus fotos en archivo perdurarán.
Pusieron en la yema de los dedos a mis amantes y comenzaron a contarlos. Así es como evitamos que yo cuente sus contactos en el facebook, my space, MSN y sus fotos de mujeres-contacto, en archivos personales.
Entonces recordé. Antes siquiera intercambiábamos escritos y me contaba cual era su última creación, antes era una de sus contactos y me hablaba de esas cosas.
Alguien, en el chat, ya debe de haberme reemplazado en esa tarea.
Son la 1 de la madrugada y el olvidó que le esperaba.
Rato después me dice: Estaba mirando TV.
Mientras escucho como va apagando el computador, me da una pena inmensa.
“Eres tan poco comprensiva e injusta…”
Todos merecemos que alguien nos ame.
Las sabanas están muy frías, hoy la luna se ve de un tono más azul.
De esta próxima mujer de su pasado, ni sus fotos en archivo perdurarán.
miércoles, abril 15, 2009
s/c...
Curiosamente
yo no creo en el arte
ni en los artistas,
o en la gente vestida,
ni en aquellos
que se colocaron un traje,
ni en el buen salvaje
tengo mi fe puesta
reflexionar sobre el arte
da un sueño terrible,
llama a la flojera
y al pódium inconfesable
que no da risa,
precisamente
porque se ve feo
la vergüenza ajena es un tema
para y por el arte,
en su extrañeza íntima,
o su dejadez de lado,
aquellos que alguna vez
se sintieron Picasso,
o los copistas minimalistas
a lo Carver,
los del batatazo y los que
nunca le pegaron el palo al gato
comentar del arte
da un soponcio ineficaz,
es como el amor a la madre
o el fervor por los hermanos,
es un hedor de enfermedades
mimético, hacia un arte de várices,
que deslinda responsabilidades,
acudiendo al sahumerio ineficaz
de la poesía
yo resplandezco si te mueres,
o si te quedas sin poesía,
o si en tu vida te va pésimo,
o si pierdes el empleo y te agobian
las críticas, yo aplaudo ¿sabes?
y en la retina me queda esa imagen
de tu fosa,
y el puño (nunca en alto)
desgranando la tierra sobre tí
artista, ojala no me inviten a tu entierro
y salúdame a tu madre.
…
lunes, abril 13, 2009
Respuesta
Agr!
Hoy casi cierro el sitio
Despierto después de tanto
rodeada de poetas y poesías
Pululando,
Chismorreando por ahí
En Grupúsculos varios
Comentando entre ellos
Llenando la red
Con aplausos Cibernautas
De niña era mejor ser astronauta
Volando a la luna
bailando Palabras
caminando estrellas.
Poetas, poesías, escritores
No se quienes son peores
Los de aquel gremio
o el de profesores.
Nada contra ellos,
individualmente.
La masa apesta
Hoy
En la medianía
Los encuentro atareados
en las santas obsesiones del día
Ellos
Sueñan eternidades
Grandilocuencias
Doctos que no dicen ni pedo
Se tratan de colegas
Sacan cuentas de visitas
Publican
Y
Sus soledades
Son de esas que nadie diría
Vedette en pluma y calzón
Besos vacíos
De bocas que no besan
Dedos en teclas muertas
Llorándose a solas
Amargura
Adornada con miel.
Vanguardia de retaguardia.
Pero no es una mala época
para los poetas
La gente escribe.
Yo, me conformo
Con vomitarles a la cara
todos mis hijos.
Pero en papel,
Contigo,
no publicaré “colega”.
Mis retoños son extraños
Y muchos mal paridos
Pero auténticos
Enamorados
Amantes
Apátridas
Vagos y locuaces
Los tengo de todo
Ninguno me salió maestro
Menos escritor
Ni crítico
Y si es que acaso, por casualidad,
mañana me arrepiento
de este arrebato
Recuérdame
Que yo no me arrepiento.
Te puedes ir al…
Gracias
Hoy casi cierro el sitio
Despierto después de tanto
rodeada de poetas y poesías
Pululando,
Chismorreando por ahí
En Grupúsculos varios
Comentando entre ellos
Llenando la red
Con aplausos Cibernautas
De niña era mejor ser astronauta
Volando a la luna
bailando Palabras
caminando estrellas.
Poetas, poesías, escritores
No se quienes son peores
Los de aquel gremio
o el de profesores.
Nada contra ellos,
individualmente.
La masa apesta
Hoy
En la medianía
Los encuentro atareados
en las santas obsesiones del día
Ellos
Sueñan eternidades
Grandilocuencias
Doctos que no dicen ni pedo
Se tratan de colegas
Sacan cuentas de visitas
Publican
Y
Sus soledades
Son de esas que nadie diría
Vedette en pluma y calzón
Besos vacíos
De bocas que no besan
Dedos en teclas muertas
Llorándose a solas
Amargura
Adornada con miel.
Vanguardia de retaguardia.
Pero no es una mala época
para los poetas
La gente escribe.
Yo, me conformo
Con vomitarles a la cara
todos mis hijos.
Pero en papel,
Contigo,
no publicaré “colega”.
Mis retoños son extraños
Y muchos mal paridos
Pero auténticos
Enamorados
Amantes
Apátridas
Vagos y locuaces
Los tengo de todo
Ninguno me salió maestro
Menos escritor
Ni crítico
Y si es que acaso, por casualidad,
mañana me arrepiento
de este arrebato
Recuérdame
Que yo no me arrepiento.
Te puedes ir al…
Gracias
viernes, abril 03, 2009
Crítico de Artes
Crítica al crítico
Interesante.
Incomprensible a momentos.
Pero muy difuso.
Por lo que finalmente, no se entiende nada.
Es una gran salsa, con demasiados ingredientes, de esas mezclas que terminan produciendo dolor de guata y a veces hasta diarrea.
Interesante.
Incomprensible a momentos.
Pero muy difuso.
Por lo que finalmente, no se entiende nada.
Es una gran salsa, con demasiados ingredientes, de esas mezclas que terminan produciendo dolor de guata y a veces hasta diarrea.
domingo, marzo 29, 2009
Cumpleaños
Anoche soñé que se me caían los dientes.
Era muy extraño, esa sensación de sentirte preocupada por un diente suelto y luego simplemente puf!, SACARTELO.
Sinceramente no se que significa.
Busque en la Wikipedia, en el Google y encontré cosas como:
“En el significado de los sueños, perder los dientes significa a perder la fuerza agresiva, vital de ataque y defensa característica a la juventud. Por ello soñar con que se pierden los dientes es un símbolo de frustración, de castración y de fracaso; en una palabra refleja el temor a la perdida de la virilidad o la derrota en la vida.
Pero para la mujer significa además su temor a envejecer, o a dejar de ser atractiva…”
Pfff!!! Me dije a mi misma.
Es verdad, el sábado quede agotada, después de una hermosa mañana de trabajo, pues por una “cuestión país”, mi empresa dio muestras de “reactivación económica”. Decidió abrir un sábado para que todos los chilenos fuesen al banco, de “todos los chilenos” a pedir plata…
La típica económica, activar el círculo virtuoso: aumento de consumo, mejora de las empresas, ¿disminución de despidos?... pero la economía también es psicología.
Andan todos muertos de miedo, incluyéndome, ya que por primera vez después de mucho tiempo, ando sacando cuentas.
Así, vuelvo a mi diente suelto… ¿será miedo por como están las cosas?
Pero hoy, después de tanto saludo en el Facebook y por teléfono, recordé: ES MI CUMPLEAÑOS!!!
Ya, y que, eso ¿cuando te ha importado eh?.
Quizás a mi concientemente no, ¿pero a mi señor inconciente?
Mi recuento ya lo hice a fin del 2008, no me venga con nuevos calentones de cabeza.
Cansada, si, es cierto, ya no puedo trabajar 5 días y el sexto… seguir trabajando y aguantar toda la tarde en la fiesta de la vendimia de Rengo.
Tampoco aguanto como antes, toda una noche de desvelo, a menos que valga realmente la pena.
Pero no es tanto como para decir que “pierdo mi energía vital”.
Y ¿porque hoy si me interesa mi cumpleaños?, normalmente pasa sin pena ni gloria.
Antes ni mi ex se acordaba, nunca he recibido regalos, ni de niña ni de adulta.
No, la verdad, no me interesa, no creo en eso de recibir los años con dignidad.
Los años simplemente pasan, mientras, hay que tratar de aprovecharlos.
Si, también me gusta la idea de tener una excusa para celebrar, pero solo con quienes quiero; lamentablemente están todos lejos.
¿Por que un día de estos no me dan la sorpresa y se vienen de a montón ah?
Gracias por todos los saludos, los quiero mucho!!!!
Y no, no estoy más vieja, estoy más llena de sabiduría (quisieras!!!)
Era muy extraño, esa sensación de sentirte preocupada por un diente suelto y luego simplemente puf!, SACARTELO.
Sinceramente no se que significa.
Busque en la Wikipedia, en el Google y encontré cosas como:
“En el significado de los sueños, perder los dientes significa a perder la fuerza agresiva, vital de ataque y defensa característica a la juventud. Por ello soñar con que se pierden los dientes es un símbolo de frustración, de castración y de fracaso; en una palabra refleja el temor a la perdida de la virilidad o la derrota en la vida.
Pero para la mujer significa además su temor a envejecer, o a dejar de ser atractiva…”
Pfff!!! Me dije a mi misma.
Es verdad, el sábado quede agotada, después de una hermosa mañana de trabajo, pues por una “cuestión país”, mi empresa dio muestras de “reactivación económica”. Decidió abrir un sábado para que todos los chilenos fuesen al banco, de “todos los chilenos” a pedir plata…
La típica económica, activar el círculo virtuoso: aumento de consumo, mejora de las empresas, ¿disminución de despidos?... pero la economía también es psicología.
Andan todos muertos de miedo, incluyéndome, ya que por primera vez después de mucho tiempo, ando sacando cuentas.
Así, vuelvo a mi diente suelto… ¿será miedo por como están las cosas?
Pero hoy, después de tanto saludo en el Facebook y por teléfono, recordé: ES MI CUMPLEAÑOS!!!
Ya, y que, eso ¿cuando te ha importado eh?.
Quizás a mi concientemente no, ¿pero a mi señor inconciente?
Mi recuento ya lo hice a fin del 2008, no me venga con nuevos calentones de cabeza.
Cansada, si, es cierto, ya no puedo trabajar 5 días y el sexto… seguir trabajando y aguantar toda la tarde en la fiesta de la vendimia de Rengo.
Tampoco aguanto como antes, toda una noche de desvelo, a menos que valga realmente la pena.
Pero no es tanto como para decir que “pierdo mi energía vital”.
Y ¿porque hoy si me interesa mi cumpleaños?, normalmente pasa sin pena ni gloria.
Antes ni mi ex se acordaba, nunca he recibido regalos, ni de niña ni de adulta.
No, la verdad, no me interesa, no creo en eso de recibir los años con dignidad.
Los años simplemente pasan, mientras, hay que tratar de aprovecharlos.
Si, también me gusta la idea de tener una excusa para celebrar, pero solo con quienes quiero; lamentablemente están todos lejos.
¿Por que un día de estos no me dan la sorpresa y se vienen de a montón ah?
Gracias por todos los saludos, los quiero mucho!!!!
Y no, no estoy más vieja, estoy más llena de sabiduría (quisieras!!!)
sábado, marzo 28, 2009
Vampiro
Ve el mundo de forma distinta a los demás.
Desea un amor perfecto, perfecto para el, en que se le de, pero por favor, no le exijan nada a cambio
Recuerda, el se siente amenazado por tener que dar además de recibir.
Para el los demás existen para satisfacer sus necesidades.
Alguna vez le quisiste.
Quiere toda tu atención, completa.
Fuiste cegada por sus estallidos de encanto, le diste confianza, te capturo.
Le invitaste a entrar en tu vida. Ahora no le puedes hacer la cruz.
Esperabas más, pero recibiste menos, sus promesas susurradas en la oscuridad te han dejado vacía.
También he escuchado promesas en la oscuridad, palabras perdidas con los primeros rayos de luz al amanecer.
Ya drenada, solo eres desecho.
viernes, marzo 27, 2009
s/c...
No es que me impactaran los calzones
de esa negra de cómo 4 metros,
de hecho, ni siquiera la roce ahí entremedio
-del transporte público-
de veritas que me dio, como cosita al verlos
iba acompañada por un tipo desgarbado
y espinilludo, unos 40 cm. + pequeño,
quien se puso de lado justo al medio,
leptosomo y en apariencia histérico,
con un temblor de manos, inquieto,
asomagado, como suéter viejo
yo me quede un tanto lelo,
luego de que ambos
se bajaron del coleto
porque… ¡OH! (suspiro-bostezo)
mi inocencia es inocencia,
pero en serio
me invadió un extraño sentimiento,
como el de haberme topado
con alguno de esos traslúcidos pañuelos,
en realidad
la realidad sufriría un vuelco:
un mínimo calzón del tipo para eventos,
medio tornasol
a las luces amarillas del cerro,
todo fúshila,
hallábase toditu abandonado
en el asiento
como una breve constatación filosófica
-¿qué duda cabe?-
del devenir atrabiliario del tiempo,
y en eso,
que no he vuelto a tener noticias,
de aquel enigmático
y abandonado implemento.
…
jueves, marzo 26, 2009
s/c...
…
No metafísica
ni metaforones,
a los líos de culebrones,
ganchos al mentón
en plena homilía
una lectura poética
podría –eventualmente-
ganarnos el sueño,
y no discretamente sino
a puro bostezo,
INCLUSO c/ mayúsculas
alguna vez fui presa de
esos raptores, de esos
secuaces de la limosna
y les solté claro, algunas
patadas voladoras, tipo
mondadientes de fierro
sólo para que se enchularan
esos perejiles que les colgaban
dentro de los ojos.
…
Oh virgencita del Jujuy,
te escribo y te aprendo,
y enlazo
mis costados de cielo
a los tuyos,
como una nube incorrecta
c/ forma de bicharracos tahúres
me has estado sucediendo
siempre,
y desapareciendo
a veces,
como en un incendio de pantano,
o dulce aparición,
mi Glupyplupy´s de las nieves,
mi cuasi estupenda
Casiopea,
dícese por ahí
que andas toda truculenta,
puro amamantando ataos.
…
No duerme
ni despierta
esta chiquilla
en su foto carnet,
toda pulida,
todo talle perfecto,
no come,
no prueba bocado, aún,
esta primavera en flor
mi chimichurri,
¿pucha oh mi Truliluly´s?
¿dónde dijeron que estabas?.
…
Tienes capiteles,
¿no te lo han dicho?
barandales muy cerca
de tu cuerpo y nacen,
así nada más, catedrales
te aviso, please,
un constructor callado
me la cantó
y yo la pesqué
al vuelo
in so facto.
…
El mundo es un moco en un pañuelo,
Gracias.
…
Se te arrepintió el cáliz,
la llama quedó en el tintero
y a tu madre y a tu padre
y a tu santo padre, y al tío de tu padre,
su padre ausente,
la sombra de tu padre,
el padre que no existió
pero resplandece,
al tío bonachón c/ el arte de su parte,
quién justo aparece, cuando te impugnaron
las letras,
-que Dios se lo pague-
en fin, hay un sin fin de curiosidades
por parte de tu familia,
y definitivamente,
todo un hijo de su santa madre.
Así que de yapa, saludos.
…
La hiciste mi piojo,
armaste la media bandita
y métale traficante de órganos
y de estados,
de c/ nacionalidades
completas
y jurados,
so-juzgados agonizantes
te la armaste,
toda ramera
y a la primera,
y pese a no STAR
reposando
de co-estrella,
desde antes
ya te sulfuraba
el don de perlas,
porque
aún con ropaje de pobre,
pues era -justo y necesario-
verte todo underground
y todo descalce
de esta clase y ½,
para el resto y a la fecha:
resulta que puro cof-cof.
…
¡Pucha que te quiero!
Aún:
ABSOLUTELY
IMPERFECT,
todos down,
todos Truliluly´s,
todos enfermos mentales,
primo-hermanos
de Bin Laden,
¡Oh my good!
Como que cualquier dolor
demasiado intenso, al respecto,
es NIF.
…
No metafísica
ni metaforones,
a los líos de culebrones,
ganchos al mentón
en plena homilía
una lectura poética
podría –eventualmente-
ganarnos el sueño,
y no discretamente sino
a puro bostezo,
INCLUSO c/ mayúsculas
alguna vez fui presa de
esos raptores, de esos
secuaces de la limosna
y les solté claro, algunas
patadas voladoras, tipo
mondadientes de fierro
sólo para que se enchularan
esos perejiles que les colgaban
dentro de los ojos.
…
Oh virgencita del Jujuy,
te escribo y te aprendo,
y enlazo
mis costados de cielo
a los tuyos,
como una nube incorrecta
c/ forma de bicharracos tahúres
me has estado sucediendo
siempre,
y desapareciendo
a veces,
como en un incendio de pantano,
o dulce aparición,
mi Glupyplupy´s de las nieves,
mi cuasi estupenda
Casiopea,
dícese por ahí
que andas toda truculenta,
puro amamantando ataos.
…
No duerme
ni despierta
esta chiquilla
en su foto carnet,
toda pulida,
todo talle perfecto,
no come,
no prueba bocado, aún,
esta primavera en flor
mi chimichurri,
¿pucha oh mi Truliluly´s?
¿dónde dijeron que estabas?.
…
Tienes capiteles,
¿no te lo han dicho?
barandales muy cerca
de tu cuerpo y nacen,
así nada más, catedrales
te aviso, please,
un constructor callado
me la cantó
y yo la pesqué
al vuelo
in so facto.
…
El mundo es un moco en un pañuelo,
Gracias.
…
Se te arrepintió el cáliz,
la llama quedó en el tintero
y a tu madre y a tu padre
y a tu santo padre, y al tío de tu padre,
su padre ausente,
la sombra de tu padre,
el padre que no existió
pero resplandece,
al tío bonachón c/ el arte de su parte,
quién justo aparece, cuando te impugnaron
las letras,
-que Dios se lo pague-
en fin, hay un sin fin de curiosidades
por parte de tu familia,
y definitivamente,
todo un hijo de su santa madre.
Así que de yapa, saludos.
…
La hiciste mi piojo,
armaste la media bandita
y métale traficante de órganos
y de estados,
de c/ nacionalidades
completas
y jurados,
so-juzgados agonizantes
te la armaste,
toda ramera
y a la primera,
y pese a no STAR
reposando
de co-estrella,
desde antes
ya te sulfuraba
el don de perlas,
porque
aún con ropaje de pobre,
pues era -justo y necesario-
verte todo underground
y todo descalce
de esta clase y ½,
para el resto y a la fecha:
resulta que puro cof-cof.
…
¡Pucha que te quiero!
Aún:
ABSOLUTELY
IMPERFECT,
todos down,
todos Truliluly´s,
todos enfermos mentales,
primo-hermanos
de Bin Laden,
¡Oh my good!
Como que cualquier dolor
demasiado intenso, al respecto,
es NIF.
…
lunes, marzo 23, 2009
Agresión
Cuando nada sabes de ti
¿Como entender el universo?
Vuelvo mis ojos adentro
y recuerdo la estocada
sin ver el rostro agresor.
Esperaba en silencio,
arrinconada en una esquina perdida.
Me quede ahí
cegada en la luz
de una enana blanca.
Le dije:
Me quieres
cuando no puedes tenerme.
Y no voy cambiar la creación,
ya no hay vuelta atrás
Hoy, llevo el dolor marcado a fuego
sobre unas alas rotas.
Me quedé deshabitada
en el aliento del cosmos.
Tu que me entiendes
acaríciame con tu dolor.
Cantemos a la luna
en aullidos mortales
Ahora que soy una con tu piel,
grita conmigo esta canción,
piérdete en las entrañas
de nuestras salvajes soledades.
Vuélvete fluida
en estados de desolación
para ser tragada por el mar
El daño es tan profundo
que las palabras no existen.
Dejémosles retoñar
junto a nuestras inocencias.
¿Como entender el universo?
Vuelvo mis ojos adentro
y recuerdo la estocada
sin ver el rostro agresor.
Esperaba en silencio,
arrinconada en una esquina perdida.
Me quede ahí
cegada en la luz
de una enana blanca.
Le dije:
Me quieres
cuando no puedes tenerme.
Y no voy cambiar la creación,
ya no hay vuelta atrás
Hoy, llevo el dolor marcado a fuego
sobre unas alas rotas.
Me quedé deshabitada
en el aliento del cosmos.
Tu que me entiendes
acaríciame con tu dolor.
Cantemos a la luna
en aullidos mortales
Ahora que soy una con tu piel,
grita conmigo esta canción,
piérdete en las entrañas
de nuestras salvajes soledades.
Vuélvete fluida
en estados de desolación
para ser tragada por el mar
El daño es tan profundo
que las palabras no existen.
Dejémosles retoñar
junto a nuestras inocencias.
martes, marzo 17, 2009
Pérdida...
El niño quedo mirando como su barquito de papel se iba por la alcantarilla. Lo había fabricado su padre y estaba muy orgulloso de el, pues era muy veloz en el agua.
Todo ese verano había ganado las competencias de barquitos que los niños echaban a correr por la orilla de la calle, cuando las aguas de lavados de vehículos circulaban en medio del calor estival. Los otros barquitos se desarmaban una vez terminada la carrera, pero el que le había armado su papa no, pues estaba bastante bien provisto con papel encerado.
En esta ocasión, el niño lo echo a navegar sin sus amigos y sin calcular su velocidad. El torrente lo llevó raudamente hasta llegar a una rendija por donde se escabullo y finalmente se perdió.
Se quedo sentado, llorando en la vereda un rato, mirando fijamente la grieta, mientras los vehículos pasaban frente a el. Uno se acerco mucho, mojándolo con el agua lodosa que escurría por la orilla de la calle.
Entonces, el niño dirigió sus pasos al fondo de la calle, arrastrando sus pececitos fríos, hasta llegar a casa. Estaba todo sucio y empapado cuando llamó lastimosamente a la puerta.
El olor de unas galletas y leche le salieron al encuentro, en tanto su madre le abría rápidamente la puerta. Llovía a cantaros desde hacía rato.
El regreso del niño hizo aliviar un poco, el apretado pecho de esa madre, quien ya tenía bastante con la pérdida de su marido el día anterior.
Todo ese verano había ganado las competencias de barquitos que los niños echaban a correr por la orilla de la calle, cuando las aguas de lavados de vehículos circulaban en medio del calor estival. Los otros barquitos se desarmaban una vez terminada la carrera, pero el que le había armado su papa no, pues estaba bastante bien provisto con papel encerado.
En esta ocasión, el niño lo echo a navegar sin sus amigos y sin calcular su velocidad. El torrente lo llevó raudamente hasta llegar a una rendija por donde se escabullo y finalmente se perdió.
Se quedo sentado, llorando en la vereda un rato, mirando fijamente la grieta, mientras los vehículos pasaban frente a el. Uno se acerco mucho, mojándolo con el agua lodosa que escurría por la orilla de la calle.
Entonces, el niño dirigió sus pasos al fondo de la calle, arrastrando sus pececitos fríos, hasta llegar a casa. Estaba todo sucio y empapado cuando llamó lastimosamente a la puerta.
El olor de unas galletas y leche le salieron al encuentro, en tanto su madre le abría rápidamente la puerta. Llovía a cantaros desde hacía rato.
El regreso del niño hizo aliviar un poco, el apretado pecho de esa madre, quien ya tenía bastante con la pérdida de su marido el día anterior.
lunes, marzo 16, 2009
Solo queda, dejarle ir...
Hoy he tenido mucho trabajo en la oficina, al punto de no saber que pasa a mi alrededor.
En un único momento que tuve para estirar las piernas fui a la cocina.
Al llegar, le encontré, abandonado sobre la mesa.
Estaba frió, inanimado, sin la fuerza humeante de su néctar amargo, de su aroma intenso solo existía un “ya no más”.
El café se había enfriado y solo quedaba dejarlo ir por el desagüe.
miércoles, marzo 11, 2009
s/c...
La escritura profética
no era lo tuyo pitufina,
tú eras harto más difusa
y más recóndita,
que el promedio de las
otrora pitufas,
la diametralmente opuesta
a todo pero ½ diluyéndose,
como esas mujeres cavernícolas
toda atávica, desgreñada y confusa,
en una guerra permanente
por el fuego en apariencia
de tus pechugas,
en una salsa de sinsabores
donde tu instinto de la paz
era superior
a ese instinto tuyo de la furia,
porque estabas como siempre
resquebrajándote,
y no me servías
siquiera para una poesía
de la sutura,
tu cuerpo, tu cuerpo
ya estaba siendo servido en otra parte,
por favor has memoria,
de partida todas tus partes
ya no eran las mismas,
convengamos en esto,
la auto iluminación
ya no iba por la vía
del descascaramiento mutuo.
…
s/c...
Los poetas
no debieran de juntarse c/
las niñas demasiado buenas,
no debieran de ser
el centro de mesa
de la estupenda poesía
la poesía misma
no te consuela
ni se confiesa tu amiga,
uno no anda buscando
un lugar para desencontrarse,
en estos días, si
ya es casi un privilegio
el puro perderse de vista
medio universo
ya sabe donde vives
con tus padres y ahora,
que nadie va a salir a reencontrarte
si antes no abandonas tus heridas
nadie aprendió sabiendo
¿lo sabías?
en principio,
la meritocracia chilena
era un triste chiste
palaciego,
como la belleza,
una sencilla advertencia
inútil, en contra del viento.
Yo no creo que la poseía
se haga en los boliches
o en las cárceles,
la poesía se transcribe
en los aeródromos
de la mala fortuna,
desde donde se despegan
de sus habituales sobrevuelos,
los que ya se han olvidado
de la propia buena fortuna,
aquellos que hacen la desconocida,
a su propio y enrarecido sustento.
Si alguien te dice
que la mejor poesía
está sucediendo,
aquí y ahora
¡mentira del porte
de un buque!
Lo que la propia escritura
nos advierte,
no es cómo van a
quedarte aquellos
azulinos espejuelos,
luego de tu esfuerzo y
al rato de tu impericia,
hasta la propia escritura
se te hará la desentendida,
casi al igual que esa otra.
…
lunes, marzo 09, 2009
s/c...
Sucede que no valgo
más que una pequeña
bolsa de dulces,
con 20 pastillas
de colores y blancas,
hechas a mano,
como a mano
también los puñales,
son a veces
abandonados,
al interior
de una caja torácica,
o casualmente
-y Dios mediante-
por la espalda;
con el beso
y el abrazo,
de una cálida
bienvenida.
Tú me dirás:
usted exagera,
porque usted no
es ni tan buena persona
a usted se le conocen
pecados y afrentas,
y una pifias enormes
usted
no es un santo
de nuestra devoción,
así que no improvise
con esos altares,
ni se consiga
esas flores ajenas
usted
no es una máquina
de escribir
sino,
tarjetas
pedazo de alforja
en alguna carretera
abandonada,
usted
que se las re jura
poeta,
y si apenas.
…
s/c...
Se ha metido la pata
y se ha metido hasta el fondo,
yo he metido la pata
algunas veces
pero tú has fracasado
horriblemente,
el error estaba ayer
por la tarde
entre tus manos,
bajo tus labios,
y en ambas pupilas
cayéndose,
en la yema de tus dedos
tamborileando en la mesa,
ella, la inocente,
justo antes que llamaras
a la puerta,
y saliera mi mujer
a responderte,
incluso antes de que
dejaras en sus manos,
esa bolsa con dulces
artesanales,
perfectamente
pudiste avisarme,
de tus planes
para hacerte
la mosquita muerta.
Me sorprendieron cruelmente
tus halagos,
me dieron a entender c/ caramelos
hechos a mano,
y envueltos
en unas
estupendas
bolsitas plásticas
translúcidas,
cosas que jamás creí
que creería
me fastidiaron
esos dedos, esos hombros
ultra delgados, tu cabello,
y esa sonrisa honesta
que me extendiste,
me intimidaron
tus buenos modales
y tu aparente preocupación
por algunos sucesos tristes
que han dejado marca
me fue mal por la tarde,
cuando me enteré de lo
que realmente pensabas,
me bajó una tristeza
inconmensurable,
una pena milimétrica,
como el disparo que
en medio de la oscuridad,
dispersa inútilmente una bandada.
…
jueves, marzo 05, 2009
jueves, febrero 26, 2009
s/c...
...
Hay sus buenos poetas,
poetizas que danzan desde temprano,
voces que uno no recuerda,
lugares que se ha estado visitando siempre,
religiones de las cuales uno desearía
desafiliarse,
religiones tan difusas como una huida
hay peregrinos atochados en la noche,
entre gente que se asoma a las veredas,
veredas que se le suben a la gente
y sangre oscura que se derrama sobre ellas
uno puede asegurar que reconoce a la gente
cuando la ve pasar por su lado,
a veces uno les habla y dice cosas
sólo un poco inteligentes,
en otras, uno pasa de largo
como si esquivara,
una tormenta de cuchillos
demasiado halagadores.
…
Cuando la vi
me dijeron es una nena
difícil,
me advirtieron
que tenga cuidado,
ella se ve tranquila
pero muerde,
ha intentado todo
en contra de sí misma,
ha golpeado a medio mundo
y en otras tantas
la han partido a patadas,
porque tiene sus
medios ni que problemas
con el universo;
la existencia a sus cortos años,
es toda una venganza,
yo no pude creerles
cuando me aconsejaron esto,
sencillamente era imposible de creer,
me recordó no poco a ti,
y a tus días menos fáciles,
a esa lucha endemoniada
por enfrentarte,
care raja con la muerte
en el piso de abajo.
…
Hay sus buenos poetas,
poetizas que danzan desde temprano,
voces que uno no recuerda,
lugares que se ha estado visitando siempre,
religiones de las cuales uno desearía
desafiliarse,
religiones tan difusas como una huida
hay peregrinos atochados en la noche,
entre gente que se asoma a las veredas,
veredas que se le suben a la gente
y sangre oscura que se derrama sobre ellas
uno puede asegurar que reconoce a la gente
cuando la ve pasar por su lado,
a veces uno les habla y dice cosas
sólo un poco inteligentes,
en otras, uno pasa de largo
como si esquivara,
una tormenta de cuchillos
demasiado halagadores.
…
Cuando la vi
me dijeron es una nena
difícil,
me advirtieron
que tenga cuidado,
ella se ve tranquila
pero muerde,
ha intentado todo
en contra de sí misma,
ha golpeado a medio mundo
y en otras tantas
la han partido a patadas,
porque tiene sus
medios ni que problemas
con el universo;
la existencia a sus cortos años,
es toda una venganza,
yo no pude creerles
cuando me aconsejaron esto,
sencillamente era imposible de creer,
me recordó no poco a ti,
y a tus días menos fáciles,
a esa lucha endemoniada
por enfrentarte,
care raja con la muerte
en el piso de abajo.
…
martes, febrero 24, 2009
lunes, febrero 16, 2009
s/c...
…
Usted me está tentando,
se está mostrando como si
nada de lo oscurito
le pasara por la mente
no se me haga la de
las chacras,
usted está haciendo cosas
con los dedos en su cabellera
se la está soltando
y no solemnemente,
mirando al cielo
inocente, como si nada
usted se mueve,
y no realiza cualquier
movimiento,
va de allá para acá
balanceándose
y no es terrible
ni da la lata,
muy por el contrario,
usted se maneja s/ la llave
sabe de antemano
dónde asestar ese golpe.
…
Vamos a ponernos sensibles
y a mezquinar la sabiduría un poco,
salir de compras por aquí por allá,
buscar en el mall un par de chalas,
comprar cigarros,
guardarlos en el fondo de un cajón
hasta la noche,
quedarnos conversando hasta muy tarde,
irnos a la esquina por un par de chelas,
de esas amargas,
llamarte por teléfono o ponerme a pintar
sobre una madera,
dejar lavando un poco de ropa
para la semana,
poner en orden algunos escritos.
…
Parece que lo tuviera
todo resuelto,
el trabajo,
el estudio,
la familia,
da la impresión
que se maneja al revés y al derecho,
y que conoce a medio mundo
y se organiza,
de buenas a primeras,
uno queda con la idea
que lo único que falta en ella,
es un tellible amol.
=P
…
Por los fantasmas
de la imagen los conoceréis,
ya no es necesario
el buque de navegación griego,
ni esos largos viajes a lo Ulises,
basta a veces con observar
un poco,
detenidamente el viento
donde se disipa el humo,
toda esa hojarasca blanca,
acumulándose sobre tus ojos
como su tonta pátina.
…
Tú ya lo conoces
tu perfil, ya sabes,
hay cosas en esta vida
que manejas al dedillo
el flash,
la dirección del viento,
el ejercicio
inmaculado de la seriedad,
el arte de la sombra
y el espejuelo,
tú
ya te conoces,
sabes,
intuyes,
no se te va a escapar
ni una
de aquí en delante.
…
Usted me está tentando,
se está mostrando como si
nada de lo oscurito
le pasara por la mente
no se me haga la de
las chacras,
usted está haciendo cosas
con los dedos en su cabellera
se la está soltando
y no solemnemente,
mirando al cielo
inocente, como si nada
usted se mueve,
y no realiza cualquier
movimiento,
va de allá para acá
balanceándose
y no es terrible
ni da la lata,
muy por el contrario,
usted se maneja s/ la llave
sabe de antemano
dónde asestar ese golpe.
…
Vamos a ponernos sensibles
y a mezquinar la sabiduría un poco,
salir de compras por aquí por allá,
buscar en el mall un par de chalas,
comprar cigarros,
guardarlos en el fondo de un cajón
hasta la noche,
quedarnos conversando hasta muy tarde,
irnos a la esquina por un par de chelas,
de esas amargas,
llamarte por teléfono o ponerme a pintar
sobre una madera,
dejar lavando un poco de ropa
para la semana,
poner en orden algunos escritos.
…
Parece que lo tuviera
todo resuelto,
el trabajo,
el estudio,
la familia,
da la impresión
que se maneja al revés y al derecho,
y que conoce a medio mundo
y se organiza,
de buenas a primeras,
uno queda con la idea
que lo único que falta en ella,
es un tellible amol.
=P
…
Por los fantasmas
de la imagen los conoceréis,
ya no es necesario
el buque de navegación griego,
ni esos largos viajes a lo Ulises,
basta a veces con observar
un poco,
detenidamente el viento
donde se disipa el humo,
toda esa hojarasca blanca,
acumulándose sobre tus ojos
como su tonta pátina.
…
Tú ya lo conoces
tu perfil, ya sabes,
hay cosas en esta vida
que manejas al dedillo
el flash,
la dirección del viento,
el ejercicio
inmaculado de la seriedad,
el arte de la sombra
y el espejuelo,
tú
ya te conoces,
sabes,
intuyes,
no se te va a escapar
ni una
de aquí en delante.
…
jueves, febrero 12, 2009
s/c...
…
Uno tiene todas las oportunidades
ya se habrán percatado ustedes,
o al menos
bastantes más que nuestros padres
y eso ya es decir mucho,
uno aprende y en teoría debiera
no andar a saltos por las calles,
extasiándose mucho
o acostumbrándose
a los golpes
pero bueno,
parece que a los golpes
uno aprende,
con las amenazas
de los incendios y la muerte,
da la impresión que desde arriba
a veces, nos la tiran con un balde.
…
El poeta poeta, no taquillea,
ni se arregla el pelito
o se cuelga unas cruces de piedra,
y menos luce como si recién saliera
de una peluquería unisex de barrio,
eso le está expresamente prohibido.
…
Uno tiene todas las oportunidades
ya se habrán percatado ustedes,
o al menos
bastantes más que nuestros padres
y eso ya es decir mucho,
uno aprende y en teoría debiera
no andar a saltos por las calles,
extasiándose mucho
o acostumbrándose
a los golpes
pero bueno,
parece que a los golpes
uno aprende,
con las amenazas
de los incendios y la muerte,
da la impresión que desde arriba
a veces, nos la tiran con un balde.
…
El poeta poeta, no taquillea,
ni se arregla el pelito
o se cuelga unas cruces de piedra,
y menos luce como si recién saliera
de una peluquería unisex de barrio,
eso le está expresamente prohibido.
…
s/c...
…
Reconozco
que te he estado buscando;
hidalgamente
debo admitirlo,
ensuciarse con el barro
cada tanto,
tiene sus insospechadas
bondades para con la piel.
…
Me da la risa
infinita de la noche,
me sobreviene de improviso,
cuando menos se la espera
sin aviso,
y no alcanzo ni a
ponerme pantalones,
o a abrocharme los zapatos;
como una persona
desconocida y pálida
como el cartero,
o el que toma la lectura del agua,
me cae como un balde de una luz muy fría,
al vuelo,
rasante como un un saco de papas,
una tenaza que desgarra para arriba,
las cansadas comisuras de mis labios.
…
Todas las personas inmóviles
faltan a la verdad.
…
La verdad sólo actúa
de forma interina,
cuando a esos “algunos”
se les ocurre.
…
Usted no se moleste
en escribirnos de rodillas,
nada tiene para decir,
nuestra pulga comprensión
de sus textos
ha sido exiliada,
como a principios de marzo
donde todo está cerrado
y mal envuelto,
y hay que volver a la escuela
a recordar el cómo se redacta,
y se resuelven los puzzles.
…
Usted escribe
demasiado
complicada,
semipreciosa
como una yegua
que se desbarranca,
con esa carita
tierna y delicada,
como un rostro
de la TV
auto marginándose,
auto congelada,
bien sabe usted
que la queremos
harto,
y que sólo
le deseamos
que se mejore
de esa compleja
intertextualidad
mediática,
que la tijeretea
desde todas las
direcciones
al escribir.
…
No pienso poner mi foto
en ninguna parte.
…
No te la creo
esa imagen que tienes de ti misma
es falsa,
sorry por decírtelo,
pero eres muy care e palo
no puedes ser tan re diabla,
o sea,
ambos sabemos
dónde pusimos las plantas
dobladas de lado, paradas,
sobre el frío Parquets,
entre los diversos géneros
por no decir otras palabras,
así que no me vengas con esa
de la virgencita santa y otros
chamullos parecidos,
al pan pan y al vino vino.
…
Reconozco
que te he estado buscando;
hidalgamente
debo admitirlo,
ensuciarse con el barro
cada tanto,
tiene sus insospechadas
bondades para con la piel.
…
Me da la risa
infinita de la noche,
me sobreviene de improviso,
cuando menos se la espera
sin aviso,
y no alcanzo ni a
ponerme pantalones,
o a abrocharme los zapatos;
como una persona
desconocida y pálida
como el cartero,
o el que toma la lectura del agua,
me cae como un balde de una luz muy fría,
al vuelo,
rasante como un un saco de papas,
una tenaza que desgarra para arriba,
las cansadas comisuras de mis labios.
…
Todas las personas inmóviles
faltan a la verdad.
…
La verdad sólo actúa
de forma interina,
cuando a esos “algunos”
se les ocurre.
…
Usted no se moleste
en escribirnos de rodillas,
nada tiene para decir,
nuestra pulga comprensión
de sus textos
ha sido exiliada,
como a principios de marzo
donde todo está cerrado
y mal envuelto,
y hay que volver a la escuela
a recordar el cómo se redacta,
y se resuelven los puzzles.
…
Usted escribe
demasiado
complicada,
semipreciosa
como una yegua
que se desbarranca,
con esa carita
tierna y delicada,
como un rostro
de la TV
auto marginándose,
auto congelada,
bien sabe usted
que la queremos
harto,
y que sólo
le deseamos
que se mejore
de esa compleja
intertextualidad
mediática,
que la tijeretea
desde todas las
direcciones
al escribir.
…
No pienso poner mi foto
en ninguna parte.
…
No te la creo
esa imagen que tienes de ti misma
es falsa,
sorry por decírtelo,
pero eres muy care e palo
no puedes ser tan re diabla,
o sea,
ambos sabemos
dónde pusimos las plantas
dobladas de lado, paradas,
sobre el frío Parquets,
entre los diversos géneros
por no decir otras palabras,
así que no me vengas con esa
de la virgencita santa y otros
chamullos parecidos,
al pan pan y al vino vino.
…
martes, febrero 10, 2009
s/c...
…
Fue un desastre de marca mayor,
sólo equiparable a la época de paga
para nuestros jefes,
un acercamiento innecesario
entre un féretro
y su cortejo fúnebre,
un chantarse en seco
frente a nuestros propios fracasos;
mira que venir a dejarme flores.
…
Me duelen las rodillas y los pies
y estoy harto cansado de tener
que meter la guata pa dentro,
juro que esta va a ser la última.
…
No fue un milagro,
el hombre perdió
una parte importante
de su cerebro,
la malgastó de una
a través de los años;
y aún así se da el lujo
de tragarse un
par de minocas
adolescentes de cuero,
todo relax y tranquilein,
como quien se paletea
en el borde costero,
todo sol, arena y factor 40,
un hombre así
no debiera existir,
pero ¡vive!
...
Sra. María:
su hijo nos resultó un desastre,
lo atrapó la policía,
por tratar de hacerse el lindo
con sus amistades,
todos apóstoles
todos buena tela,
lo dejaron mirando al norte,
pateado entre las piernas,
duramente castigado,
lo subieron y lo bajaron, Sra. María,
aunque bueno,
quizá no ha sido culpa de él,
sino de la curiosa forma en que
ustedes,
han malentendido el amor de los padres,
obligándolo a resucitar por entre todos,
tan poco aleccionado, y tan joven,
haciéndose el harakiri,
intentado comprobarnos sus poderes,
con sustancias,
déjeme decirle Sra. María:
absolutamente ilícitas.
…
Cuando el pelmazo lloraba,
incluso antes,
cuando se le vidriaban los ojos,
sentí una necesidad
muy humana,
de sencillamente, aplastarle,
la de sacudirlo contra las paredes,
hasta desarmarle sus
cuidadosas trenzas bahianas;
sólo que estaban sus padres,
y a mí, sólo me correspondía
entregarles sus medicamentos.
…
No hagan caso,
ni tomen
demasiado en serio
estos supuestos,
un relajo penitencial
lo suscribe cualquiera.
…
La copita en alto
para la foto
y ese gesto laxo,
es el permiso
a pie de página,
para salir corriendo
de este cuarto.
…
Ahora resulta
que poner por escrito,
todos aquellos apellidos
raros
que se auto convocan,
está fuera de sitio;
pasó de moda
siquiera insinuar
que escriben en difícil,
es mal visto;
ahora resulta que
es un honorable
saludo a la bandera,
el ponerse
a reclamar por algo.
…
Fue un desastre de marca mayor,
sólo equiparable a la época de paga
para nuestros jefes,
un acercamiento innecesario
entre un féretro
y su cortejo fúnebre,
un chantarse en seco
frente a nuestros propios fracasos;
mira que venir a dejarme flores.
…
Me duelen las rodillas y los pies
y estoy harto cansado de tener
que meter la guata pa dentro,
juro que esta va a ser la última.
…
No fue un milagro,
el hombre perdió
una parte importante
de su cerebro,
la malgastó de una
a través de los años;
y aún así se da el lujo
de tragarse un
par de minocas
adolescentes de cuero,
todo relax y tranquilein,
como quien se paletea
en el borde costero,
todo sol, arena y factor 40,
un hombre así
no debiera existir,
pero ¡vive!
...
Sra. María:
su hijo nos resultó un desastre,
lo atrapó la policía,
por tratar de hacerse el lindo
con sus amistades,
todos apóstoles
todos buena tela,
lo dejaron mirando al norte,
pateado entre las piernas,
duramente castigado,
lo subieron y lo bajaron, Sra. María,
aunque bueno,
quizá no ha sido culpa de él,
sino de la curiosa forma en que
ustedes,
han malentendido el amor de los padres,
obligándolo a resucitar por entre todos,
tan poco aleccionado, y tan joven,
haciéndose el harakiri,
intentado comprobarnos sus poderes,
con sustancias,
déjeme decirle Sra. María:
absolutamente ilícitas.
…
Cuando el pelmazo lloraba,
incluso antes,
cuando se le vidriaban los ojos,
sentí una necesidad
muy humana,
de sencillamente, aplastarle,
la de sacudirlo contra las paredes,
hasta desarmarle sus
cuidadosas trenzas bahianas;
sólo que estaban sus padres,
y a mí, sólo me correspondía
entregarles sus medicamentos.
…
No hagan caso,
ni tomen
demasiado en serio
estos supuestos,
un relajo penitencial
lo suscribe cualquiera.
…
La copita en alto
para la foto
y ese gesto laxo,
es el permiso
a pie de página,
para salir corriendo
de este cuarto.
…
Ahora resulta
que poner por escrito,
todos aquellos apellidos
raros
que se auto convocan,
está fuera de sitio;
pasó de moda
siquiera insinuar
que escriben en difícil,
es mal visto;
ahora resulta que
es un honorable
saludo a la bandera,
el ponerse
a reclamar por algo.
…
viernes, febrero 06, 2009
s/c...
...
¿Y si le echamos algo de detergente
en la comida de los perjeneos?
quizá algo interesante nos resulte,
o si les pulimos el mate,
y los echamos a rodar cuesta abajo,
¿quién sabe si en verdad llegaremos a conocerlos?
en verdad no nos importa,
la pintura en caballete
nos interesa harto más.
…
Lo que estamos produciendo
no tiene algo que ver con la calle,
y no tendría porqué tener que ver con eso
precisamente,
el asunto es
que estamos parados sobre nuestro propio ombligo,
respirando el aire que defecan nuestras moscas,
articulándonos a prejuicios en las sombras,
como si en verdad nuestros pensamientos
le importaran aún, a alguien,
aquí y ahora estamos todos muy perdidos,
incluyéndote a ti preciosa,
con tus sagradas escrituras,
atrapada en la espesura de tu bosque.
…
Las sagradas escrituras
están siendo publicadas en los blogs,
los evangelistas se reúnen cada tanto por Facebook,
debo advertirles que la verdad es transmitida vía mail,
el juego de la vida se prostituye en algunas películas,
por las calles circulan terribles rumores,
en las escuelas de mi país se nos tortura,
se nos deja a un tris de la propia muerte,
sí,
todo en este terrible universo es terrible, las palabras,
se nos agotan,
como el alcohol, que ya no nos ayuda como antes,
uno debe concentrarse en no reproducirse en la deshonra,
nuestros pares son
como lagartos con carita de amapolas, gentiles,
uno entiende muy poco de su propio lenguaje,
y para más remate, la poesía se nos ha puesto fofa,
se le mete un bichito maloliente por entre las sienes,
y resulta cada cosa, menos lo que uno quiere,
hay que planificar con la educación de las personas,
nuestro deber más sagrado
está para con los pobres y sus estigmatizados familiares,
anoten.
….
La verdad
tiene muy poco que ver con la verdad ahora,
no nos vamos a poner tremendos,
a duras penas
podemos con una cantimplora
en nuestro pobre pensamiento,
rechazando a nuestro prójimo
sin vergüenza,
no se pongan sus rastrojos
o se los presten,
ni vendas en los ojos
o se amilanen,
en realidad
es lindo poder ayudarles,
piensa que el pecado reside en todas partes,
y no estarás a salvo, ni mientras ores
¡oh my good!
¿qué le ha hecho la imbecilidad al hombre?
¿la soberbia, la modorra?
¿un perfil?
¿acaso un sitio web, para poner su mejor foto?
…
Rechazo adrede,
cualquier posibilidad
de redención por la
re tuta,
ya no hay
un confín de paz
para el hombre,
ni perdón por sus alambres,
o alambiques con púas,
se nos pusieron malolientes
el olivo
y la higuera.
…
Para el ocasionador de multitudes,
el recolector de sus buenas notas,
el apéndice:
cuando se nos ponga tirana la cosa,
y entre a colocar,
sus tontos campos de exterminio
para nuestros pobres marginales:
hasta ahí no más nos llegó
la buena onda
porque es imposible y deleznable,
una palabra bonita no es un tropel,
como quitarse el sombrero o reclinarse,
o besar a una bella dama
en su blanca (y azorada)
piel oronda
la verticalidad en el mando nos lo impide,
las bellas artes,
el auto psicólogo de la conciencia,
aquella pobre maestra de la escuela,
la Santa Sede, el parche curita,
nuestros sagrados órdenes,
la ley y el orden,
los centros de detenciones para menores,
los colegios e instituciones públicas
yo protesto hidalgamente
contra las malas pulgas
de algunos ruiseñores,
contra todo aquel que hoy meta la pata,
y se haga el reverendo saco de alcornoque,
el desentendido, el que amedrente,
el que segregue
apelo humildemente
a todas las ONGs posibles,
a la ONU,
el Obama,
al Santo Padre
certifico personalmente,
que ni el centro de madres
en la cuadra nos pesca.
…
¿Y si le echamos algo de detergente
en la comida de los perjeneos?
quizá algo interesante nos resulte,
o si les pulimos el mate,
y los echamos a rodar cuesta abajo,
¿quién sabe si en verdad llegaremos a conocerlos?
en verdad no nos importa,
la pintura en caballete
nos interesa harto más.
…
Lo que estamos produciendo
no tiene algo que ver con la calle,
y no tendría porqué tener que ver con eso
precisamente,
el asunto es
que estamos parados sobre nuestro propio ombligo,
respirando el aire que defecan nuestras moscas,
articulándonos a prejuicios en las sombras,
como si en verdad nuestros pensamientos
le importaran aún, a alguien,
aquí y ahora estamos todos muy perdidos,
incluyéndote a ti preciosa,
con tus sagradas escrituras,
atrapada en la espesura de tu bosque.
…
Las sagradas escrituras
están siendo publicadas en los blogs,
los evangelistas se reúnen cada tanto por Facebook,
debo advertirles que la verdad es transmitida vía mail,
el juego de la vida se prostituye en algunas películas,
por las calles circulan terribles rumores,
en las escuelas de mi país se nos tortura,
se nos deja a un tris de la propia muerte,
sí,
todo en este terrible universo es terrible, las palabras,
se nos agotan,
como el alcohol, que ya no nos ayuda como antes,
uno debe concentrarse en no reproducirse en la deshonra,
nuestros pares son
como lagartos con carita de amapolas, gentiles,
uno entiende muy poco de su propio lenguaje,
y para más remate, la poesía se nos ha puesto fofa,
se le mete un bichito maloliente por entre las sienes,
y resulta cada cosa, menos lo que uno quiere,
hay que planificar con la educación de las personas,
nuestro deber más sagrado
está para con los pobres y sus estigmatizados familiares,
anoten.
….
La verdad
tiene muy poco que ver con la verdad ahora,
no nos vamos a poner tremendos,
a duras penas
podemos con una cantimplora
en nuestro pobre pensamiento,
rechazando a nuestro prójimo
sin vergüenza,
no se pongan sus rastrojos
o se los presten,
ni vendas en los ojos
o se amilanen,
en realidad
es lindo poder ayudarles,
piensa que el pecado reside en todas partes,
y no estarás a salvo, ni mientras ores
¡oh my good!
¿qué le ha hecho la imbecilidad al hombre?
¿la soberbia, la modorra?
¿un perfil?
¿acaso un sitio web, para poner su mejor foto?
…
Rechazo adrede,
cualquier posibilidad
de redención por la
re tuta,
ya no hay
un confín de paz
para el hombre,
ni perdón por sus alambres,
o alambiques con púas,
se nos pusieron malolientes
el olivo
y la higuera.
…
Para el ocasionador de multitudes,
el recolector de sus buenas notas,
el apéndice:
cuando se nos ponga tirana la cosa,
y entre a colocar,
sus tontos campos de exterminio
para nuestros pobres marginales:
hasta ahí no más nos llegó
la buena onda
porque es imposible y deleznable,
una palabra bonita no es un tropel,
como quitarse el sombrero o reclinarse,
o besar a una bella dama
en su blanca (y azorada)
piel oronda
la verticalidad en el mando nos lo impide,
las bellas artes,
el auto psicólogo de la conciencia,
aquella pobre maestra de la escuela,
la Santa Sede, el parche curita,
nuestros sagrados órdenes,
la ley y el orden,
los centros de detenciones para menores,
los colegios e instituciones públicas
yo protesto hidalgamente
contra las malas pulgas
de algunos ruiseñores,
contra todo aquel que hoy meta la pata,
y se haga el reverendo saco de alcornoque,
el desentendido, el que amedrente,
el que segregue
apelo humildemente
a todas las ONGs posibles,
a la ONU,
el Obama,
al Santo Padre
certifico personalmente,
que ni el centro de madres
en la cuadra nos pesca.
…
jueves, febrero 05, 2009
s/c...
...
Y el perejil que me salió cilantro
ya tiene su propio vocabulario
donde se re jura invisible,
y habla y dice cada cosa,
y él mismo se supone
que uno no capta sus bromas,
y se mata de la risa
mientras baraja el naipe,
y saca cuentas de las horas,
días y semanas que habrá de pasar aquí.
…
No hay tal cosa como
un “atentado celeste”,
más sí
ventiscas que incomodan
y micros que a penas corren;
hay personas sin control
en todo lo que emiten,
y unos cementerios para
caracolas inaudibles,
ceremonias del té
para esponjas y buitres,
o vacas sagradas que
ya no obtienen legaciones,
y esos pósers culebrones
que publican en los bloggers,
y que han hecho del Facebook
un ágora para camélidos inútiles,
¡hay de mi santa madre!
¡Pero es que hay de todo
en la viñeta de my Lord!.
…
Yo no te la compro
pedazo de rucia,
o sea,
andá a chamullar a otra parte
con tus medias
ni que 2 razones,
no
me
la
vendes,
ni en tus sueños más límpidos
mi húmedo
perfume de jacarandá,
es que, ¿cómo te la explico?
no le llevo su mercadería
láctea,
nones
pero ¿cómo es que me salió tan pornógrafa?.
Y el perejil que me salió cilantro
ya tiene su propio vocabulario
donde se re jura invisible,
y habla y dice cada cosa,
y él mismo se supone
que uno no capta sus bromas,
y se mata de la risa
mientras baraja el naipe,
y saca cuentas de las horas,
días y semanas que habrá de pasar aquí.
…
No hay tal cosa como
un “atentado celeste”,
más sí
ventiscas que incomodan
y micros que a penas corren;
hay personas sin control
en todo lo que emiten,
y unos cementerios para
caracolas inaudibles,
ceremonias del té
para esponjas y buitres,
o vacas sagradas que
ya no obtienen legaciones,
y esos pósers culebrones
que publican en los bloggers,
y que han hecho del Facebook
un ágora para camélidos inútiles,
¡hay de mi santa madre!
¡Pero es que hay de todo
en la viñeta de my Lord!.
…
Yo no te la compro
pedazo de rucia,
o sea,
andá a chamullar a otra parte
con tus medias
ni que 2 razones,
no
me
la
vendes,
ni en tus sueños más límpidos
mi húmedo
perfume de jacarandá,
es que, ¿cómo te la explico?
no le llevo su mercadería
láctea,
nones
pero ¿cómo es que me salió tan pornógrafa?.
miércoles, febrero 04, 2009
s/c...
...
Ella dijo: tu trabajo es mediocre
y yo: muy bien
estoy de acuerdo
nada vale menos que esta pocilga donde trabajo
¿pero qué trabajo?
caridad cristiana para con los hombres
pura bondad de reptiles
para con estas malas crías de avispa,
las cabezas elegidas de la muerte.
…
Pongan sus ideas en orden,
hagan el ejercicio siguiente:
el de auto cuidarse, piensen
que nadie en su familia los odia,
o en su vecindario les mienten,
o en su trabajo
ninguno de sus prójimos les detesta,
respiren,
no esperen que en ustedes
se vaya a obrar un milagro.
…
Una casa de papel pintado se cae,
un lugar sin paredes se viene abajo
¡pero sin las paredes!
las junturas de la esquina se desprenden,
el adhesivo de las borlas se parte,
se descascara el ornamento
los junquillos se abren,
la estructura completa se cuartea,
se acumulan en el piso
unas bolitas de masking tape.
…
No es necesariamente terrible
ni pájaro de mal agüero
ni en el matiz ni en el fondo
el que se repitan de a campanadas
las percepciones,
las concepciones acerca del medio.
Esto es para nada periodismo.
…
Escribir mientras el resto trabaja
no es en sí una acción de arte,
pero sí calza con la definición
connacional de surrealismo.
…
Ella dijo: tu trabajo es mediocre
y yo: muy bien
estoy de acuerdo
nada vale menos que esta pocilga donde trabajo
¿pero qué trabajo?
caridad cristiana para con los hombres
pura bondad de reptiles
para con estas malas crías de avispa,
las cabezas elegidas de la muerte.
…
Pongan sus ideas en orden,
hagan el ejercicio siguiente:
el de auto cuidarse, piensen
que nadie en su familia los odia,
o en su vecindario les mienten,
o en su trabajo
ninguno de sus prójimos les detesta,
respiren,
no esperen que en ustedes
se vaya a obrar un milagro.
…
Una casa de papel pintado se cae,
un lugar sin paredes se viene abajo
¡pero sin las paredes!
las junturas de la esquina se desprenden,
el adhesivo de las borlas se parte,
se descascara el ornamento
los junquillos se abren,
la estructura completa se cuartea,
se acumulan en el piso
unas bolitas de masking tape.
…
No es necesariamente terrible
ni pájaro de mal agüero
ni en el matiz ni en el fondo
el que se repitan de a campanadas
las percepciones,
las concepciones acerca del medio.
Esto es para nada periodismo.
…
Escribir mientras el resto trabaja
no es en sí una acción de arte,
pero sí calza con la definición
connacional de surrealismo.
…
lunes, febrero 02, 2009
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