jueves, mayo 13, 2010

s/c



El estilo del chofer
no es el estilo de la escritura,
del pasajero sentado
al final de la micro,
en el asiento de al lado
de la bajada de la micro.





Las tardes de Viña en la micro
traen aquellos dulces
agradables recuerdos
de sopaipillas de cuando gaznate.





Cuántas veces me habré cruzado con ella
sin haberla visto,
o en la micro,
o en el recorrido de al frente,
semáforos van,
semáforos vienen,
en la collera rezagada de atrás Sr. Chófer.





Esa memoria de los recuerdos
es una vieja putona ebria,
en el fin insensato de los cuentos.





No hay que ofenderse con la negra naturaleza del hombre
esos 100 pies de asorochada cabellera no son imaginarios
bárbaros de casta parrillera por Errázuriz camino al puerto.





Saca tus propias conclusiones:
está todo inundándose,
pensando en nuestra muerte,
qué fome sería,
guardarse en el bolsillo
las esquirlas
del acabose de la propia fe
en el hombre.





Sándwich de jamón c/ queso
y un tecito en envase térmico,
una gorra gastada,
un peto de galletas
sobre una tez morena quemada
los dulces c/ bebidas chicas
en caja,
el diario estirado
leyéndose solo.





La madre del arenero sentada,
sobre un tarro de galón
de pintura para interiores al óleo,
el único día de neblina más espesa de mayo,
compartiendo el micro clima del estero,
c/ las vacas estacionadas
a una cuadra
del Colegio Alemán en el cerro.





Este conductor piadoso
le ha parado el transporte público
a esa monjita
donde no debía
y había perdido
ya la fe.





Mamarrachos (as) del estero Marga Marga:
¡Uníos!





Zona de buenas bellezas
y bellezas
harto deterioradas

zona de especímenes,
cardúmenes de ancianos

de viejitas y viejitos
c/ el poto a dos manos

(del trayecto)


viernes, abril 30, 2010

s/c



Si Ud. pierde la razón
lo hace de una única y maravillosa forma,
le da una insolación o se enamora;
no es como un respirar en silencio
ni es la complicidad su elemento clave,
Ud. está solo(a) frente al espejo una tarde,
la pelada desdeñosa
observándole desde el otro lado,
las palabras pudor y decencia se sustraen,
Ud. ha caído en cuenta lo petulante
que puede llegar a ser el hombre,
ha escarbado en su pensamiento
como quien ha dado en la llave,
le ha descubierto,
tiene ahora el corazón y el ensueño
marchitándose imposibles,
todo el empeño horadado del aire
enrarecido,
buenos modales lo afable,
el cándido:
“el hombre es la cuchufleta del hombre” dicen.





Tu amor amor
me mando a la chucha del amor
-indefinidos golpes-
cómo tu experiencia
c/ cadáveres
vamos a ver,
a qué velocidad estás -ahora-
que corres.





Ante el inminente fin del mundo
uno ya no sabe cómo aleccionarse,
partiendo por el enorme desprecio
por el mundo que ustedes padecen,
ese odio resentido
esa mirada en menos a la gente,
ese absoluto despelote cuando
les sangran las narices,
los golpes,
las penas de extrañamiento,
los orificios amenazantes,
los guantes con que algunas amigas nos reciben,
la madreperla en la pelada de la muerte;
uno ya no entiende a los enjambres,
a esos parrilleros de la vida
en la locomoción nocturna de Quilpué.





La belleza dispone de prendas ad hoc
horrorosos tra-vestidos,
máculas al por mayor y
de noches sofisticadas;
gacelas en el cuerpo de un homínido,
paseantes a todas horas
de vuestras pupilas,
desagrado y tedio
en el trasero fementido de la belleza
donde uno nace.





El estado de cosas
es el fantasma del pasado,
tiene el mismo olor
a batido de percolado sour.
Cachen.





Luego de las imágenes
sobrevienen las voces,
cuán importante es un buen
tiralíneas entonces,
para el registro de aquellos roces de palabras:
“¡¡voy a partirte el culo a patadas en el hocico!!”
uno se siente “infringido”
frente a tanta violencia entre las partes,
hay unos choferes (por Ej.) donde vivo,
que son unos verdaderos violadores de ancianas.





Ud. no haga todo lo que su cuerpo le pide,
aclare la garganta límpiese las narices,
suba o baje x escalones de 2 en 2 de 3 en 3,
recuerde siempre, la opinión de uno mismo
no es la opinión del universo,
¿qué le queda al hombre luego de estropearse la espalda?
¿de amargarse las rodillas?
¿qué hay de los estremecidos dos tobillos del hombre?
¿cuántas laceraciones puede soportar el ser humano?
¿los tímpanos, las perforaciones de la vida?
¿esa dentadura –removible- que hoy no existe?
¿qué tanta cosa un latido + un latido – ?
El hombre es la hormiga cabezona del hombre.





La belleza,
como
una poesía
específica
de
palabras,
es un chisme.


...

miércoles, abril 28, 2010

s/c




Lo deseado no es casual tiene una respuesta
no hay un punto fijo fuera de esta casa les aviso
si ella quiere o no quiere venir a verme es libre de hacerlo
Sras y Sres. del jurado con su permiso
paso a inventariarles todas aquellas
cosas maravillosas de este mundo.





Tu papel higiénico ha salido a la calle
poco antes de Caleta Abarca
a unos metros por el costado del cerro;
recuerdos agotados de otras zonas costeras A.C.,
ahora disponibles como cadáveres.





Un vago en la calle le entrega su afecto a su perro (que no es su perro)
mientras otro lee un diario reseco de hace un par de semanas,
un mimo un puente más arriba observa a un público desconcertado (y no hablo del mimo)
2 jóvenes estudiantes universitarias se han puesto a pelar a su profe,
los ambulantes se tragan el limo del estero (mezclándolo c/ saliva),
chico alternativo abraza a chica alternativa a la sombra de un paradero,
nuestra micro los pasa a ambos por el lado.





A constatar lesiones;
para aquello
hemos venido.





¿Qué te detiene para ser una lady taaan linda eh?





Entre todo el silencio que provoca esta mierda
siempre hay un algo que no paga su pasaje,
y que se queda sanamente por debajo de la micro.





Luego de un promedio de viajes nocturnos en micro
¿no habrá una solución final disponible en cápsulas por Ej?





Es cierto es efectivo,
es tan enredado el asunto
que a la belleza le importamos un carajo.





En el borde mismo del silencio alguno escucha,
con el lápiz tiralíneas a punto de soltarse,
a una distancia sin calcularla exactamente,
bien de noche ya muy tarde
aparte, siempre idos.





Los ángeles están en nuestras mentes ergo, son maravillosos.





Que haya que batallar todos los días con los alcornoques de este mundo y del otro.





Cuando a la belleza se le pasa la mano sobrevienen los años de una.





Una señora de edad adopta la postura de un héroe de guerra
y de un conquistador de bronce para subir a una micro.





La verdad de la milanesa
la han intentado escribir nuestros padres y han fracasado,
luego se supone que nos corresponde zarandear el avispero
y beber desde nuestros propios meados

linda la cosa.





Una bella ciudad al atardecer no nos habla,
saca una lengua plagada de alacranes y llagas,
como un ángel exterminador que va atestiguando
en nuestra contra.





Si uno sigue hablando por las puras de belleza
puede eventualmente, quedarse atrapado.





Dígase en nuestra defensa que la belleza es incorpórea.


sábado, abril 17, 2010

s/c



Analizar sus vidas no tiene sentido
son ubres de una materia que no responde,
impostando una voz como si hablaran,
sin considerar los sacrificios de un padre y una madre,
volviendo sus puestos de feria libre en tierra sagrada

el único desierto que va quedando en ellos
es la velocidad de un pensamiento fútil y tardío
-que me haya puesto a pensar tantas cosas inútiles el último tiempo-
una micro de noche por ejemplo, no es una micro, es un confesionario.





¿Qué tiene que ver una ensalada con la carne?
¿dónde está residiendo aquella? lo pregunto
-la ropa interior del arte-
¿qué ha sacado en limpio el atardecer con ocultarse?
¿cuál es el verdadero oficio de un acomodador de estrellas?
¿hace demasiado frío un martes?
¿dónde apoyará esta noche su mejilla izquierda?
¿qué clase de hojarasca es una vida real?
¿hay un universo paralelo en el reflejo de la tele?



miércoles, abril 14, 2010

s/c



Espere que espere
que aquella no va subir o bajarse
se nos queda muy abajo
en los últimos peldaños de la acera,
sobre estos últimos días radiantes de febrero,
camino a nada.





Toda tolerancia
es un balazo en el cuello,
temblores intestinos por la espalda,
ajuste de cuentas,
rebajas sobre rebajas al término (inesperado) de su tratamiento.





Merecen balazo c/ escopeta c/ aneurisma, la prole extremista que nada respeta (la señalética) merecen napal c/ delfines c/ lepra, c/ horcas pirañas infanto-adolescentes c/ granos en pústulas y dientes a punto de reventarse. ¿Cómo tanto vacuna c/ cara de nalga babeando hipoglos por las venas cloacas? ¿Tanta flatulencia cuma agresor entre Uds. y sus (respectivas parcas), guachitas ricas warrior depravadas travestidas como para un féretro?





Hay unos pájaros blancos
enormes en el Marga Marga
gente obesa clase baja
paseándose;
niños y niñas con dudosos acompañantes

la garra blanca ha puesto un local de ecoturismo
auto sustentable una microempresa,
un cánopi de balas para c/ la vida buena.





Don Mahatma conduce una liebre Busscar (855 N° 23) por Freire. Pánfilo desconocido se ha subido a la micro de don Mahatma y le ha observado de frente y de costado en pleno retroceso antes de sentarse, el viaje no es largo, las ideas propias no son otra cosa que la envidia inconfesada a don Mahatma, don Mahatma Gandhi, no hagas tal de pararle a esa black hole sun del seso a un costado de la máquina, calle Limache a 500 metros.





Mire Mr. Doc. Usted aturde y ya se sabe a sus pacientes -la Torah del alma- Un Leopard 2A6 un Guepard con Stinger un Awacs son la nada y vaya si mi madre lo supiera, cómo acabaría enamorándose de Ud.





Mira mr. Burns al pedo gran esputo encomiable malhechor pastero flaite cuma agresor de la calle mal nacido ignorante mono degradado pedazo de pelota de cadáveres ábside de la caca acumulándose empacho de tus padres anagrama de flatos meado de cardúmenes bosta de tus pares prostituta exánime animé boxeado pusilánime tic nervioso de osario fornicante carajo de tu madre por encima de las nubes eres de lo peor y me caís mal.





Los niños cantores llevan cartoneros de esos anaranjados con seguro de plástico negro, esos cantores que no cantan, lo invitan a uno a herirse cashualmente pero en mala. Lo empujan a uno a bestia crápula le adornan la frente con la sonrisa pálida de sus propios cortes. Le cantan a la vida ñoña con un áspid de cariño escupiéndoles por sus propias bránulas (ya sin sangre).


miércoles, enero 27, 2010

Pintura 2009

Acrílico sobre cartón preparado

Pinturas 2010

Acrílicos sobre hilado 240.




jueves, diciembre 17, 2009

s/c...



Ud. es un caliente de primera, el gozo le rebuzna en la orejas,
ve mujeres donde quiera y las afecta, les tira encima un poncho y una bolsa negra; no las cuida las afeita, les hace rizos las cejas, les rebaja las pestañas a usted le desagradan las féminas, en el fondo ud. las jardinea, las poda, las arranca de sus tarros y macetas, las tijeretea c/ una podadora inmensa, truculenta; ud. no sabe otra cosa que desabotonarse las prendas y etiquetarlas (impúdicamente) para el Feicebuuk.





¡ya no hay más hielo caramba! yo no quiero llamar a las cosas por su nombre, si lo hago queda la mansaca, por eso esta propuesta ni se tira ni se lanza de cabeza, bruces o hace cruces se involucra con un alguien, les saca la madre a unos quienes, o anda destrozando por las calles con un rostro amenazante; ni celebra el día de los inocentes, o desfila entre los brazos del terrateniente; hace caso omiso de las instrucciones, no se desbarata bajo el cáliz de la acompañante, ni solaza su mirada para el lado como si que no debe; sí, su palabra se deshace al viento cacha la nada, no se perjudica el mismo, lo reniega todo por la causa, no les piensa dar su veredicto ni a comprometerse al transe; no le va a soltar la pulenta la neta la diadema; por nada del mundo quiere que lo reconozcan por la calle y ergo vociferen: este es el boludo pelotudo que publica (en vano) por la Web sus obnubilaciones.





No es posible sonsacarse una foto de aquellas ni anda suelto Man Ray en tu perfil de Feicebuuk, aunque tú no lo creas, no eres una artista en potencia.





Ni escriba ni redacte, ni se plagie al tinteli, no se le ocurra una idea que no tenga por escrito ni teclee; el santo oficio le va a arrancar las legañas con un mondadientes, no se acelere: la vida es una picadura de pulga, un bostezo en las manos jabonosas del sheriff.


domingo, diciembre 13, 2009

s/c...



Alabado seas apretujable con ambas manos, apretujable;
Dios te bendiga te resguarde te proteja;
Dios tu copiloto Dios nos libre,
Virgencita del Jujuy ampáralo, ilumínalo en su camino,
no permitas que caiga tan seguido en literarias tentaciones;
ayudadle a cortar de raíz la cháchara con las amapolas.





Sostengo la creencia absurda
en que hay sus días mejores tardes noches;
que todavía hay un sol bajo la corteza terrestre,
fríos que no tienen porqué calarse entre los hombres
vientos insumergibles, crónicas indescifrables.

Mi voluntad está puesta en un delito menos grave en una falta,
mentir algunas veces auto engañarme; ser puesto en libertad bajo palabra; no identificarme o fiarme; piola, colado inubicable; uno debiera poder sentarse sobre la propia obra -tranquilamente-, y aplastarla de una patada voladora con el traste.





Tristemente Ud. está en el exterior de esta vida (sólo cashualmente) sin un ápice de chunchule en el alma, sin una tirada de prietas anudada al corazón, Ud. se ha disfrazado de chorrillana que vuelve. Le gustan las fotos en blanco y negro y en su casa le adoran sus padres, que por si fuera poco, quieren a otro cachorro como Ud. en pan de molde.





Mi trabajo no consiste en trabajarles, no se malentienda. Converso con nadie, se me malinterpreta. Digamos que en lo tibio de la tarde, desde un camión con acoplado, un copiloto se proyecta.





Tan sintético que te pones -me aclara-; tan sonata que se nota, no desarrollas una sola idea ¿acaso esperas a que llegue más gente, mientras bajas de la solera a estacionar más autos?





Una mujer con escote lleva en carrito a un niño que no se le parece, luego, el ruido de la carretera es ensordecedor.





Es un abuso el ponerle un título a un poema que es una propuesta literaria, si funciona en sí mismo el poema, ya se tiene bastante.


viernes, diciembre 11, 2009

s/c...



No nos saquemos la suerte entre gitanos,
ud. es una pobre-mujer-súper-aproblemada,
su desdicha no tiene parangón en nuestra historia reciente,
nadie que yo conozca la ha pasado tan mal, o ha sido vilipendiada;
en verdad os digo que cada hijo bien nacido y de fuste de esta patria,
ya se quisiera una madre como Ud. en estas largas horas de la noche,
en medio de este temporal de mierda que nos cae, uno se queda sin palabras y con el ánimo consagrado a las deidades por los suelos.





Hoy un incendio en la parte norte de Quilpué
muy lejos de donde vivimos, casi nos borró del mapa,
una extraña sensación de impaciencia entonces,
un lívido rumor de acabarse el todo de una,
poseídos por la premura de un desparecer de pronto x fuera de la tele,
un irse a negro en la pantalla de repente.





Si lo hace en serio hágalo de veras – ¡zambombazo!-
nada de alto al fuego,
esta no es hora de acobardarse,
el miedo a hacerse mierda en la escritura
o a volar en pedazos,
merece un campo minado en el norte una PLR.





En medio del día luminoso
una neblina oscura avanza
sombra del mediodía que permanece,
otrora señal, otrora llamada,
tu imagen.





Me muero, me inmolo me ofrendo a esos dioses inmaduros,
centauros inexistentes que todavía consideran al amor una regla, un don, un listón de oro para la clase, toda una galaxia tragándose a la tierra, un documental del Discovery.


viernes, noviembre 27, 2009

s/c...




El sufrimiento es un recital callado,
no apto para el público de Feicebuuc,
ni siquiera vestidos de payaso o agitando banderines
esos estigmas abiertos en la carne por la madre - el padre - el hijo -
no hay camisa de once varas, puñetazo al hilo que ablande,
varillazo de fierro indifente que atestigüe;
no se ha descubierto petróleo aún
en las pilas bautismales, o en autos de fe de algunos.





Protocolo de ingreso. La verdad sea dicha, vamos a ingresarte de a patadas a un centro; un espacio cerrado largo tiempo, una casa cualquiera de barrio, pero más bonita.

Como equipo a cargo sólo aceptaremos los quejidos de tus branquias, nada de bostezos, cualquier taquicardia, mala suerte; no contamos con los implementos, no hemos sido capacitados, carecemos de los instrumentos conceptuales, la red asistencial en estos casos es mínima.

Vamos a tener que ingresarte, como a ti ni te va ni te viene el premio de consuelo, vamos a pedirle a tu red de apoyo que te abandone, que se lleven tus poleras y camisas, que te dejen con lo puesto; que hagan paquetes, llenen bolsas c/ tus pantalones y calzoncillos inmundos.

Queda estrictamente prohibido que enciendas luces, te apoyes en las paredes o pongas un pie en el suelo
¿capisco?





Ud. Es mi cantón de reclutamiento, mi primer gozo, mi portadocumentos, cada brazo que tengo, dedo, mano, clavícula izquierda, mi vaso; mi carrera de ensacados, mi gran gincana de la vida; Ud. me lava los platos, me cocina, realiza unos actos acrobáticos de miedo -da risa-; yo me cabeceo contra sus muslos, sus nalgas, su cuerpo; la palma corta de sus manos, me mantengo erguido sobre su columna, la derribo por los suelos, le alcanzo el papel higiénico, le corto las uñas de los pies con los labios -de sólo pensarlo, me estremezco -; cada cutícula, cada mal paso, cada desgarro en su vida yo me lo guardaría para Ud. mi bollywood sobre hielo.





Nací en Uqbar la estéril, la que carece de tigres y de sangre, mis padres –regalones ellos- todavía piensan con regresar a la corriente de Tlön, a la llanura espesa de gente dormida del porte de un cerro; yo nací a regañadientes, la policía me preparó un uniforme a la medida. Quieren que les colabore en la dirección de tránsito de Uqbar, desean que entre al Gope, que me inscriba como Viper y encañone a los presos. Yo he nacido en otra parte y no tengo idea, de cómo se llega a Uqbar, ni a Tlön.





Mira auquénido metamorfoseado, Ud. no es un artista consagrado, no ha ido jamás a Viña ni lo han puesto de jurado, no tiene idea de lo que se pierde; mejor dedíquese a jardinear por los cementerios, o a andar de gendarme de la vida, en un centro de reclusión nocturna, o bajo el puente Casino, limpiando la arena del estero.





En alguna época yo conocía todos sus detalles, los había observado hasta el hartazo (insuficiente), pospuesto cada defecto, renuncia, cortejo fúnebre; entero de vendido y auto engañado, lúgubre y en vano; comprometido el entendimiento al lado oscuro de la fuerza, cero voluntad, cero orgullo; rebajado y equivocándome por las puras; pavo leso y macaco, orgulloso y hediondo a inseguridad y a cebolla; con la gripe porcina en los ojos, y un poeta lárico metido entre mis parlamentos.





La poesía excelsa no la están armando uds. Uds. se están anudando los zapatos, se la están pasando en limpio, tienen una hoja de cilantro entre los dientes. Usen Acuafresh.





¿Cuál es la necesidad del verso o sea, qué onda?
¿no hay papel higiénico acaso?
¿se les acabo la pornografía?
¿quién se la lleva en collera, Aliens o depredador?
¿prueba la poesía que hay vida en Marte?
yo sólo observo que hay aire al otro lado
una desarmaduría, un componedor de huesos.





Mala vecina golpea a su perro,
apuesto que uds.
desearían golpearla a ella,
por maléfica, por desalmada,
eso no se le hace a un inocente perro
pero tampoco a una vecina mala
luego, ¿qué es esto? se preguntarán uds.
uds. hacen demasiadas preguntas;
no todo lo que se expone es cierto,
la gran poesía es una gran mentira,
aunque a muchos de Uds. les pese,
-les sobrevenga un pálpito en el pecho-
No sólo el Mercurio les miente les informo,
también lo hace el Artes y Letras.





La verdad de la milanesa es esta:
uds. están puro dando
la hora en Feicebuuuk,
puro dando jugo

si no les dan en el gusto se amurran,
se ponen odiosos,
eliminan a las personas
hacen el tremendo show

el tema es que Feicebuuuk
es la Sodoma y Gomorra de la red
¿les gusta eso?
¿agora qué Talca?


martes, noviembre 24, 2009

s/c...




Hay que entender que el pobre bebé es un imbécil
que ha heredado la imbecilidad de la madre
y la estupidez más absurda y supina del padre,
que carece de estudios suficientes o de capacidades
¿destrezas, habilidades? ¿qué es eso?
se pregunta el auxiliar que le tira la carne.





Ya no hay alguien asesinándose el chunchule para que esta cosa funcione, es un poco pornográfico y hoy la gente le hace el quite, no vaya a ser que la paloma se espante o se asuste, o la araña de rincón se nos aparezca en el plato, o nos eructe en la cara un moscardón de esos tornasoles.





Los brocacochis del arte se la saben por libro, llegan con sus madres mirada agacha, arrastrando los azulosos de frío, derramando una estudiada lágrima, apretando cachete, sufrientes, suspirantes, dolientes de la mercadotecnia de sus desastres, hinchados los pulmones por agravios, ya sin control de esfínteres, los dedos retorcidos, recocidos los labios. Las madres, las madres sextantes astrolabios ya no les sirven. Hace rato que dejaron de serles útiles a los brocacochis los programas de la TV, los radioteatros de las radios, las ayudas espirituales de una ONG.





O te haces lárico y retumbante o te abres y cierras de pierna, y tu norte es un elemento fálico –prestamista- enorme, en cualquiera de los casos te la encargo. Matrimonio jurásico. Videoteca del arte. Virgencita del pornosoft.


domingo, noviembre 22, 2009

s/c...



No me señalen con el dedo no me den explicaciones
la balacera de anoche nada tenía que ver conmigo yo
me preparaba una taza de café con leche, mi hermana mayor
ponía las galletas de esas ricas con crispis.

No por favor, mi madre estaba durmiendo mi padre cerrando la pieza de al fondo, la perra ladraba en dirección del manzano al otro lado de la puerta, una pareja se corría mano; yo esperaba tu respuesta -súper importante- en el Messenger (el chat de Facebook es un asco).

Esa noche llovía a cántaros, había luz en medio de los árboles, el jodido viento hacía pebre el techo, llovía más que la cresta, yo no quitaba los ojos del zinc, me pasaba ene rollos, pensaba en Manila y en la tormenta Ketsana por CNN.

Por fuera ese cuerpo todavía caliente como una bolsa de plasma, la mirada de mártir apostólica sonrosada; los ojos en blanco las manos cruzadas al final de la calle, sólo action painting, sólo dripping con cuática.

No me pregunten de la tendalá me rascaba la espalda, qué ulular merequetengue yo no estaba presente señor, yo le insisto; me preparaba un café con leche, mi hermana ponía de esas galletas ricas con crispis.

Al cabo de un rato tocan a la puerta buscan a mi madre, le piden que rece, que los acompañe, que implore el eterno descanso del alma, mi madre se arregla se peina, no va a salir así nada más en la tele.

No se habla en CNN del suceso, pero igual una mujer llora y hay desconsuelo en el barrio de negro, se ha suspendido una completada y una lota es reprogramada, se desocupa la nave central para el féretro, y comienzan a juntarse las coronas para el sepelio donde el hedor es insoportable.


sábado, noviembre 21, 2009

s/c...



Una propuesta poética no es un acuerdo entre las dos partes chorizo,
una reflexión a pie juntillas frente el altar de la Patria una
declaración de intereses al pie de la bandera a voz en cuello
jurando de guata y maldiciendo, echando un looking al infeliz de al lado c/ la punta de un bic sonsacándole un ojo luego de haberle repasado la espalda c/ un cartonero.

Una propuesta de poética envidiable no es un uslero para las gónadas
pero sí un inválido a quien no le agrada su aspecto,
como el secreto fantasma de una amistad abusadora;
cáliz de la alianza nueva y eterna sobre la Uqbar de Jorge Luis Borges
o la Sión despanzurrada de buscando a Nemo.

Toda propuesta poética que se precie de un evento
sabe que su alcurnia pende a cada rato de una cornisa,
como de las calles penden en caída libre todos los cementerios,
así mismo sucede con la poética un arma de doble filo,
uno puede dárselas de Hitler de Mussolini de Franco.

Puede inclusive hacer de campo de concentración para las estrellas,
en materia de propuestas literarias hoy la cosa da para mucho,
nadie tiene muy en cuenta que a la gente le baja el sueño,
les apuesto mi piñufla sueldo del mes a que mañana no despiertan.






Tómese presente
con causa RIT p-409-2009,
por vulneración de derechos
caratulada ordénese,
resuélvase lo siguiente:
por tanto
y en el mérito de lo expuesto
y dispuesto
por el artículo X
y siguientes de ley XXX,
especialmente X inciso X y bis
de ese cuerpo legal se resuelve:
todos tus hijos han muerto.


jueves, noviembre 19, 2009

s/c...



Mira patrón de fundo, pavo leso, chuchu tu chuchu, entero de longui

que usted se la pase alaraqueándole a la Némesis del Pulento,
no le califica para andar a la sombra del ocioso
puro pellizcándome las uvas por debajo de los guindales

que el que quiera celeste lo derribe una granada de fragmentación,
o el fuego de una metralla en el disparo de un obús M-109

así que mejor, aprenda a ser bien hombre y aplíquese un guatapique de harakiri con un sablazo de rebenque mierda -donde le afecte-

PD: ni Bruno, ni Pancho, ni Gore, son parientes míos.


Acrílicos 2009.

Acrílicos sobre papel y cartón, 2009.





Acrílico y pastel graso sobre papel y cartón.





martes, octubre 27, 2009

s/c...



Usted hace de la poética
un báculo papal,
desarma al hombre y lo
trata como si fuera un lego,
le pone tornillos en la mirada,
mientras acomete asesinatos sin vestigios,
le hace un flaco favor a su nombre sabe,
¿hasta cuándo con la cháchara?
mejor sería que se sincerara,
pero con las ventanas abiertas;
nada bueno sale
de una poética de hinojos,
o de una cachetada al viento,
de un desfile de obreros
recién despedidos de sus obras:
he ahí lo que debieran de recitar los hombres,
antes que los emporquericen hasta la médula.


martes, octubre 20, 2009

s/c...



No la vendas como pollo
o falsamente vanaglories
tu estampa,
aquí has venido a morirte
y abandonado,
anota eso.





Yo no comulgo con tus labios
en formato de cadáver,
o tu cintura, tus pechos, tu traste,
no me saco aquella foto
para tu flopy porta carnet.





Al que carezca de sentido del humor
más le valga poner a trizar su reflejo.





Nada hay que
se le parezca al viento,
o a las ciclo vías del viento
sus arquitectos,
-nidos vaciados de nidos.





Ya cabritos salvajes, a ordenarse:

no se burlen, salten, griten, peleen,
fumen a escondidas o se apaguen la tele

a ocupar el MSN, ½ hora c/u
o a lo sumo una hora

coordínense
pongan música ¿ok?

jueguen play,
o apaguen o enciendan luces

cambien la música,
echen a correr el youtube

nada de jactarse x cosas que no han hecho,
sacarse los pillos, ustedes,
llevan en el pensamiento obuses

nidos de palomas elegantes,
o falsamente hinchadas

a ustedes con suerte,
les resta vida en el cadáver.





Es feo y antiestético hablar de las clases altas,
ya sus propios hijos han hecho un remedo de revuelta,
de revolución al pedo en media horas, y con chupones y Candys,
sangre garbosa, estilosa y estatuaria, c/ auge y caída también al pedo

pasa que a veces la élite juega a deshacerse de la élite,
ocurre cada tanto que la clase dirigente, se caga a la de más abajo,
aún así a Dios le late que es por poco poco tiempo, relativamente,
unos doce mil millones de años (+ -) -después de un cuarto Reich-

no se preocupen, ya se nos aproxima el cambio suculento,
cesarán de sus funciones los atornillados y esos besamanos,
ya no habrá + hermanas de coristas, en los cabarets de la escena de avanzada,
ni el artista tendrá que bajarse los pantalones por un ½ ni que empleo

transcurrirá la vida y será antiestético,
y habrán ciertas palabras, que ya no podrán usarse,
porque se verá federico que las usen.





En la cumbre del desastre están ustedes,
ni se percatan de lo que comen
-vidrio molido- ustedes,
cambian las aureolas por tridentes,
juegan a que se las saben todas,
tienen en el centro del alma
eclipses,
horas de zozobra bajo las plantas de los pies,
medallas al mérito por hurto simple,
atracos a mano desarmada ustedes,
cada metida de pata, se la autogestionan.





¿Cuál es el futuro?
ya es un ilícito preguntarse,
uno obedece reglas absurdas,
le da la pata y la mano al diablo en persona,
entrega sus documentos y enceres
al primero que se le cruce,
se la pasa entonando canciones pasadas de moda,
en un coro de ángeles –only rufianes caídos-,
todo acobardado por el fantasma imprevisto de Dios,
que cada tanto nos llama,
para darnos sus + nuevas y detalladas instrucciones.





Una oficina en el centro de una ciudad pequeña,
es una oficina sin vista al mar por lo visto,
un cuarto poco extenso, con un baño abandonado
a la deriva;
un perfume asqueroso y un trabajador por la noche
todo asqueado,
un fulano zutano mengano, deshaciéndose en anotaciones
callado, apoyado levemente en una barandilla,
con la mano en un mouse que no anda,
o chateando hasta las tantas,
por la mirilla de un ensueño loco -crazy-.





Dícese de mr. Monigote que pololea,
que a pesar de sus gorilones años,
una escuálida raqueta se le desdobla;
dígase que el pelafustán de mala muerte
tiene sus propias preferencias anatómico-estéticas,
y dígase (x fa) que tiene una familia ABC1 (cuec).





Ella es harto federica, pero le acompaña,
escriben ambos muy velozmente,
apremiados por la prisa de la noche,
redactan unas misivas dándose coses,
puro estrujándose las pupilas,
chorreándose baba de tintas virtuales,
echando luces de bengalas por las orejas,
rayos láser por las fosas nasales;
espuma y humo de chispitas
c/ las huellas dactilares;
y helos aquí,
describiéndose la tirria
que los ha traído al mundo.





Más o menos la chiquilla,
aunque mientras hable ponga videos
y su pololo alharaquee por la bebida,
o recuerde sus pendejos años mozos,
disjoqueando en una fiesta para semejantes pendex,
junto a una garrafa de ron y unas hojitas de hortalizas,
más o menos la chiquita,
al otro lado del computador.





Una araña del color de tu piel te recorre,
mientras la recuerdas,
otrora bajando desde tus hombros
hablando de unos asuntos incomprensibles,
en un idioma con las extremidades revueltas;
como una droga inesperada
haciendo su caridad en los vagones,
desde los que están cayendo la gente,
que luego de un largo tiempo se enamora.


miércoles, octubre 07, 2009

s/c...




Ud. que está observando aprenda,
hacer todo lo que hago
no resulta tan fácil,
no implica grandes beneficios o
un precio conveniente,
de partida hay puros golpes,
nada de increíble, o emocionante,
luces, desapariciones, abracadabras,
lo mejor, lo nuevo, lo power,
nada tienen que ver aquí,
aquí se la pasan
puro mascando guarenes.





Han estado sucedido ciertas cosas,
-no hay un médico cerca
para constatar lesiones-
el viento de la tarde enciende luces,
y uno espera a gente que no llega
-juega cartas
que en las manos se deshacen-
se consume de un suspiro todo el aire.





No me lo pida,
yo no doy el ejemplo,
así no soy yo,
(a otro perro
con ese hueso)
na que ver, no please
-de cue cue-
no se confundan,
yo sólo juego play.





La madre es un cacho para el hijo,
el hijo es un cacho para la madre,
el desencuentro
una libreta de ahorros
para ambas muertes,
cada tanto entre las nubes llueve,
de hecho, de partida,
esta sagrada familia
ya no existe,
aquí se puede cortar
la tensión c/ un guante
de king boxer.